El viejo liceo sigue en pie, no lo ha devorado selva alguna más que la del recuerdo.
Cuenta aún historias y de él se relatan algunas otras, ninguna mía.
Sus columnas se mantienen solidas, el sol las acaricia, la lluvia las lastima.
El fantasma que le habita en mis ojos por supuesto no le presta importancia alguna.
Una ira negra desatada en lejanos nortes, en ajenos sures, en inmensos estes marca más su intento.
El viejo liceo lejano de aquellas tormentas y aquellas furias permanece.
Yo de vez en vez paso cerca pero rara vez le miro aunque no quede esperanza de Medusa alguna que mi ser en piedra encerrase.
Mis manos sangran y sangran también los ojos detrás de mi rostro y ninguna criatura mortal o inmortal detenerlo puede.
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