El quinceavo día de un mes cualquiera inicia pronto, con un espasmo inusual de tos, con la luz que tanto fastidia mis ojos.
Tantas cosas que son ahora que no habían sido en el compendio del tiempo que he vivido: la luz que solo se transmite en los ojos.
La sensación de un poco de frío, ruidos extraños, no se siente tan oscuro.
Brazos pequeños alrededor, pirotecnia, no se siente la multitud del evento.
Pasos lentos, silenciosos, los ruidos continuan, recuerdo la noción de lo que solía celebrar ayer.
La rata huye, como siempre, sorteando todas las trampas, llenando de orgullo a Nate Drake. Ternurines y el jugar no solo en la oscuridad. Recordar lo que ahora tiene sentido de ayer.
No es porque tenga que comprar mil cosas, ni porque sea de la mayor diferencia, es porque halle a quien se emociona mirando los ganchos dobles en demostraciones de Kung Fu (Y pronto, espero que pronto veas porque me emociono el doble el eco de Boromir resuena en ello) que puede mirar no de raros sino de curiosos los trajes mas coloridos, y odiar aquellas regionalizaciones mal planteadas. Alguien que mire con gusto de mirar que muero una y otra vez por obtener las llaves. Y que sabía de persocoms antes que yo. Pero a la vez mi magnifico descubrimiento gusta de los mamiferos pequeños, de mucha mas música que yo, de películas sangrientas que me harían rodar por el piso cubriendome los ojos, no cree en lo que yo creo, y juzga de raras mis ocasionales oraciones. Ella no es, no es solo lo que yo mismo soy, y yo no soy solo lo que ella querría ver. Es ese caos, esa aproximación inexacta, ese sistema de incognitas desbalanceadas las que provoca que la luz en los ojos de ella no sea la luz en los mios, pero que reflejen mejor el rojo y el verde de la pirotecnia china.
domingo, 14 de febrero de 2010
jueves, 11 de febrero de 2010
Duel
En el aparente mes tematico de la muerte quise escribirte esto, ahora que la muerte te ha tocado a ti.
Caminamos meramente para caer, y de una caida no levantarnos.
A veces nos tiran, a veces nos arrojamos al piso, otras veces simplemente nos tumbamos a dormir al fin.
Andamos sin entender el porque, y como ya he contado, creamos fines y objetivos.
El que nuestras huellas y pasos vayan mas allá de nuestro recorrido parece ser el mas justo.
Pero andar en dorado calzado es uno mas socorrido.
El acto de la caida no esta en nuestras manos, es un orden aleatorio mas entre las causas extrañas que mueven el reloj imaginario que contiene la maqueta que cruzamos.
Aquellos que ponen el cuerpo caido fuera del sendero, eso es una resulta de los caminos que cruzamos, los pasos que apoyamos, las indicaciones que dimos, a aquellos que perdimos y a los que encontramos.
Algunos lloraran al dejarnos de lado sin saber porque, otros no lloran, pero nos dan una palmada en el hombro que entendemos como un respeto que no acabo de ser expresado.
Podemos llorar a quien vimos solo a lo lejos en montañas de exito e inspiración y dar la palmada a los que día a día nos cruzamos.
Es un destino curioso, pero como podriamos saber como lidiar con lo que nuestra raza misma no ha podido descifrar?
Sabemos que el corazón se va y que no queda electricidad en el cerebro, pero es dificil el comprender como detiene eso lo que fuimos.
Permanecemos en la electricidad de otros cerebros cual pequeños Electros.
Caminamos meramente para caer, y de una caida no levantarnos.
A veces nos tiran, a veces nos arrojamos al piso, otras veces simplemente nos tumbamos a dormir al fin.
Andamos sin entender el porque, y como ya he contado, creamos fines y objetivos.
El que nuestras huellas y pasos vayan mas allá de nuestro recorrido parece ser el mas justo.
Pero andar en dorado calzado es uno mas socorrido.
El acto de la caida no esta en nuestras manos, es un orden aleatorio mas entre las causas extrañas que mueven el reloj imaginario que contiene la maqueta que cruzamos.
Aquellos que ponen el cuerpo caido fuera del sendero, eso es una resulta de los caminos que cruzamos, los pasos que apoyamos, las indicaciones que dimos, a aquellos que perdimos y a los que encontramos.
Algunos lloraran al dejarnos de lado sin saber porque, otros no lloran, pero nos dan una palmada en el hombro que entendemos como un respeto que no acabo de ser expresado.
Podemos llorar a quien vimos solo a lo lejos en montañas de exito e inspiración y dar la palmada a los que día a día nos cruzamos.
Es un destino curioso, pero como podriamos saber como lidiar con lo que nuestra raza misma no ha podido descifrar?
Sabemos que el corazón se va y que no queda electricidad en el cerebro, pero es dificil el comprender como detiene eso lo que fuimos.
Permanecemos en la electricidad de otros cerebros cual pequeños Electros.
domingo, 7 de febrero de 2010
Moonghosts.Fortuna Audaces Iuvat
Los volcanes púrpuras y la tarde se muere.
Los caminos poco a poco saludan a la noche.
Los que caminan se esconden, los que cenan se detienen a oir el crujir de la madera.
El sol se va, y puede que nunca vuelva.
La Luna llega tímida en su realeza.
Ruidos nocturnos, el agua lejana, los grillos en las esquinas.
El hablar del borracho, el andar de los perros, los tejados bajo los gatos.
Las estrellas lejanas, los amores perdidos.
Caballos, gallinas, todo se empieza a quedar en silencio.
El hombre viejo se acuesta, le cuesta el tumbarse en el viejo colchón.
Sus manos le duelen, sus ojos le hablan a la misma Luna.
Su rostro se guarda todos los años del mundo, las alegrias y las tristezas.
Los actos buenos, las decisiones precipitadas.
Yo le recuerdo. Sus ropas jamas elegantes, su sonrisa nunca opaca.
Los dientes vividos, el sombrero a un lado de la cama.
El foco rojizo, la casa humilde, el cafe delicioso.
La anécdota de las lagartijas grandes que se parecen a mis muñecos.
La voluntad para cargar lo que a mi me pesaría.
El acento extraño.
Los ojos que no acabe de comprender.
Las manos gruesas, testigo de trabajo duro, de una larga vida.
La Luna me lo recuerda aqui lejos donde la noche no tiene bestias y los autos zumban.
El agua no canta, las hojas no mecen.
Viene la noche, noche especial, noche de año nuevo, poco alboroto, pocas personas.
Cena adecuada de claro, pero no le recuerdo ya.
Pelicula cubana. Un protagonista es un perro, pero no habla y no hay tal como niños en la historia.
Chistes que intento, que no me salen que no hacen eco.
El hombre se sienta. Alaba el producto visual, se queda atento.
Le he visto tomado, le he visto cantando, he visto los cuadros que pinta, los cuartos que habita.
Mascaras extrañas y espadas gratas.
Letras de su mano, revistas me ha otorgado, En su jardin he encontrado mi propio indio guerrero.
En su patio mi primo me ha entrenado para ser Jedi cuando tenía 7 años.
Recuerdo mucho de las cosas que le pertenecían y poco del hombre en si.
Su relato acaso le vuelve en mi familia a mis héroes el mas cercano.
Libro la muerte una vez y lloro a un compañero me han relatado.
Me ha insistido que cante no se en cuantas ocasiones, ahora frente al nuevo teclado...
Me parece que así sonrie, como si el lo hubiera provocado.
No le he buscado, deseaba grabar una palabra suya, no soy yo quien le ha dicho pero el mismo las ha grabado.
Ha permanecido, se ha quedado. Le sueño a veces. Le siento de modo extraño. Mi abuela le llora algunos días, me jura que esta aqui, que le procura cuando me voy.
Hombre de curiosos errores, como los errores que provocaron mi existencia. La noche de año nuevo me trae su presencia.
Mirando, mirando por la ventana maltratada, la calle vacía, los perros andando, se me forma un camión de basura. Se me forma un recuerdo borrado. Me siento niño caminando, llegando, saludando, me siento joven respondiendo aun con cierta gala de mi estado, me siento de nuevo contestando solo por contestar que estoy bien, que la escuela sigue en rumbo. Que nada extraño ha pasado. Me parece de día siempre de día. Mis rumbos son tantos, su ropa siempre la misma, sus palabras cordiales, pero se ha esfumado. Nunca le dije, “Ella es mi novia“ el tiempo le borro en el momento indicado para que no pudiera. Cargue sus botes unas tres veces, Estreche su mano, salude a su hijo, pregunte por el, lamente su muerte. Y ese acto cotidiano de tirar basura me lo recuerda, espero no se sienta indignado.
La puerta fría me recuerda el timbre temprano, siempre despertando, me recuerda el viaje a las 5am, cuando yo tengo 13 años. El pueblo pequeño, todo montado en un cerro, el salón con la misma melodia repetida varias veces. Me recuerda la misa anual cuando tal evento me veía asistir, me recuerdo un yo distinto, un dinosaurio de mercado, la construcción del metro elevado, un concurso de loteria, la soledad en que me quedo cuando mi abuela va al funeral, las palabras que trae sobre su muerte, los medicos miran como los ciclopes que su hora se acerca. se sientan y como los reyes de Gondor la esperan, se quedan dormidos.
Yo recuerdo mas, algunos fantasmas mas, algunos familia lejana, otros la misma edad. Casas que ahora son de fantasmas, heladerías que les dejan pasar. Huevos de cristal, decoraciones múltiples, un reloj transformer perdido, un rompecabezas de Kitty. miradas oscuras, personas distantes, oscuras piezas, complicadas habitaciones, escaleras frías, patio trasero con plantas pequeñas, y un andador que parecía una selva en mi temprana edad. Recuerdo trampas en la clase computación, anhelos de tocar violín, el gusto de un amigo mio, el calificativo de “Planta“ en un chismografo, la noticia el día después de mi cumpleaños 14 de que la gente puede morir de mi edad.
Se abre la noche, se abre otro día. Cuantos fantasmas no nacen? Mientras armo este catalogo de los propios. Los fantasmas nos temen o nos cuidan? Les miramos porque lo necesitamos tanto, o porque ellos lo necesitan? Cuando no queda cuerpo en la tierra ya no queda espíritu entre estrellas?
El manipular esta computadora me vuelve diferente a ellos, si a fin de cuentas ahora solo soy todo memorias. Es el frio que siento en los pies? No es mi corazón latiendo, eso es solo carne moviendose, y uno se vuelve mas que ello, pero el ser mas que carne acaso nos libera de que la carne aprisione “eso“ y le de fin absoluto con su propio retiro? Si es tan sencillo porque hablo de fantasmas? Sino son en lo absoluto los que no tienen cuerpo. Porque Juana es y Ludwig es. La mortandad absoluta depende de la vida de las ideas que son lo que somos mas allá de los huesos. Del valor implantado a los nombres. Del intento de describir a la Luna y la noche en terminos que poco hablen de ella.
Los caminos poco a poco saludan a la noche.
Los que caminan se esconden, los que cenan se detienen a oir el crujir de la madera.
El sol se va, y puede que nunca vuelva.
La Luna llega tímida en su realeza.
Ruidos nocturnos, el agua lejana, los grillos en las esquinas.
El hablar del borracho, el andar de los perros, los tejados bajo los gatos.
Las estrellas lejanas, los amores perdidos.
Caballos, gallinas, todo se empieza a quedar en silencio.
El hombre viejo se acuesta, le cuesta el tumbarse en el viejo colchón.
Sus manos le duelen, sus ojos le hablan a la misma Luna.
Su rostro se guarda todos los años del mundo, las alegrias y las tristezas.
Los actos buenos, las decisiones precipitadas.
Yo le recuerdo. Sus ropas jamas elegantes, su sonrisa nunca opaca.
Los dientes vividos, el sombrero a un lado de la cama.
El foco rojizo, la casa humilde, el cafe delicioso.
La anécdota de las lagartijas grandes que se parecen a mis muñecos.
La voluntad para cargar lo que a mi me pesaría.
El acento extraño.
Los ojos que no acabe de comprender.
Las manos gruesas, testigo de trabajo duro, de una larga vida.
La Luna me lo recuerda aqui lejos donde la noche no tiene bestias y los autos zumban.
El agua no canta, las hojas no mecen.
Viene la noche, noche especial, noche de año nuevo, poco alboroto, pocas personas.
Cena adecuada de claro, pero no le recuerdo ya.
Pelicula cubana. Un protagonista es un perro, pero no habla y no hay tal como niños en la historia.
Chistes que intento, que no me salen que no hacen eco.
El hombre se sienta. Alaba el producto visual, se queda atento.
Le he visto tomado, le he visto cantando, he visto los cuadros que pinta, los cuartos que habita.
Mascaras extrañas y espadas gratas.
Letras de su mano, revistas me ha otorgado, En su jardin he encontrado mi propio indio guerrero.
En su patio mi primo me ha entrenado para ser Jedi cuando tenía 7 años.
Recuerdo mucho de las cosas que le pertenecían y poco del hombre en si.
Su relato acaso le vuelve en mi familia a mis héroes el mas cercano.
Libro la muerte una vez y lloro a un compañero me han relatado.
Me ha insistido que cante no se en cuantas ocasiones, ahora frente al nuevo teclado...
Me parece que así sonrie, como si el lo hubiera provocado.
No le he buscado, deseaba grabar una palabra suya, no soy yo quien le ha dicho pero el mismo las ha grabado.
Ha permanecido, se ha quedado. Le sueño a veces. Le siento de modo extraño. Mi abuela le llora algunos días, me jura que esta aqui, que le procura cuando me voy.
Hombre de curiosos errores, como los errores que provocaron mi existencia. La noche de año nuevo me trae su presencia.
Mirando, mirando por la ventana maltratada, la calle vacía, los perros andando, se me forma un camión de basura. Se me forma un recuerdo borrado. Me siento niño caminando, llegando, saludando, me siento joven respondiendo aun con cierta gala de mi estado, me siento de nuevo contestando solo por contestar que estoy bien, que la escuela sigue en rumbo. Que nada extraño ha pasado. Me parece de día siempre de día. Mis rumbos son tantos, su ropa siempre la misma, sus palabras cordiales, pero se ha esfumado. Nunca le dije, “Ella es mi novia“ el tiempo le borro en el momento indicado para que no pudiera. Cargue sus botes unas tres veces, Estreche su mano, salude a su hijo, pregunte por el, lamente su muerte. Y ese acto cotidiano de tirar basura me lo recuerda, espero no se sienta indignado.
La puerta fría me recuerda el timbre temprano, siempre despertando, me recuerda el viaje a las 5am, cuando yo tengo 13 años. El pueblo pequeño, todo montado en un cerro, el salón con la misma melodia repetida varias veces. Me recuerda la misa anual cuando tal evento me veía asistir, me recuerdo un yo distinto, un dinosaurio de mercado, la construcción del metro elevado, un concurso de loteria, la soledad en que me quedo cuando mi abuela va al funeral, las palabras que trae sobre su muerte, los medicos miran como los ciclopes que su hora se acerca. se sientan y como los reyes de Gondor la esperan, se quedan dormidos.
Yo recuerdo mas, algunos fantasmas mas, algunos familia lejana, otros la misma edad. Casas que ahora son de fantasmas, heladerías que les dejan pasar. Huevos de cristal, decoraciones múltiples, un reloj transformer perdido, un rompecabezas de Kitty. miradas oscuras, personas distantes, oscuras piezas, complicadas habitaciones, escaleras frías, patio trasero con plantas pequeñas, y un andador que parecía una selva en mi temprana edad. Recuerdo trampas en la clase computación, anhelos de tocar violín, el gusto de un amigo mio, el calificativo de “Planta“ en un chismografo, la noticia el día después de mi cumpleaños 14 de que la gente puede morir de mi edad.
Se abre la noche, se abre otro día. Cuantos fantasmas no nacen? Mientras armo este catalogo de los propios. Los fantasmas nos temen o nos cuidan? Les miramos porque lo necesitamos tanto, o porque ellos lo necesitan? Cuando no queda cuerpo en la tierra ya no queda espíritu entre estrellas?
El manipular esta computadora me vuelve diferente a ellos, si a fin de cuentas ahora solo soy todo memorias. Es el frio que siento en los pies? No es mi corazón latiendo, eso es solo carne moviendose, y uno se vuelve mas que ello, pero el ser mas que carne acaso nos libera de que la carne aprisione “eso“ y le de fin absoluto con su propio retiro? Si es tan sencillo porque hablo de fantasmas? Sino son en lo absoluto los que no tienen cuerpo. Porque Juana es y Ludwig es. La mortandad absoluta depende de la vida de las ideas que son lo que somos mas allá de los huesos. Del valor implantado a los nombres. Del intento de describir a la Luna y la noche en terminos que poco hablen de ella.
sábado, 6 de febrero de 2010
Flujo contrario.
Contraflujo, los pasos se pierden en el eco de la tarde, contraflujo para llegar a muchos lugares donde los cantos se pierden y desesperan. Contraflujo un pequeño favor, la falla. Una labor postergada, grandes cuartos vacios, y edificios que aunque habitados parecen solitarios. El frio.
Contraflujo ya no en los pasos sobre la avenida, aquellos que los puedan notar.
Una de esas viejas cintas, acaso me recuerda al hombre que se fue, adepto siempre a las nocturnas veladas de cine.
Estos minimos detalles recuerdan mis sueños donde la realidad es en todo superable y los muertos caminan con los vivos. Y no les tememos, pero por mucho no entendemos eso de dejarles descansar.
Los que duermen caminan en mis sueños, y busco y rebusco los simbolos que me perseguirían en la colina silenciosa.
Contraflujo ya no en los pasos sobre la avenida, aquellos que los puedan notar.
Una de esas viejas cintas, acaso me recuerda al hombre que se fue, adepto siempre a las nocturnas veladas de cine.
Estos minimos detalles recuerdan mis sueños donde la realidad es en todo superable y los muertos caminan con los vivos. Y no les tememos, pero por mucho no entendemos eso de dejarles descansar.
Los que duermen caminan en mis sueños, y busco y rebusco los simbolos que me perseguirían en la colina silenciosa.
jueves, 4 de febrero de 2010
The never ending rain
Me despertó el ruido del agua sobre el viejo tejado.
Me acompañó todo el día, me impregno de su empatia, me sacudió con sus gelidas caricias.
Me susurro para andar bajo su cobijo, que todos los demas ven de molestía.
Me beso los pies mientras andaba por riachuelos en el subterraneo.
Me recordó de los días grises que quedaran hasta el colapso del todo.
Y yo le recordé los paseos de juventud en las oxidadas vias de tren, en los mercados ambulantes donde me le escondía.
Pregunte sí escuchó los gritos y los llantos, y los golpes desesperados, allá cuando el mundo me sobrepasaba.
Sí valían las tardes en que bailaba bajo ella; con automovilistas gritando obsenidades a mi locura.
Vi mi locura pasada en sus gotas, y mi juventud de otrora, ví las simplezas que me hicieron reir, y las causas de efectos que la lluvia trato de ocultar en mi rostro.
Cuando la lluvia se detenga, acto que aun no ha decidido; me evaporare con sus rastros hasta las tardes tormentosas de verano.
Me acompañó todo el día, me impregno de su empatia, me sacudió con sus gelidas caricias.
Me susurro para andar bajo su cobijo, que todos los demas ven de molestía.
Me beso los pies mientras andaba por riachuelos en el subterraneo.
Me recordó de los días grises que quedaran hasta el colapso del todo.
Y yo le recordé los paseos de juventud en las oxidadas vias de tren, en los mercados ambulantes donde me le escondía.
Pregunte sí escuchó los gritos y los llantos, y los golpes desesperados, allá cuando el mundo me sobrepasaba.
Sí valían las tardes en que bailaba bajo ella; con automovilistas gritando obsenidades a mi locura.
Vi mi locura pasada en sus gotas, y mi juventud de otrora, ví las simplezas que me hicieron reir, y las causas de efectos que la lluvia trato de ocultar en mi rostro.
Cuando la lluvia se detenga, acto que aun no ha decidido; me evaporare con sus rastros hasta las tardes tormentosas de verano.
miércoles, 3 de febrero de 2010
Moonlight
La noche nublada no deja ver las estrellas, pero la Luna prevalece en los vientos invernales. Los grillos y las ratas se apropian de la noche, con sus andares y sus cantos, robando a los hombres su espacio, su dominio tan orgulloso. Los pasos escasos provocan ecos. La ciudad sumergida en la niebla del sueño. Las sombras toman sus formas y sus deseos, y armados de ello provocan a los arboles a crujir; crujir con tan singular lamento. Y La Luna condenada observa desde lejos, aquella noche, como otras tantas. Donde el terror se apropia del viento.
Pero prevalece la Luna cual solo ella puede, mirando al vacio oscuro del mundo. pensando en su propio final, lejano para los habitantes del azul globo, pero para ella es solo cuestiòn de tiempo.
Los ha visto crece, desde las ramas caer y arrastrarse a los agujeros del mundo, saliendo conocedores de las sombras, del lenguaje y crear. Crear tantas cosas como las que destruyen. Les ha visto todo el tiempo, adorar a los que sacrificaron, traicionar a los que veneraron. Pero un dìa dejara de estar allì fijandose. Esa cara medio perversa, estrellada de cohete por el ojo derecho...se ira, y sus paseos habran terminado.
Pero prevalece sabiendolo, como pocos prevalecen al hacerlo. E ilumina a los amantes en los balcones altos y a los mendigos moribundos en los callejones turbios.
Poco interes le encuentra a lo que es cada uno, en su paseo sereno ha visto desaparecer a tantos, los reyes igual que los siervos.
Mira a los habitantes otros del mundo, aquellos que por dicha extraña no son sino instrumentos de esos hombres, todos los seres que no pueden crear, aquellos que no le han nombrado y para quienes no es sino una lampara en la nocturna supervivencia.
La Luna mira sin ojos, llora sin ellos.
Pero prevalece la Luna cual solo ella puede, mirando al vacio oscuro del mundo. pensando en su propio final, lejano para los habitantes del azul globo, pero para ella es solo cuestiòn de tiempo.
Los ha visto crece, desde las ramas caer y arrastrarse a los agujeros del mundo, saliendo conocedores de las sombras, del lenguaje y crear. Crear tantas cosas como las que destruyen. Les ha visto todo el tiempo, adorar a los que sacrificaron, traicionar a los que veneraron. Pero un dìa dejara de estar allì fijandose. Esa cara medio perversa, estrellada de cohete por el ojo derecho...se ira, y sus paseos habran terminado.
Pero prevalece sabiendolo, como pocos prevalecen al hacerlo. E ilumina a los amantes en los balcones altos y a los mendigos moribundos en los callejones turbios.
Poco interes le encuentra a lo que es cada uno, en su paseo sereno ha visto desaparecer a tantos, los reyes igual que los siervos.
Mira a los habitantes otros del mundo, aquellos que por dicha extraña no son sino instrumentos de esos hombres, todos los seres que no pueden crear, aquellos que no le han nombrado y para quienes no es sino una lampara en la nocturna supervivencia.
La Luna mira sin ojos, llora sin ellos.
martes, 2 de febrero de 2010
The sin of innocence
Do not lose heart, Forget no hope.
The moment you forget that you will be undone.
Keep walking, breath a little more.
Do not lose heart. It is not over yet.
The words to say within this realm are few.
The wish is now but a childish dream.
And the future looks dark you may not wanna go back.
And there is no moonlight left within this night.
Do not lose heart, that is the only thing I keep saying.
Hoping to make it truth just saying it.
Such a long path, I have laid down of my feet.
And such things I do not wanna do anymore.
I feel old like never before today.
The cold of the winter aching my bones
And my heart beating so slow.
February...of good memories february
Of writing and writing.
And finding
And learning
And now I do not know what to do with it.
I am losing hope a day before I need it.
I am losing heart no matter how hard I try not to.
What are the odds? Of wanting to go back and back again.
It is not like trying to climb that train or to jump that underground lair.
Keep in mind those repercutions of your deliverations and solutions.
For one day the unthoughtful choice will claim the cash of time.
Are they really difficult? Am I really slow? Why did I ranaway in the first place?
And now those decitions are haunting my path. But even worse that decition to study not what one wants but what one needs.
Such is the sin of innocence. Such is my circle of hell.
Hell is not a place below the earth and sea, but the construction of everyday's action. And the life that just the day before yesterday looked so fine, now comes back to it's place in the dark.
Is there anylight in hell...there is. But that will not vanish these time away.
Oh within the crime the punish waits.
Such is the order within the chaos.
And for this once to understand does not means to accept.
There is no live in the void only death.
The moment you forget that you will be undone.
Keep walking, breath a little more.
Do not lose heart. It is not over yet.
The words to say within this realm are few.
The wish is now but a childish dream.
And the future looks dark you may not wanna go back.
And there is no moonlight left within this night.
Do not lose heart, that is the only thing I keep saying.
Hoping to make it truth just saying it.
Such a long path, I have laid down of my feet.
And such things I do not wanna do anymore.
I feel old like never before today.
The cold of the winter aching my bones
And my heart beating so slow.
February...of good memories february
Of writing and writing.
And finding
And learning
And now I do not know what to do with it.
I am losing hope a day before I need it.
I am losing heart no matter how hard I try not to.
What are the odds? Of wanting to go back and back again.
It is not like trying to climb that train or to jump that underground lair.
Keep in mind those repercutions of your deliverations and solutions.
For one day the unthoughtful choice will claim the cash of time.
Are they really difficult? Am I really slow? Why did I ranaway in the first place?
And now those decitions are haunting my path. But even worse that decition to study not what one wants but what one needs.
Such is the sin of innocence. Such is my circle of hell.
Hell is not a place below the earth and sea, but the construction of everyday's action. And the life that just the day before yesterday looked so fine, now comes back to it's place in the dark.
Is there anylight in hell...there is. But that will not vanish these time away.
Oh within the crime the punish waits.
Such is the order within the chaos.
And for this once to understand does not means to accept.
There is no live in the void only death.
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