Otro Venus (2015)

Ella llegó de Venus cuando aún yo era pequeño, no de nuestro Venus, pieza de metal y gases toxicos inservible para la vida, sino de otro Venus, en otro sol, uno de esos planetas que insistimos en bautizar XR-5203 o algo asi; puesto que se nos murieron los dioses antes de que llegaramos a bautizarles.

Su piel era rojiza, sus ojos extraños, pero fuera de ello tenía la forma de una humana cualquiera, de unos 15 o 25 años, no se, me parecía mayor la primera vez que la vi y joven cuando volvío en mi adolescencia. Sonreía como nadie más, su ropa era extraña pero podía conjurar aquí y allá ropas de nuestro estilo sin mucha dificultad.

Llegó de noche y nunca vio a otros, fue mi amiga imaginaria en la infancia, aquella con la que me perdí en el bosque, dijo que dormiría y nos veríamos cuando despertara, yo le creí espere toda mi infancia por ella, hasta que cuando le había olvidado volvío, radiante, sin lucir un apice de 200 de sus 230 años, fue mi amor secreto cuando la fiesta de graduación había terminado, bailamos bajo un cielo oscuro, me mostro algún resto de su nave perdida en otro tiempo, se fue al amanecer pero ya no prometió volver de nuevo.

Mi vida entera paso y supe que la suya no, nuestro planeta y el suyo giraron, eso si, el tiempo le cobro facturas aunque por mucho más pequeñas que la mia.

Guarde un tonto tornillo todo este tiempo, cuestionando mi cordura cada vez que me pinchaba los dedos con el.

Quien sabe, puede que aún vuelva, las tragedías no terminan en el segundo acto según se.

Huerfanos (2010)

El horrible sol de mayo me ha dejado solo con esta idea y una linda deshidratacion, como solo con esta se podia trabajar he aqui sus comentarios sobre la ejecución son apreciados sobremanera

Hay hermanos huerfanos, les miramos a diario, pasamos frente a ellos a veces sin darnos cuenta, hay quienes buscan provocar nuestra lastima, y quienes se enfadan de recibirla. Es cosa comun que los padres mueran, y es común que los sobrevivientes se rasquen con sus uñas hasta que se rompan, se lleven carne de los dedos y logren sobrevivir, o al contrario, su vida se apague sin mas. Como podemos estar de acuerdo en lo expresado anteriormente, creo que la historia a continuación será entendida en este marco cual una mas, insignificante cualquiera.

Tres huerfanos, jovenes aun, pero capaces de hablar sino de escribir ni leer, abandonados a su suerte en una enorme ciudad en una infernal noche de primavera. Asustados corren lejos de donde puedan recogerles y encerrarles cual las fierecillas percibidas que son. su noche termina bajo os puentes, su mañana les encuentra alejandose de la mancha urbana, el mas grande se hace pronto de palabras con un agricultor, le permite ayudarle de granjero, le da un vaso de leche, mientras que el mediano sube a un arbol delgado extiende los brazos y reclama el trabajo de espantapajaros, pero veran que no había función para el menor, de modo que siguio andando, no tuvo alternativa o eso creyo. El sol subio, le latigo y se escondió burlon en tres ocasiones, y un chiquillo cualquiera se preparo para morir. No había salvador en los paramos en que se interno, sus hermanos le dejaron irse sin mucho dudar, los rezos enseñados por sus padres no cobraban sentido en su memoria. Y la muerte le alcanzo...

Y si gritaba al pozo (2010)

Buenas noches, la mayoria de ustedes se preguntara que es esta extraña nota que ha aparecido en su muro, pues con motivo del cumpleaños de Guadalupe Rivera Santos, le he escrito este pequeño texto, digamosle pequeño homenaje y a ustedes que en muchos casos le han conocido por mas tiempo que yo les hago participes de su cumpleaños 87.

Que si hubiera gritado al pozo, en la antiguedad de una noche casi como la de hoy?

Cuando la mujer salio corriendo, como me han contado, que no había un pozo entre los aposentos y la vereda, antes de cruzar el campo santo y sus fuegos fatuos.

Acaso no estaba allí el pozo por el cual todas las almas aun las de recien nacidos bajan a su otra existencia?

Imagino que la mujer, sabia y conocedora de artes herbales, se encontro en un dilema, pues aquella bebe no tenía un nombre. Y la insignificante campana de la iglesia alcanzo a resonar.

Acaso un relampago lejano, incrustado solo en sus ojos, la llama de algún fuego fatuo; luciernaga del panteón le mostro a la pequeña en sus brazos emparentada con el buen señor que cambiaría la misera campana?

Se imagino las tardes en que aprendería de su esposo el arte de cocinar los panes?

Le miro marchar humilde a la ciudad como tantos otros, para establecerse allí? Ganar carreras de caballo ya embarazada? Sobrevivir decadas a su marido y volverse la cabeza de una enorme familia?

Talvez solo quiso mirarle crecer, una niña habiendo tenido ella solo un hijo.

No tuvo un nombre que gritarle al pozo, y le llevo a la iglesia, y allí grito el nombre de mujer que predominara, y le ato a este para siempre.

Podría haber vuelto al pozo pero ya no había motivo.

Le sumergieron en agua fría cual espartano antiguo, le encantaron con un hechizo larga vida.

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You do not win

Cannot win

Refuse to

You do not win

Just because you got power

And see me losing

It is no endgame

You need an army

Need to be better than this

I won this time and they did

 

We will beat out this

I will triumph eventually

Receive the important price you know

 

Dust to dust words of yers

 

But not mine

Una memoria que no me pertenece. (2020)

Sus manos temblaban -porque habían transcurrido a través de una inmensa cantidad de tiempo- pero creaban a pesar de ello.

Eran capaces de trazar atardeceres con textura, de formar pesadas piezas que cobraban formas naturales e imaginarias por igual.

Una voz permanece en mis recuerdos y voy a llamarla para escribir personajes lo que me quede de tiempo.

Reconozco la maldad intrínseca en mi persona, llegué a aferrarme a este recuerdo externo, que no me pertenecía, al que no tenía derecho mucho más que a muchos de los que si provenía, a los que les he dejado con perpetuas deudas.

Llenó por un tiempo y en parte mis tremendas ausencias y nunca lo dije, no me enseñaron a hacerlo.

Me prometí que le compraría pinturas, que mostraría las piezas en cuya construcción me auxilió, que trataría de demostrar con actos la importancia del recuerdo que siendo de otros yo me había apropiado.

Fallé, aunque mi conexión inicial fue ciertamente terminada nunca se cerraron los caminos pero yo como todas y cada una de las veces no supe usarlos.

Tengo un lápiz en la mano y la sensación persistente de que no se como honrarlo.

No por ella, ni por el joven que tantas veces me ha auxiliado en mis pinceladas de luz a las que aún les falta trazo preciso sino por mostrarme el mismo -ya no digamos con su sangre a quien siempre tendré en alta estima (aún sino quisiera, aunque a veces duela)- que el arte todos los años y en todos los tiempos puede ser -para los afortunados, los afortunados pocos, los condenados pocos- el correcto camino.

Los Niv Akem (2010)

Hay un país lejano, muy al norte, probablemente demasiado al norte. Donde los hombres han perdido sus pies por una gangrena general, heredada junto con los ojos casí blancos, con la piel transparentosa, los cabellos platinados. Son seres antropomorfos, pero muchos no dirían que son humanos, sus dedos son pocos, su lenguaje es el del viento, un cántico triste que arrebata el eco, sus palabras toman un tiempo en alcanzar al receptor, y de a veces se quedan flotando en el ambiente un largo rato, mas aun que la vida de sus hablantes. Su ciudad es pues una habitada por las voces de sus fantasmas.

Pero me he perdido en describir a estos seres perdidos, primero dije que no tenían pies y acaso esa es su mas curiosa característica; cualidad incluso. Porque ellos recuerdan sus pies, aunque por generaciones no los han tenido. se pueden arrastrar en la nieve con sus poderosos brazos y los dejes de sus piernas que llegan hasta donde nosotros tenemos rodillas. pueden nadar graciosamente, pero recuerdan sus pies. y cada año se las ingenian para cavar pequeños y largos pozos, llenarlos con agua calentada y dejarla congelar, la extraen cuidadosamente, y le tallan con sus largas uñas con navajas nada primitivas, con paciencia, día tras día, para formarse hermosos pies, algunos de 20 dedos, otros de decorados florales, de garras concavas. Ese es pues su ritual de apareamiento. El macho y hembra que construyan los mas hermosos pares los mas singulares, retorcidos de a veces porque no es el mas apto. Solo les queda elegir si ser toscos y esperar que el calor de la época derrita las extremidades de un modo casualmente hermoso o crear finuras, estacas delgadisimas que solo por el arte ancestral logran mantener el peso de sus escultores, pero que se derretirán pronto, y tendrán una o dos oportunidades tan solo de encontrar a su pareja. Decisiones, entre su lenguaje cantado, su dieta de peces ciegos y su tranquila vida animal eso es lo que se ha comprobado que sopesan y razonan, por ello olvide lo que he mencionado antes, razonan y luego deciden y en ese tanto son humanos.

no le llamaría una felicitación (2011)

No soy bueno para las felicitaciones ni para arrojar palabras en el momento en que se necesitan, no me llevo los premios de retorica, y no podía expresar en palabras algunas ideas; los limites existen y los mios estan allí, yo no puedo expresar ideas y si algo aprendí del curso de literatura es que el campo que mejor manejo todo tiene que ver con los recuerdos.

Los recuerdos que no son solo mios no me pertenecen ya estan en aquel que los compartió conmigo no son un regalo.

Sería apto que pudieran serlo.

El mismo verano, la misma hora y el mismo parque pueden ser muy diferentes, bajo un color gris puede habitar la dicha y gula de un niño jugando y coleccionando hologramas pequeños y la sensación de aislamiento e incomprensión de como los actos propios dañan a los demas, me pregunto que tan dañados estaran mis pensamientos si este es el primer recuerdo que se viene a mi, el parque con su cielo gris de verano, por un lado con bicicletas y compañeros de la escuela con las madres platicando no muy lejos y por el otro desolado, lluvioso sin nada sino empatia.

Quiza ese es mi recuerdo porque representa lo que significa ser una madre en todos los aspectos en el felíz y en el oscuro, llevarme a mi felicidad y tomar conmigo responsabilidades de actos que no cometiste.

En aquel entonces quizá era necesario, aunque cierto es que hace poco demostre que quizá he cambiado demasiado poco de entonces hasta ahora por mi propio perjuicio.

Y ahora; ahora que 13 años se han ido de ese verano, y aquel supermercado por Zaragoza se me ha borrado un poco de la mente, ahora que el balón de hologramas esta deshecho en algún lugar del mundo, ahora no debes mas tomar dolor o responsabilidad de mis actos, ahora creo haber desenterrado mi propio camino.

Pienso que un paso insignificante es cuanto menos un signo bueno, un modo para seguir cambiando la marea cual molesta maestra agua, hasta que deje de oprimirme, cambiar la marea sin embargo llevara su tiempo no como lo objetaba aquel Rey en El Principito sino simplemente tiempo.

A veces lo único que desearía es tener mas tiempo, aunque he aprendido que sin un proposito ni todo el tiempo del mundo basta para hacer algo.

Alguna vez desearía ser alguien de quien fuera mas sencillo estar orgulloso mas días en el año que un par.

De todos los caminos y particiones solo existen dos para mi, o alzarme mas alto que cualquiera desde los días de Elendil o caer en la oscuridad mas profunda, aquella frase se pego conmigo junto a otras tantas en el momento en que la vi; entendí que me aplicaba y me describía, y empece a tener miedo...

Lo cierto es que poco a poco veo el sendero rumbo al lago y las estrellas, y aunque es un sendero cuyo final he trazado yo, erratica y complejamente, puedo mirar atras las tardes de bicicleta en la explanada, las noches en la Iglesia dejando que preguntara y preguntara hasta que se rompieran las vendas, los mediodías caminando, es posible que te extrañara cuando retome unos años mas tarde el mismo camino unas horas mas tarde sin compañia alguna.

Pude haberme perdido en ese momento pero creo que pusiste suficientes cosas en mi como para que no me perdiera y encontrara en donde nadie podía mirar amor verdadero, metaforas funcionales, momentos de valor genuino, si hay algo malo en mi es a la vez lo bueno, de la caminata que no me perdí deje crecer una afición por mundos que no son este mundo, lugares a donde necesitamos ver cuando llegamos a un punto tan desesperanzado como el actual.

Estoy seguro que no acabe siendo como esperabas que fuera, pero tambien de que soy mas de lo que hubiera sido sin toda esa dedicación y lecciones entregadas de curioso modo.

Se que aun no soy del todo, que aun no acabo de hacer todo bien. Uno de estos días de algún modo...

The needle (2011)

En las coordinadas jugadas de una batalla, el filoso metal se hunde una y otra vez, a ritmo, en sincronia, la practica le hace desaparecer y volver a las manos de su portadora. Y deja un rastro mas que grato, fruto del esfuerzo. Que pasa por la mente de aquella que hunde el delgado aguijon freneticamente? Que recuerdos aleatorios le golpean, sin saber si son suyos o de la tela que atraviesa... Cual paisaje se forma detras de los ojos, y se busca en los golpes de la mano? Que tipo de esperanza no se olvida en las amargas palabras de un sermon de domingo? Sino solo aquella que te grita a los oidos que "Nadie sabe de ti mas que tu mismo" Donde va a parar la sangre de los dedos de esta batalla...sino solo en las lenguas de los gatos a tus pies que le toman cual aperitivo nocturno.