Debo haber caido en el sueño extraño el miércoles, extraño, surrealista y colorido en principio, se había convertido en una fría y completa pesadilla para el jueves, el sopor no se alejo de mi en los siguientes días, hubo un fresco matutino para el sábado similar al que nos empapa por las mañanas escolares cuando somos jovenes, pero no recuerdo mucho más al respecto, era un sueño y una fiebre de jungla, todo a un tiempo, el lunes mi estomago aún dolía y mis pulmones, mis brazos se sentían debiles sobremanera y antes de que despertara el martes o el miércoles el mundo había cambiado, la tragedía quedaba establecida, la pesadilla había permeado hacia la realidad. Estaba despierto en medio de un mundo algo gris quizá, pero seguí en el, me seguí moviendo porque aún podía. La oportunidad de hacer una o dos o cinco cosas seguía presente como lo estaba justo antes de que cayera en mis turbios y extraños sueños.
martes, 27 de junio de 2023
lunes, 26 de junio de 2023
Trish (2018)
Digamos primero que se desciende a un infierno, más personal que grupal, más lleno de fantasmas que de demonios, con espejos y aguijones carnosos por igual, se desciende pero se va más allá, porque las paredes del infierno pueden ser traspasadas, una y otra y otra vez.
Los pisos de ese sitio tienen un color familiar, una apariencia de memoria rota, dejada atrás en tiempos en que el color tenía atributos distintos.
Cuando se cruza el infierno y el purgatorio para buscar cielos que no están allí, círculos que no existen sobre planetas que son frías e inhóspitas esferas de metal fundido y gas que se pega a la piel y la lastima más no sostiene jamás los pesos de cuerpos celestes para evitar caidas más infernales que el infierno mismo; para cruzarlo solicitas a un poeta pero el poeta no sirve sin luces esperando del otro lado de los caminos perdidos. Luces no de estrellas sino de ojos, brillantes, enormes, perdidos, improbables, oscuros, tristes.
¿Conocen esas luces y esos ojos no es cierto? Son distintos, si cada uno cierra los propios pueden aparecer entre brumas de memorias perdidas mucho tiempo atrás, por sobre la sonrisa adecuada y bajo rizos de cabello de los más distintos colores, existen y ya, aparecen y luego se van.
Luces pequeñas pero suficientes, marcando un sendero más allá de los circulos, porque el infierno, de uno mismo y de otros tiene mucho que ver con dar vueltas sin cambiar los rumbos o los actos, luces que no se alcanzan pero seguirlas quizá basta por un rato, hasta que los ojos mismos, del poeta, del albañil, del físico aventurando la odisea obtienen su propio brillo y miran más allá de los espejos por lo que son, reconocer las cadenas transparentes que amarran aquí y allá y allá a paredes que se caen a pedazos más veces tarde que no, pilares que quisiéramos preservar pero vemos derrumbarse y a veces nos derrumbamos con ellos o bajo ellos...y cuantos tienen la fuerza de los brazos de antaño para levantar el pilar y dejarlo a nuestro flanco siguiendo para otro destino buscar.
Porque los cielos guardados por los cuerpos celestes no existen pero hay otros destinos y otras victorias y los ojos de Trish, Beatriz de los mil nombres y los cien mil rostros pueden aparecer y quedarse en algunos de esos sitios, más no en todos y aún donde no, aun donde Beatriz es el nombre del pasado y la sonrisa de la infancia perdida, la del recuerdo marchito que no puede y no volverá; aún allí el camino encontrado bien vale nuestro descenso individual, ineludible.
Todos morimos más no todos vivimos realmente, todos visitamos el infierno pero pocos son los que escapan de sus laberintos.
domingo, 25 de junio de 2023
Not a Childlike Empress (2019)
A flame, dancing rightly.
A flame by any other prettier name.
A flame to burn me to hell and back, and light my path to the etereal circles above.
Not the planets though for we now know better.
A song to be sung by the lips of someone else
Written by you of course...
Adequated definitely by me.
A smile to tear the world apart
And ironically heal at the same time.
The Hope given unto others
That I cannot give to myself.
A woman with a hundred names
A Moonchild of course among them
And yet just two in the end.
Names enough to pray a minor goddess into us.
I know I know
You won’t protect, you won’t remain
You’ll haunt as I let you do just that
To haunt, to stare, to exist.
Like a Goddess you’re around
Because I choose you to
I conjure existence unto you.
Chasing ghosts is my stuff.
The ghost of you just happens to have an avatar of a different, truer, less divine, more attractive even self.
I know and keep the prayers going all the same.
Keep the spell with my words and no longer the mirage of you anyway.
Pésima poesía matutina sobre buena poesía matutina (2014)
He de confesarte que la envoltura de aquel libro la tire en un contenedor en una estación de tren, no muy lejos, pero lo suficiente para que sea irrecuperable, como el momento en que abrí el libro golpeandome un dedo con la uña o los muchos momentos en que decidí no abrirlo, posponiendo la dicha de encontrarlo.
Me acompaño en un viaje matutino de esos que por mucho tiempo no realice, pero que en esta semana me he hallado repitiendo, andando por lugares tan familiares que aún sirven para viajar en el tiempo y tan extraños que aunque estuve en ellos en algún proto-recuerdo bien formado; me resultan harto más que irreconocibles.
También confesare que sí bien los nombres me resultan familiares, las situaciones a veces, solo a veces se me hicieron cuentos nuevos, o todo lo contrario, nadando en el espeso pantano que llamamos mitos.
El amor se escribe mejor en francés dicen, en todas las posibles facetas que abarcan, por ahora estoy inclinado a creer que es cierto.
La mire por cierto, el viaje todo giraba en torno a ella, así que por supuesto la mire; primero al contraste de las primeras luces del alba y al último a través de un cristal burdo cualquiera, primero de frente y al final de espaldas, tentado estuve a dejarla inmaculada, ignorante de mi presencia, esperando el juicio sin saber que la vi esperar, pero algo me obligo a golpear el vidrio, a pedir ayuda sin otorgar las gracias, a buscar el rostro detrás de su manto de nieve, el rostro golpeado detrás de su manto de nieve.
He de confesar pues que recordé lo que logró y lo que no, y lo que intento aunque sea sin esperanzas ni significados ciertos, las cargas de palabras que no intentan decir lo que es o lo que debe ser, sino lo prohibido, componer melodías con los hilos de las parcas, escribir historias con la lanza rota de Hector; domador de caballos.
Tiempo (2012)
Tiempo; estaciones, noches consecutivas y mecanismos mobiles.
Todo eso nos permite percibir el tiempo, pero no lo vemos, miramos el movimiento el flujo de cosas irrepetibles pero eso no es el tiempo.
El tiempo es en lo que habitamos y lo que nos habita, es el oxigeno que nos mantiene vivos y a la vez nos desgasta.
Nosotros todo, ellos todo, unión entre ambos.
El tiempo es la cosa que no podemos dominar ni con toda el poder y que alentar de cierto costaría demasiado y tendría muy poco efecto, nos podemos salir a nuestro modo del tiempo, pero este sigue existiendo, no hay reversa ni alto total, no hay rienda alguna.
Nos dobla, hace a todo lo demás poco importante, el Tiempo después de todo se comió a los otros Dioses.
El Tiempo es el único Dios verdadero.
viernes, 23 de junio de 2023
Noche de Verano (2019)
Ahora las gotas de lluvia son apenas un susurro cuya presencia sin embargo cambia completamente el ambiente, los árboles, las piedras, los techos y senderos; no lleva así mucho tiempo eso si, apenas llegué a este sitio hace poco más de una hora y me puse bajo resguardo cuando la lluvia arreció y formo sus propios ritmos y su feroz tamborileo.
Al menos uno de los dioses -sospecho que más de uno- tuvo consideración de mis plegarias y mi precaria vestimenta.
Tengo los zapatos arruinados debo admitir, pero no es novedad en estos tiempos.
¿Qué hacía en aquel sitio con tormenta o sin ella mientras esperaba un amanecer aún distante?
Debí rezar y agradecer a los dioses de mi buena fortuna...pero al hacerlo los llamé por tu nombre por alguna desdicha que se enredo en mi lengua y camino por mis nervios para apoderarse de toda mi mente
Tu nombre sirve para invocar ciertas odas...odas que rara vez ensamblar he intentado... pero con el no se debe dar gracias a las deidades del Verano y de la Lluvia, se desliza mejor entre mis labios -eso si- que San Juan a quien pertenecen los solsticios o Chalchihuitlicue que pronunciar correctamente dudo siempre -aún más que cuando pronuncio a la amarga Clitmenestra que a serpientes amamanto con dulzura-.
Se desliza solo tu nombre, desprovisto ya siempre de tu persona que bajo otras instancias la misma tormenta soporta, tu nombre aquí, mal colocado solo trae una imagen diluida de ti, que se repite y se repite y se repite pero se aleja más y más de tu presencia, se convierte fácilmente en fantasma distante y por cierto también distinto.
Te rece a ti para agradecerte aunque no era recomendable y deje que Perun y Odín por sus favores bien ejercidos no recibieran de mi por agradecimiento guiño o devoción alguna. No se si quizá creí que un rezo fervientemente colocado; con las palabras exactas y las manos cruzadas en modo e instante adecuado...podría servir de invocación a cualquiera de tus versiones, fuera tu Quetzalcoatl Azul o Rojo, tu aparición de Loreto, Lourdes o Fatima...
No apareciste pronto, seguí rezando, seguí cantando, la lluvia no me hacía ya segunda voz, los grillos lejanos si acaso.
The angel of strange. (2011)
You do not escape from it.
Be it bears or sickness or time.
It will take you down rarely in a poetic way
And the decay will be left nothing less.
But perhaps something more.
You cannot outrun her
For she is the wind itself
And the fear in your spine
That the unlocked box
Brought into the world long ago.
You shall not understand him
For it is not your business
And your mind does not want
It is the reason for life...
For the reason of all things
Is that which they are not.
Siempre es más fácil escribir en verano...(2020)
“El autobús me trae de regreso, una historia acaba de contarse y empieza a contarse una distinta, estará llena de tropiezos, va a ser muy extraña, no puedo imaginar como el mundo frente a mi se va a sentir tan extenso como las praderas que miro por la ventana”.
Para ser un recuerdo tan antiguo aún puedo accesarlo relativamente bien. En mi mente llevo la grabadora de voz con canciones grabadas en baja definición, el feeling del scratch se volverá una moda a la que intentaré entrar 15 años después. Usaremos la tecnología para hacer que las cosas suenen como en los viejos tiempos. Extraño mi grabadora ahora que lo pienso. Miro el pequeño coloso con el que ahora grabo mis audios, hemos cambiado, ese chico del que casi tengo una fotografía y yo; aunque seamos la misma persona.
Lo peor esta por llegar, lo mejor también, el amor se pagará con un par de sonrisas -no con besos en está historia por un rato-, la soberbia constantemente golpeada, el mundo se sentirá extraño por mucho tiempo antes de sentirse bien. Pero en ese instante, sobre ese autobus, con mi celular azul cuya cámara parece super pro, mi grandeza se siente como la de los campos de maguey.
Ese es un día soleado y hoy las nubes no podrían ser más hermosas, pero la más ajena imagen de un autobus en la carretera trajo a mi ese instante y quise revivirlo, más para mi que para otros, pero dejándolo aquí de todos modos, como parte de la historia que aún con tropiezos ha continuado.
Desde ese instante los viajes se verán interrumpidos y el siguiente me llevará solo a tierras desconocidas. Me pregunto a donde me llevará el siguiente en la línea de tiempo presente.
Mientras la lluvia casi se detiene no puedo evitar sonreír. Las personas con su capacidad de ser milagros solo por lo que son y no por la narrativa que vertimos en ellas me siguen pareciendo suficiente motivo.
jueves, 22 de junio de 2023
365 (25) -2018-
Tu tristeza en mi cabeza cobraba la forma de una canción antigua, de esas que enseñaban el significado de melancolía desde que era pequeño, de esas que en las voces de las madres y las tías y las abuelas sonaban desgastadas en los días en que tropezábamos para aprender a andar y a leer y a trazar.
No es que yo tuviera derecho alguno a darle forma a tu tristeza, había hecho ese tanto y otro más sin merecerlo, quizá me había convertido en un villano desde hace mucho en la historia que no era ni mía ni tuya del todo.
Mi tristeza había tomado forma de las notas escondidas bajo las notas de las canciones que le asignaba a la tuya, saxofones aquí -o lo que yo creía eran saxofones- triángulos y campanillas por allá.
Sobre todas las cosas mi tristeza tenía forma de lluvia, pero también mis alegrías, ese era el tipo de persona que era, allí, bajo esas bellas construcciones barrocas que habías creado tu en mi, bajo la arquitectura moderna que otro había puesto antes, bajo los humildes edificios que resistían en medio de todo que dejaron tres mujeres antes que otros.
Nos fuimos, nos deshicimos en el viento, como los cubitos de realidad de Wanda Maximoff, la analogía estaría incompleta sin eso, penumbras alumbraban las calles húmedas a través de años incontables en que lentamente los finales felices se disolvieron, como azúcar en suave infusión cuyo nombre desconozco, pero cuyo olor llegué a apreciar cual imagen casi clara en un mundo de sombras.
Yo imaginaba las tristezas de cierto modo, no estoy seguro de como eran en realidad, pero en ciertos momentos al menos creo que eran y eso ya bastaba, para las cosas malas, para las cosas buenas.
Araña (2010)
Desperto un lunes nublado cualquiera, muy temprano para sus citas de trabajo, muy tarde para ver el amanecer.
Tras colocarse sus pantuflas salió al jardín, quedaba algo de húmedo rocío, un tanto del frío nocturno, un deje del amanecer naranja. Riega las plantas un poco adormilado dejándose sorprender por el aroma fresco, por las texturas y los pequeños ruidos en un mundo pequeño lejos de la calle mas o menos transitada apenas a unos ladrillos de distancia.
De pronto cree mirar una hoja respirar, no tarda en mirar un ente sobre ella, blanquizco, casí transparente, se mira un liquido oscureciendo moviendose, reparandole. Multiples ojos, enfocados en las presas y los depredadores, incapaz de mirarse preciosa a si misma, de parar y perderse en su gigantesco eden, en el cual gobierna.
No le quedan sino unos segundos antes de irse, de seguir con su vida diaria.
Al día siguiente le busca, pero no hay nada. Su día se vuelve tedioso.
Para el miercoles se preocupa de cazar un par de moscas en los fruteros de la cocina.
Le otorga su humilde ofrenda al deidificado insecto, aparece para enredar con precisión, para agradecer con graciles movimientos, para vaciar su veneno y quedarse en blanco pura, cual el mas perfecto de los seres, lejano de las trivialidades que enredan y asfixian.
En el mundo de la araña solo ella enreda solo ella asfixia.
Para el jueves le encuentra muerta en la orilla de su tela, aplastada por algun artefacto humano.
If angels were Sirens (2010)
She saw an angel
“A Dark haired angel“ The shadows said
But perhaps it has the head on fire...
And the eyes burning.
All the rest ice freezing beneath that face.
She tried at praying
Not kneeling but proudly standing in both her feet.
Yet wept a little, acid-tasting tears
She saw a being she wasn't supposed to see
And in front of the pale androgenous body
The light cutting sword she saw as well
She doubted “Demon?“
But how could that be?
With oh such beauty
Heart-aching beauty
Eye bleeding beauty
Soul-tearing presence.
She was where she shall not be
And so was the angel.
It started raining, and the rain was the only thing supposed to happen.
The cold wings opened, the etereal being dissapeared.
She stood her ground, feet not moving at all
The rain kept falling the whole night.
martes, 20 de junio de 2023
Crossroads of Destiny (2013)
Soy un caminante más y no el caminante solitario, deje de serlo hace ya tiempo.
Las tierras que anduve con magia no contienen ya reservas y los bosques se han secado a menos que camellones y los pasadizos entraron en desuso.
Soy un andante de tierras grises y pardas que uno o dos días al año son azules en sus cielos y verdes a los pasos.
Y guardo palabras pronunciadas por seres imaginarios cual si fueran profecias y salmos.
Aunque las profecias no prepararon camino ni sendero ni ritual para el momento de hoy.
Hoy no fue mi graduación, pero quizá es lo más cercano que tengo por ahora, hasta que llegue un día cual ningún otro antes...
Puede por mi que camine ya por los senderos correctos, más no asi los circulos alrededor, acertijo inquebrantable.
Sí actuara por todo lo que mis acciones pueden lograr bastaría ello? Quiero pensar que si. No quedan más clases, al menos no donde fueron, el último día me recordo al primero estimo que debía, aunque las cosas eran mucho más sencillas esta vez.
No queda tiempo para contestar preguntas sin correr por jardines extensos. No restan minutos para eso...bastan a lo mucho para lograr sueños de por si extraños cuya envergadura fue siempre colosal.
Me quedo buscando el reflejo de la luna en el piso bajo lluvia que ha decidido no caer por ahora, si sonrio no es sencillo ni lo que parece...
Verano (2011)
Siento el calor del verano directo en mi garganta, siento su humedad en la frente y su resequedad en mis pies.
Me enferme en el verano cual marinero inexperto, como si necesitara atenuantes para el siempre desdichado sol.
Mire en cielos claros, curiosidad absoluta que solo los huracanes nos traigan tan esponjosas nubes, tan azul fondo...desapareciendo la horrible nata cafe que la ciudad produce e invade cada día.
Camine a mi prueba, una última y una mas, sabiendo que por acierto o error lleva lo mejor de mi. Que hay espacio para crecer y necedad para hacerlo sí fracaso, pero que será dulce victoria si triunfo.
Pronto pensé en como los códigos podrían ayudarme a ayudar. Y en la calurosa habitación del verano encontré en mis propias palabras un secreto del que podría brotar mas flujo de visceral modo.
Para que los dos círculos estén cerrados y sus perímetros puedan ser concatenados
sábado, 17 de junio de 2023
Chase (2023)
Estoy cazando un lugar que no puede alcanzarse, un sábado que no puede alcanzarse.
Las otras cosas que persigo quizá quedan mejor posicionadas.
Debo aprehender los sábados por los que si he de andar.
En el sueño sonreía. (2020)
In the dream she was the vivid flame she is in our world.
With her smile there I could feel here the butterflies eating away my belly whole...
And no wall could stop her, here and there.
She moves around my mind freely breaking in her path everything apart.
I let her.
She waltzes her way around in a beautiful chaos that slowly tears me up inside.
As the flame that a beautiful oath kept sealed for so long.
But not so long ago -and oh so long ago, almost one year if correctly I count-
With her cold confused stare and a smile to melt Kokytos itself
She herself unwillingly decided to escape.
Be The Muse or Erynic Fury or Healing Hand.
Allowed to be for my soul whatever hell and heaven she wants.
Be the song, the dance, the moment in time.
A Beatrice or Helen by a different name with a face and a stare to proud among them stand.
martes, 13 de junio de 2023
sobre finales (2012)
Es que no me gustan los finales felices, mucho de ello parece arruinar los sufrimientos y la realidad compensados por estigmas de alegria que no lo son todo.
Tampoco la oscuridad completa, aquí y allá necesito ver un deje luminoso o puede que sufra de más y me encuentre volatil en los tiempos que siguen a un final cualquiera, y me encuentre llorando.
Es que hay destellos aún en luna nueva.
sábado, 10 de junio de 2023
Bordes (2019)
Me gustan nuestros bordes ásperos, los detalles incompletos, las rebabas en nuestra piel, las cosas que demuestran que no somos a imagen y semejanza de algo perfecto sino más bien de algo que cambia constantemente, un proyecto en perpetua construcción.
Me gusta la herida en mi boca provocada por el diente chueco adecuado.
Twinkle- (2020)
When she fell it looked as a star falling.
Even if she was no star but rather alien lifeform...
Her bright to the human eye was just the same.
The heat of her eyes just as deadly.
He found her on his way home,
Within a cave near a river he had seen countless times.
By seeing her, he probably forgot his quest
and people got hurt as a consequence.
She burnt the skin of his hands.
“You are harming me bright star!”
“Where?” she asked in a language that was of course not one of ours.
“In all the worst places” He answered to keep the flow and rhythm of the meeting, not because he knew she had understood his plea. “In all the right ways and places as well” he added and then kept his mouth in silence to protect his tongue from her born bright.
“Then leave, go away” still a different language but with her body she spoke as well and knew he could understand.
He did not move.
He stood there, his quest forgotten and his identity abandoned just the same.
The bright of her fly back home consumed him, for a moment or so his mind was full of poetry that the world would not see or come to know afterwards.
Archeologists in the future found amazed a smiling skull, most of the skin well burnt.
sábado, 3 de junio de 2023
Gotas de lluvia (2010)
Que tiene una gota de lluvia que no contengan todas las que le precedieron o las que seguirán cayendo, incluyendo las gotas de fuego todas conjuntas que de pronto se tragaran todo el arte del mundo, toda su historia y todo su ser. Y borrara el rastro de la humanidad del universo?
Que tiene de diferente de la tormenta que azoto Grecia antes de Termopilas y Francia antes de San Crispin...
Con la que cae en junio en un par de años, directo a la boca de algún sediento huérfano?
Que imagen puede guardarse dentro de la insignificante gota, destruirse con el impacto al piso, volverse parte del reflejo en el charco, ser profanada por el paso acelerado o la llanta apurada, perder en lodo lo que hubo de cristalinidad.
No es del nada diferente, y lo es del todo...
Por su caida y el reflejo que rompe en ella...o por nada de eso.
viernes, 2 de junio de 2023
Cazador (2010)
Pequeño el niño, su orgullo y su carácter le llenan mas que su altura. Es que se sabe digno de su propio orgullo? O que quiere ser apto portador de este? Es que la mujer le parece tomar un poder que no se merece? Se le figura un monstruo de imposición que no esta dispuesto a tolerar? Acaso puede un chico, y su orgullo por mas fuertes que sean...prever lo que desencadenaran? Es entonces una hoja de cedro al viento incapaz de hacer algo mas que decidir caer sin saber a donde ira a parar...(Unos cuantos años después no es eso el crimen verdadero de su hijo? No es ese el motivo de la golpiza que le da? La inerte furia impotente que prefiriera antes del exilio.) Pero no puede huir de su destino, mira como un hombre a la autoridad y la desafia, con justicia cree el. Pero que justicia hay en ese mundo?
Los adultos le controlan, le encadenan y le alejan de su madre, le quitan la infancia con el tajo del machete sobre las hierbas y la súbita inhalada de un tabaco puro. Se vuelve un lobo solitario, incapaz de plasmar sus pensamientos de dolor, le llora a la Luna, sonrisa perdida de la madre, no hay adolescencia, sino madurez tragada de pronto, no se le permite ser fuerte, se le obliga a serlo, pasa sus días bajo el sol escuchando una lengua extraña.
Su orgullo resulta heredad de su padre que no le permite volver aun cuando el tiempo y la circunstancia le prueban en derecho.
El crimen cometido crea al hombre, no de palabras, sino de fuerza, de acciones. Otrora privilegiado le toca fijarse en la hija del otro hombre de poder en el pueblo, le toca mirar a sus hermanos llenarse de carreras y posiciones, pero se ve diferente, el tiene su propio pedazo de mundo.
El hijo del letrado se ha vuelto un preciso cazador, no se le ha permitido reflexionar cual los otros, pero ha encontrado sus maneras, no tiene las dudas para actuar, y tiene los reflejos para cerrar el circulo, salva a su medio hermano de un solo tiro a la serpiente que le buscaba la pierna, y gana reputación tirandole a un lagarto que apenas y se mira en el riachuelo lejano...justo en medio de los ojos. Duda la actualidad de la moralidad de aquellas acciones, pero no he dicho ya que le permitieron razonar de otro modo, y que vivió en otra época. Este hombre no es inocente de lo que llamaríamos crimen de buenas a primeras, pero su mundo le exigía por ello. Recibe el vuelo de un cuchillo sobre su asiento y casi sin voltear desenfunda y abate al agresor, venga la muerte del hermano de su mujer.
Este hombre habiendo aprendido de joven el arrullo del pasto y la hojarasca puede quedarse dormido en medio de un pastizal lleno de ganado, y esa es una muestra de inocencia verdadera. Capaz de atender por igual al señor y al sirviente, protector total de su mujer...es un crimen de la sociedad en que vivió y no suyo solamente, pero es primero en darle un arma y un lugar en decidir sobre los negocios.
Sus hijos le miran observando estoicamente, nadie nunca me cuenta que haya sonreído, ni que haya hablado de mas, cada uno toma de sus silencios lo que prefiere, lo que siente necesitar, el primero la entidad taciturna, alejada, solo que llena de palabras y conocimiento que tiene tiempo de absorber; así como la noción de justicia mas allá de la que le presenta su entorno. El segundo la fortaleza física, el carácter fuerte, es el mas parecido, y sin embargo queda siempre una lección que no pudo pasarse, el tercero la nobleza, la buena obra de tratar por igual a todos, la cuarta la resistencia de levantarse continuamente mas allá de lo que se espera de ella, el quinto toma la practicidad, el tamaño de empezar lejos y crecer lejos.
El destierro al final le acaba, como era de esperarse...el destierro en su forma y representación física a pesar de haberlo dejado al encontrar su lugar propio en su familia. La tristeza menguante aprovecha su edad. Cazador; tirador entrenado, sus últimas palabras se vuelven un eco que pesa y resuena mucho tiempo después de que fueran pronunciadas. No podría una vez mas; sentarse en medio de los arboles, preparar en silencio el rifle, sentir el aire en su rostro, apuntar cubierto en ramas, pero sin hacer ruido con ellas, mirar un poco la gracia de la victima, sonreirle, decirle que el mismo es victima de si mismo...no podría una vez mas y luego otra, probarse digno en aquello que se le permitió ser. Cuanto tiene al estar en su cama que no ha acechado...Que visión mas prometedora, alejada del todo de la concepción inculcada a medias en su vida en la de otros tantos, no un lugar con lo que debiera estar bien para otros, sino aquello que le hubiera hecho sonreir a el, y solo a el. Un inframundo tal que se gane el reproche de los que vendran, pero nunca estuvieron allí con el para que su juicio valiera para algo, que le juzgue su medio hermano, caido en una emboscada abatiendo a sus atacantes, que le juzgue su hijo, creyente de la justicia firme y vengativa, que vivio por sus propias reglas hasta el final, que le juzgue de nuevo su padre, conociendo los hechos ya.
Hay venados.
