El cielo promete lluvia, se pinta de gris, aleja los azules, los viejos del pueblo lo miran, es el cielo que precede a los diluvios, pero la lluvia no llega, los ríos siguen su adelgazado camino, el ganado muere y la tierra se abre, se le forman arrugas, se vuelve vieja y marchita, la lluvia no llega y los labios se secan.
Los cielos regresan azules, las nubes se van, allá quien sabe por donde a dejarse caer en tierras distantes, algunos se van siguiendo las nubes, otros se van de otro modo, los dos con igual permanencia.
Quedamos pocos pues, sin esperar las lluvias que no vienen, comiendo la carne pegada a los huesos del ganado caído, esperando que los que viven puedan prevalecer solo un poco más.
Los niños pican el suelo con varas secas jugando sin rumbo pero los adultos miramos por si acaso uno pudiera encontrar aquí o allá un pozo secreto que sea más fiable que nuestro riachuelo y pueda comprarnos algunos días más.
El cielo no llueve, los ojos de todos nosotros por igual si lo hacen, nuestras lagrimas no pueden salvarnos en este planeta y en este tiempo, aunque en algún lugar leímos que si.
El cielo se pone gris y ya no le creemos, tras tantos engaños, aunque en el fondo cantamos cual si fuera a llover.
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