Le rece a los dioses antiguos, su poder sobre el mundo desgastado, minimizado.
Sonrieron ante mis plegarías, nadie ya les pedía con tanto fervor.
Cante en imperfectos modos la invocación adecuada.
Batió sus alas muy cerca, ejerció su poder frente a mis ojos.
Un instante, dos instantes.
Luego desapareció, me quede sin verla, fuera de mi espacio y su tiempo.
Days move fast
Una oscuridad intensa, de esas que no permiten distinguir si son oscuridades en espacios amplios o estrechos, el eco da alguna idea, la piedras la contradicen. El sonido incorrecto trepa por entre las paredes -que pueden estar apenas más lejos del alcance de las manos o a varios metros hacia los lados- dando voz a seres míticos, allí, en esa oscuridad aparece el minotauro con suaves pero amenazantes pasos y aparece tentadora serpiente cuyo aleteo de alas parece formar una canción olvidada por los hombres, la acústica del lugar vaya es tu peor enemigo.
Dime tu nombre y cuentame de estrellas, de esas que encuentras andando entre los pastizales, no de las que iluminan las noches oscuras de verdad.
Cuentame una historia rota, en que las piezas solamente ensamblandose del modo erroneo cuentan la historia correcta a ver si allí puedo encontrar mi propia historia escrita en otros versos y modos.
Bajaste golpeandote tan duro a este bosque como baje yo? Dime si aun recuerdas como es que se vuela de regreso a lo que sea que hay sobre los arcoiris puentes rotos y las nubes deshilachadas en el cielo de otoño.
No me recuerdes de las dificultades que traen esas nubes porque eso lo recuerdo bien, si bien solo eso entre tantas otras cosas que pude haber olvidado, sí tengo una mascara colgando del cabello o si mi rostro se mira a traves de un espejo claro como estoy.
Sí mi nombre significa algo o si acaso es un azaroso apodo de un vagabundo conocido en el mas remoto castillo.
Recuerdas tus encomiendas, yo no se si mi identidad revelada resulta ser una de ellas, preguntas adecuadamente, las cuestiones que podrían deshacer los encantos de raiz en el piso que rodea mis pies, y no me encuentro con una única respuesta. Hey disculpa si es que demando tantas cosas, si es que me pierdo en interrogar, sin interrogar mis propios asuntos, teniendo en cuenta no se que cosas, simplemente temo que todo esta girando, que mi contemplación burlona me ha despegado del giro, y que floto estatico cuando no debería.
Siento que esta es aquella tarde de Agosto, adelantada, movida a través de los ciclos cósmicos.
El futuro yace ante nosotros aún, aunque hay más tramo recorrido, el sol se negó a ocultarse por un buen rato, los cielos son menos extensos eso sí, y los suelos mismos.
Estamos más solos, aunque permanecemos siempre en cierto modo acompañados.
Y parece quedar un mañana que es relevante fuera Agosto, Julio o Septiembre.
El ensordecedor ruido de la lluvia se impone ante el tenue sonido del radio, la interferencia se mezcla con gotas de lluvia, trate de subir el volumen, pero solo conseguí mas interferencia, mas ruido, apenas y puedo distinguir las palabras del locutor, el nombre mas importante del mundo sale de sus labios y yo se que ha entregado el mensaje, que del otro lado de la linea mi pequeña niña esperara un poco mas, seguirá con sus juegos otro rato sin preguntar por mi, entenderá que estoy pensando en ella en medio de la tormenta que me separa de nuestro cómodo hogar.
Miro las luces de algún auto salir del largo tunel, con mi baja velocidad me hago un poco de lado para evitar cualquier confirmación, el auto es tripulado por un matrimonio ya mayor, les sonrio a ellos aunque no lo notan y termino sonriendome a mi mismo.
Un poco mas, cruzar el tunel, un trecho mas y habré llegado, cualquier otro día esperaría un poco mas en la gasolinera que deje atras hace ya media hora, pero no quiero perderme el pastel, la ocasión especial de mi pequeña, no en este año, cuando la ausencia de su madre empieza a hacer estragos con sus preguntas. Alcanzo a mirar la luz al final del tunel, signo de que lo peor ha pasado, de pronto la luz se mueve, a la derecha, a la izquierda, alumbra la silueta de un enorme camión de naranjas, freno en seco.
Una demora mas, pero debía llegar al cumpleaños de ella, mi hija no me lo perdonaría sino llego, por eso no podía quedarme en la gasolinera, no podía sino ir hacia adelante...aunque se que de todos modos ella no perdonara mi decisión jamás, que he arruinado su cumpleaños.
Comencé a leer aquel libro, un libro usado, uno que no me pertenecía y había llegado a mi por la mera curiosidad de hallarlo ahí en la lona de un vendedor, a un lado de un desgastado chibie de esos que todavía llaman mi atención en estos días aunque hace más de un lustro que dejaron de aparecer nuevos.
No era el primer libro de alguien más que caía en mis manos, empezando por aquella vieja copia amarillenta del Cid que traía los textos en español antiguo y en un español más moderno que me hizo compañía mientras jugaba el Age of Empires 2, este tenía una dedicatoria eso si, un cuidado texto manuscrito al comienzo, uno que no me atreví a leer, cual si fuera un mirón por hacerlo.
Esa pagina que no podía ignorar le cambiaba un poco el sentido al libro, aún el cuerpo del libro se sentía ajeno, tenía pequeñas marquitas, en verde, en azul, unas pocas en rojo; encontrarlas era como adentrarme en una cabeza desconocida cuyo rostro no acababa de aventurar re ensamblado.
Aquellas notas no me pertenecían pero las tenía de todos modos. Un mundo enteramente ajeno a mi venía y hacía su acto de presencia.
No me conquistaba, no era capaz de eso. Aquí solo había encontrado un sitio de descanso, no sabía si podría completar su lectura, me es tan fácil comenzar libros últimamente y tan extraño es que acabe todos. Me estaba volviendo un viejo excéntrico aunque no tuviera alguna cana. Iba a envejecer desde dentro -pensaba- y cuando finalmente la edad me llegará al rostro y al cabello sería demasiado tarde.
Me aseguraba una y otra vez a manera de rezo que todavía no era el caso, a marchas forzadas continuaba a traves de las llanuras desiertas para mi pero plantadas con un montón de marcas para alguien más que se contenían en una siguiente pagina.
El día que se celebró la graduación de mi grupo de sexto tuvimos un número en el Teatro, afuera del había un amplio Tianguis de Viernes, corría de avenida a avenida por detrás del supermercado, no creo haberlo visto antes de ese momento.
Mi tía me compró un Caballero de metal de Kinder Sorpresa, eventualmente ella y mi mamá conseguirían las seis piezas en un pequeño puesto, yo los disfrutaría mucho aunque morirían al usarlos en una maqueta escolar y ser sustraídos de ella.
El tianguis desapareció durante los años de la Secundaria, a pesar de que para todo parámetro en el tercer año se colocaba colosal entre mi nueva escuela y la casa, por otros lados me llevaron mis pasos en aquel año, recordé su existencia, pero su importancia no fue revelada aún.
Fue en los días en que abandonábamos la escuela a las 10am cuando me dí tiempo de revisar las figuras perdidas y viejas, me compre un Nien Nunb tras sacar 10 en un examen de matemáticas por primera vez desde la primaria abandonada, el señor del puesto eventualmente me conseguiría piezas del Señor de los Anillos que recogería de uno u otro modo, alguna de sus historias es amarga, aunque incluya a personas por demás gratas en mi historia de tianguis, la historia de prepa.
Me tomo un tiempo cruzar hasta la última área del tianguis, allí me llevaron las festivas caravanas de mis compañeros, me separaba de su grupo y encontraba aún uno o dos puestos nuevos, uno de ellos se convertiría en mi favorito, otro lo sustituiría cuando el contrabando le fuera confiscado hacía los últimos meses de mi Prepa.
La historia del tianguis no termina con mi Prepa, se extiende a mis primeras huidas de los territorios del sur de donde nunca pude sacar victoria, se extiende hasta un par de figuras más para consolar un corazón intranquilo que eventualmente valdrían mucho dinero para otros por -para mi- las razones incorrectas.
Alguna vez fue vetado en una fortuita caminata muchos años más tarde, alguna vez fue asesinado cuando mi breve romance con sus olores que no percataba y con sus cajas contrabandeadas maltratadas ya había terminado.
No se sí aun existe pero se que lo extraño y lo que contaba conmigo y al yo que por sus dos pasillos serpenteantes andaba.
Existen para nosotros y nadie mas, por eso son nuestros.
Son nuestros fantasmas del espejo, retorcidos de nuestro odio.
Poseen nuestra cualidad mas deseada convertida en la mas grande deshonra.
Nuestros dragones son mas grandes de lo que somos, pero no de lo que debiéramos ser.
El teléfono suena, suena como los teléfonos hoy ya no pueden, con un “ring” marcado que retumba en la casa, los muebles de madera no impiden un eco extraño, el aire húmedo parece transmitir el sonido adecuadamente, en el patio hay un niño jugando en la tierra con muñecos blancos que reciben de buen modo el polvo que en ellos es vertido, es quizá muy pequeño, las historias no logran elaborarse del todo en su cabeza, pero esta tratando.
El teléfono deja de sonar y entonces música llega más allá de las paredes del patio, música cuya letra no cobra aún mucho sentido, música que suena ya a un ayer indistinto, el niño no se pregunta por ello, el ritmo suena antiguo y ya, pero un algo dentro de ese niño, un algo capaz de invocarlo cuando hayan pasado suficientes años se preguntará si aquella música siempre sonó de esa manera tan nostálgica o quizá tenía otra energía de la que fue desprovista con el pasar de los años.
La respuesta es un poco más complicada de lo que el niño montando indios en caballos de plástico puede imaginar.
Nota: Esta es una pieza extraña, entiendo que estoy haciendo referencias a mi infancia, no había llamadas importantes en aquel entonces, quizá la muerte de la primera hermana de mi abuela es la única que se me ocurre, tampoco podría ahora rastrear de que música hablaba, una de las primeras que ubico historicamente es "Era del signo Libra".
Las 2am saben a leche con chocolate mal preparada
y al insomnio mejor llevado de cuando tenía 23 años
con algo parecido al rumbo y un tren vacío esperando en 3 horas
para llevarme lejos donde nadie más permanecía -ni permanece-
excepto yo.
Miraba con los ojos bien abiertos queriendo inyectarse de miedo, pero no se lo permitía, se escuchaban cerca los gritos y el olor a sangre perforaba profundo, pero todo ocurría tan lejos a la vez, solo era el y los dos hombres enfrente, un movimiento, espada al piso, piernas también pero separadas de las caderas, y un grito mas, muy poco, lanza al frente, golpe fijo, alabarda desviada, cuchillo a cuello, golpe certero, escudo humano, armadura perforada, cabellos sobre los ojos, viento, giro apresurado, mano en la barbilla, desnucar, pasar saliva y seguir con los cuchillos. Recoger el hacha, hendirla en los yelmos malditos, los otros escapan, las manos se cierran, los brazos se cortan, y los dragones ríen, El Señor Oscuro tendrá la última sonrisa, pero allí sobre los cuerpos de sus hombres y orcos por igual Hurin sonríe por sus hijos que ya nunca podrán hacerlo.
Inspiration comes from the oddest place
And cracks bones open searching for the soul
It wants it badly and touch and hurts
And once within the soul it won't let go
Until it has flow completely
And created such things!!!
That these mere words cannot begin to describe
Because how could they describe themselves?
Es mas grande, se arrastra asquerosamente y ya ha ganado, las cataratas lloran y pedazos de madera esparcidos muestran el camino del Dragón.
Sus ojos perforan la piel de mejor modo que sus dientes largos y dibuja una sonrisa con ambos.
Casco Negro y abajo cabellos igual de oscuros sobre la piel mas blanca y los rasgos mas nobles. Espada Negra que podría comandar los relampagos mismos si así lo deseara.
Un paso y la armadura se queja, la tierra tiembla pero el guerrero no.
Danza violenta, caricias sangrantes de los enemigos cuyo tiempo termina, cuyos pasos se borran los unos por los otros. Mujer hermosa traición del Destino. Grito lejano maldición cumplida.
Tres pasos y sangre negra en espada de similar oscuridad.
Los rios terminan aquí y aquí empiezan en las tierras que algún día serán abnegadas.
El Bosque dorado
La molesta vocecilla
Primer Crimen
Bandidos vueltos vigilantes
Enanos traidores
Malditos Sean
Señores Elfos
Malditos quedan
Refugio en el Bosque
Mujer hermosa
Trampa de Sangre
MALDITA SEA!!!
Live begins anew...not as we want it, it just does, it just keeps going.
Live begins anew as summer slowly changes into autumn and fall slowly comes upon us.
A thing changes here and oddly enough somethings revert to a previous position as if stars could travel the infinite space backwards.
But they can’t and neither can we right now, so while somethings and some places revert their position, the very nature surrounding them is different already and somethings cannot be rebuilt.
Tomorrow/Today life begins anew, but it lacks a certain thing here and a certain name there.
New things and new names should come around eventually, I do not love change but things will change as Beastboy once learnt.
I think maybe if I can write even this simple things daily or as close to daily as possible my mind will keep some of its sanity and stuff like that, maybe I am wrong, I cannot tell, what I do know is that I can write here so that you can read this when I’m gone as I am and understand that I am here in these words, also no one really reads this that much right now so it makes sense as a kind of secret hidden in plain sight.
La lluvia si cayó aquel domingo por la mañana, de cierto modo, un modo adecuado, un modo perdido.
El cielo era gris y las montañas se miraban imponentes y aterradoras un momento, después...cuando el cielo se abrió al color rosado de los amaneceres todo se sintió distinto.
En un lugar no lejano alguien observaba el sol golpeando doradas esculturas en el punto adecuado; nosotros mirábamos un almacén en ruinas que bajaba lento pero seguro hacia una cueva que guardaba fantasmas cuya memoria no hemos terminado de honrar.
-Algún tiempo atrás yo descendí la caverna real de aquella expresión digital del mundo de las ideas-.
El cielo era gris y la lluvia cayó por un instante, trayendo los ecos de mil tormentas, algunas gratas con ella, cuando dejo de llover -y no podía ya llover por mucho tiempo- era el momento de su partida, ya espectro, ya pasado, ya sonrisa diluida y alas que pertenecían a otro sitio, nunca más aquí.
Me quede mirando el rojizo cielo del amanecer, ese se quedaba aquí para mi, aunque rara vez estaba de pie para verlo.
Mi cabello se enredo consigo mismo, ese era su único destino estos días.
Te mire entre las sombras, no llevabas la gran cosa cuando te fuiste, cuando me dejaste en medio de aquella gran ciudad, la gran ciudad vacia de ti, y llena de tus recuerdos, las calles que apestaban a tu memoria y en las que tus ecos se negaban a morir, y yo, sabiendo que no podía detener tu paso, que tu decisión irrevocable no me incluía.
Me decidí a cerrarte el paso aunque no podía, me negue a dejar ir tu recuerdo aun cuando tus pasos ya estuvieran lejos de aquí. Me quede llorando inmovil mirando las estrellas en el pozo creado de mis sentimientos estancados, esos que no te importo escuchar.
Me pareció mirar entre sombras que nos volviamos a ver, que tras tus ojos ya no estabas tu. Sino las sombras que en principio poco a poco nos apartaron esas sombras entre las que te mire sin que te inmutaras.
Me sentí cual una hoja mas cayendo de los arboles que te servían de apoyo en tu escape, creías buscar el destino, pero solo te me estabas yendo, en las noches parecidas a esa quisiera olvidarte porque mi tristeza aunque inferior a la tuya también convierte las lagrimas en rios.
Pero yo no encuentro un camino marcado de venganza para quitarmela. Nunca pienso en ti, hay tantas cosas mas importantes por aprender y realizar, siempre pienso en ti, aunque me haría menos daño si pudiera de tajo dejar de hacerlo.
Me despido entre un montón de cuchillas clavadas alrededor, todas bañadas en el veneno que no recibiras aunque debieras.
Jugaban en serio con sus varas de madera, y hubo una Guerra autentica en el parque antes que la lluvia los disolviera, andaban muy tercos montando caballos hechos de viento y planeando estrategias para ejércitos que no alimentaban.
Y es que fue violento el asedio a la resbaladilla y los muchos gritos y muertes que allí ocurrieron y la batalla bajo los frontones debió horrorizar a los automovilistas que por allí pasaban...pero no la vieron.
Incluso otros probables generales, desarmados del encanto para crear ejércitos dentre el pasto y las basuras miraban las hazañas sin mirar.
No pasaba nada, solo dos chiquillos descalzos dando ordenes a nadie.
Quien les escucharía de cualquier modo?
La noche guarda algunos secretos y todo esto sabe a una suave oscuridad, los sonidos son oscuros y los colores parecen degradarse frente a los ojos para convertirse en otra cosa, medio olvidada como las noches de la infancia, solo como las noches deslavadas pues ningún otro recuerdo pierde color sino más bien lo gana, tomando formas harto más gratas que al ser ejecutadas.
Todo apunta a una búsqueda en vano, desesperada y en vano.
El amor, el pasado o una alegría eterna, ninguna aparece, el amarillo se corrompe como nuestras ideas más infantiles, lo que queda de nosotros adquiere una textura distinta.
Las sonrisas de las fiestas se confunden todas, las palabras gratas con las honestas con los insultos, deformándose, mis palabras se aferran, se arañan como runas, esperando cobrar algún sentido que de principio carecen, huellas en la arena que no retrasan mi propia mortandad.
Hay un lamento, ya no se si es mío, hay un desvelo, no se si es el presente o uno anterior hablando, a través de un teclado siempre, pero no siempre el mismo teclado. Algunas veces hay lluvia cayendo, otras tantas hay Dioses muertos, en ocasiones ambos.
La lluvia se convierte en un sonido, una cuerda creo y los truenos lejanos tambores, mi cuerpo se pierde en una luz continua, molesta, necesaria, la oscuridad hace el resto, los pies se vuelven ligeros y flotan por entre recuerdos de carreteras y veranos distintos, buscando en vano como ya dije algo que se encuentra entre la memoria de unas vacaciones transcurridas hace mucho tiempo y un recuerdo que en realidad jamás ocurrió, que cobró forma al ser contado una y otra vez, re-escribiéndose, editandose de algún modo.
Me pregunto sí esa cascada sigue allí, si alguna vez estuvo allí, por allí esta el recuerdo que puedo fechar más antiguo, algo dulce, digno de ser homenajeado contra el presente que le negaría.
El camino se repite una y otra vez, aunque nunca somos el mismo ni estamos en el mismo lugar y de un tiempo acá la cascada desaparece y recuerdo otras, por mucho más tiempo distantes...Primaveras que como mi primavera se han ido ya.
La música continua, golpea repetidamente, buscando un punto donde anclarse en mí, su suavidad es bien recibida por esta noche mientras desollaba minotauros por allí. La siguiente tormenta quizá sea distinta, mis zapatos rojos caen, últimamente ellos hacen que mis pies resalten de otros muchos pies en el tren; cual mis ideas no logran, las victorias de pronto se tornaron todas pirricas y suficientes victorias en esa onda podrían perder una guerra; aunque ésta no se encuentra perdida aún.
Los demonios fueron siempre ángeles, aunque algunos perdieron por siempre en la caída a través del cosmos sus colores, su brillo o su belleza, bastantes otros les conservaron, cual si fuera parte del castigo y los gritos de los demonios eran cánticos angelicales de vez en vez. Los demonios siempre se arrastraron porque sus alas quedaron dañadas más allá de salvación alguna eso si y caminar dolía en cierto sentido porque caminar a su modo es cercano a volar pero no lo suficiente.
Los demonios fueron siempre un recordatorio de lo que ellos mismos y otros tantos habían perdido y las uñas etéreas de sus dedos no podían dañar el estado de sus rostros multicolores más de lo que pudieron dañar los tronos divinos.
Y las almas que cuidaban en los bosques, las almas que debían torturar pero más bien protegían eran en cierto modo almas hermosas aún si oscuras, algunas con voces que les recordaban las propias y otras honestamente no, pero con cánticos que bien proveían de la misma ruptura alguna vez experimentada...ya mucho tiempo atrás.
Los cantos de los arboles torturados les recordaban un momento olvidado eones antes, disuelto en las arenas del tiempo, cortar las ramas de los arboles era tortura, pero dejar que crecieran y les asfixiaran era peor tormento, alguien diseño horrendamente bien ese calabozo y no era el ocupante del noveno circulo por cierto.
Hace un año y un día empece a escribir notas por acá midiéndome los días, no con el afán de escribir a diario, meramente con el objetivo de escribir más, diría que desde mis días en la Universidad si logré un buen número, hay una de ustedes a la que le quisiera poder agradecer más de lo que en realidad he podido por alrededor de 20 de los no se cuantos escritos que hay por acá.
Independientemente de ello, cuando empecé hace un año vivía sin esperanza en algunos lares y con posibilidades en otros y ahora están invertidos -ninguno de los dos campos es el romántico por cierto-.
Me alegra en la medida que puede alegrarme, me preocupa en la medida en que debe.
A través de este verano particularmente, he tenido la oportunidad de interactuar a muchos de ustedes, algunos que visitan los lares de Facebook, algunos que no, me siento verdaderamente afortunado por ello, por poder ver a aquellos que germinan tal o cual sueño que alguna vez espere para mi, por poder brindar con aquellas con quienes esperé cumplirlos en plan genialmente amistoso y pacifico, por aquellos a quienes he conocido en el transcurso de estas notas que se nos juntan en el 366. Por quienes permanecieron, quienes se aparecieron más, quienes siguieron otorgando las mejores platicas y el mejor material de lectura.
You know people, as a broken-hearted, unemployed, drifting mess. I’m so fuckin happy! Thank you all for your part on that!
Creo que en más de un modo esta es una forma de tributo al estilo de un hombre que escribe y ha sido publicado entre otras apariciones de su labor artística en el medio. y a quien en justa medida admiro. Podría ser también la única reflexión referente a aniversarios que por acá aparezca.
No habitamos el mundo que deberíamos, ya no digamos el que querríamos. Desviamos nuestro andar entre los multiversos todos, algunos antes, otros después.
No habitamos el universo que deberíamos es entonces el término correcto.
Flotamos en una inmensidad incomprensible de probabilidades, alejados eso si de algunas de las cosas que hallamos harto preciosas.
Nuestros recuerdos cual papel se ven dañados por el agua cósmica en que flota nuestra imperfecta existencia.
A veces un lago nos basta por mar, a veces no debiera ser más que eso. Las palabras aisladas, perdidas, arrojadas entre memorias que no se cuidaron lo suficiente son lo que nos queda a modo de memento.
No se si todos los hilos del tiempo se rompen desde dos sitios pero creería que es así. No se si la verdad debiera valer lo que vale pero en ciertos casos no me queda sino creer que si.
Solo se que este no debería ser nuestro universo, que los violines retumban un poco extraño en los oídos de los hombres de esta particular tierra, que los hilos están demasiado rotos y las hojas de papel escritas demasiado mojadas, que la tinta vertida originalmente en ellas se disuelve en los cuerpos de agua y luego volátil como polvo habita los vientos y se va en ellos, incapaz de escribir un solo capitulo más.
No se si yo elegí este universo, hay veces que me gusta creer que no lo hice, pero si hubiera culpa que arrojar sobre este cuerpo y el fantasma que habita el caparazón la aceptaría, se que traje a mi otras tantas cosas que hoy aún lastiman las gélidas palmas de mis manos y de ellas no reniego, no puedo.
Las sonrisas en parques olvidados en los que no forme ningún recuerdo propio pero participe en la resurrección de otros bien lo valieron, las palabras con la intención adecuada perdidas en los marismas de tiempo de la memoria de otros, de los que llegan, de aquellos cuyo mundo debemos salvar que nunca el nuestro...también esas quedan a ver que se hace con ellas.
Pero el mundo que queda, el universo erróneo al que trajimos todos nuestra existencia aún es nuestra responsabilidad más no nuestro derecho. Como por mi nadie queda solo me quedan las cargas y no los goces y no los derechos.
Este no es el universo que debiéramos habitar, ya no digamos el que quisiéramos con mejores dones y la correcta utilización de todos ellos.
Me encontraba en tu puerta -así ocurre en mi visión- tenía en la mano un objeto, mundano y mágico a la vez, bastaba su operativa existencia para mirarte una vez más y tratar de acabar yo mismo con el juego que he estado construyendo con las sombras que proyectaste alguna vez en una calle cualquiera y que aprisione con la mía para convertir repetidamente en golpes de teclado, golpes violentos e inexactos que trataban de pulir una escultura perfecta que no esta en mis manos esculpir.
En cualquier caso; me encontraba en tu puerta que visite alguna vez, antes de quedar prendado -porque no, no quede prendado a la idea de ti de primera vista- y trataba de extender mis manos para darte algo a cambio de todos esos golpes de teclado y trazos dispersos y palabras al viento que he hecho inspirado en la sombría idea de ti; nunca extenderlos para acercarte porque solo tu tendrías aquel llamado y algo dentro de mi me dice, de manera constante aunque no perpetua que no habrías de hacerlo en nuestros mundos...
Quizá por eso escribo de ti y nos doy otros tantos mundos para andar en donde sea posible que me llames, y que responda embelesado -aunque respondo embelesado también en este océano puede que eso lo sepas o no, ese tanto lo ignoro-.
Cuando todo ha pasado y mi espíritu encuentra calma dentro de sus propias palabras, cuando se que no escucharemos Across the Stars mientras una hecatombe nos borra del mapa; ni me darás la mano al ritmo de una canción de rock que referencía novela de algún distópico futuro...camino hacia delante a un ritmo inconstante todavía y si, volteo mucho a lo dejado atrás que representas; a lo que nunca fue porque no podía ser, a lo que podría hacerme sonreír con la misma prontitud que traerme lagrimas intensas, a la sonrisa adecuada que vi apenas un par de ocasiones, a la mirada profunda que se guardaba deseos buenos y sombríos pensamientos y tristeza y alegría escasa pero significativa.
Eres un verano que desearía haber alcanzado. Quizá tras la carga narrativa, la magia narrativa que estuve vertiendo virtuosamente en tus siluetas por algunos años no queda verano que alcanzar para mi sino funcionales y prácticos otoños, yo aprendí lecciones en el trayecto aunque me negará a aceptarlas del todo, aunque no me rindiera a ellas como y cuando debía.
No moriré de ti, la culpa nunca estuvo de tu lado, quizá solo una respuesta, 3 respuestas distintas que nunca supe pedirte: hablar más, tanto más, como para que tu voz no me fuera un fantasma, esa pudiste dármela estoy seguro si hubiera sabido como pedirla; bailar -aunque odio bailar pero debe ser estéticamente agradable el mirarte mover a un ritmo adecuado y quizá sonreir y burlarte justamente de mi torpeza- ese tanto no estoy seguro de que exista en esta tierra ni en otras cercanas; a kiss to the very end -ese no podías darlo creo yo, y vale más que un cielo y un mundo como alguno más virtuoso ha dicho en su tiempo y momento-.
No moriré de ti, pero por alguna razón, una imperfección en mi naturaleza humana, un capricho mitad mio, mitad del destino...habrá -como hay para otras lo admito- un vacío especifico en mi para la silueta de ti todo el tiempo y cuando, si alguna vez las azarosas moiras nos cruzasen de nuevo...sonreiré de nuevo, ese poder mantendrás aún por sobre los mares y sobre los años sobre mi.
How is the world beneath these curtains?
How does it look when your eyes see it?
What remains the same and what is different?
How does it smell? -I don’t even know how this part of the world smells-.
Does it give you hope? or Does it take away some?
Have you ever thought of these things before?
When you grow up how do you think you’ll remember?
When you grow old away, will this place be the strange one in your mind?
Are the colors different even if they stay just the same?
Will I ever see my share of the world...
Beyond these curtains, away from these stars...
In my given day?
El viejo liceo sigue en pie, no lo ha devorado selva alguna más que la del recuerdo.
Cuenta aún historias y de él se relatan algunas otras, ninguna mía.
Sus columnas se mantienen solidas, el sol las acaricia, la lluvia las lastima.
El fantasma que le habita en mis ojos por supuesto no le presta importancia alguna.
Una ira negra desatada en lejanos nortes, en ajenos sures, en inmensos estes marca más su intento.
El viejo liceo lejano de aquellas tormentas y aquellas furias permanece.
Yo de vez en vez paso cerca pero rara vez le miro aunque no quede esperanza de Medusa alguna que mi ser en piedra encerrase.
Mis manos sangran y sangran también los ojos detrás de mi rostro y ninguna criatura mortal o inmortal detenerlo puede.
Leía hace poco que hay mas de cinco sentidos, algunos se describen fácilmente pero no así otros. Tocando algo su existencia se vuelve obvia, mirando y oliendo, pero creo que tenemos un sentido de la ausencia, que igual nos indica que pequeños huesos se han ido o que nos han dejado solos aquellos que amabamos, la ausencia se siente como una presencia inversa, como metodica antimateria, vacios y agujeros negros en la boca el estomago o en el alma. El calor lo siento mas como ausencia de lluvia y resequedad que como calor mismo.
Y asi existen o no existen las cosas que no tocamos directamente, si existe un Dios habita en la ausencia en estos días no en la fe errada en que se le nombra ya.
Me gustan las posibilidades narrativas de una canción, cuando las hay -que no tiene porque contar con ellas, las canciones pueden ser como todo arte muchas cosas- en ese contexto, me llamó la atención la canción de Pedro Navaja cuando le volví a escuchar hace unos dos años y fue curioso ver que había un vídeo ensamblado con escenas de una película de 1984, en el ocio vacacional decidí ver completa aquella cinta, sin lugar a dudas una cinta de “ficheras” en toda extensión de la palabra, aquella etapa que marca la más grande sombra para el cine mexicano, esa de la que se desea escapar...extrañamente se intenta escapar de ella con un fondo narrativo o temático a veces parecido, con situaciones perpetuadas de cierto modo...pero eso es asunto de otra ocasión.
Resulta interesante suponer respecto al proceso de escritura de la película, la canción otorga una especie de climax, más bien desenlace, desde allí se tiene que reconstruir un poco al personaje, llevar a los personajes a ese punto B perfectamente demarcado.
Toma 15 minutos establecer una situación que pudo haberse servido en 5 minutos, el fanservice -antes de que acuñáramos el termino, ¿Es fanservice si el fan no se reconoce como fan especifico?- toma gran parte de ello.
Por cierto la película empieza con tomas de la Ciudad dejando en claro que no estamos en Nueva York, que la trama se ha llevado a las calles de la Ciudad de México, en una zona en la que aún hoy prevalece la prostitución -quizá solo ese detalle no se siente lejano e histórico y anecdotico en medio de una ciudad que ha cambiado en 32 años masivamente-
Después se conoce al nucleo de personajes de la película, no les miento cuando les digo que estamos frente a una tragedia que podría elevarse a sitios interesantes, me atreveré a decir que por momentos, para la época en que fue grabada lo hace.
Pero por otro lado, mientras que el nombre de Andres Garcia aparece en su toma de establecimiento ninguno de sus co-protagonistas goza de la misma suerte y el colmo sin duda esta en el nombre de Maribel Guardia, que aparece en un plano de sus nalgas, y uso nalgas en vez de mi palabra preferida trasero para denotar lo fuerte de la idea, miren que para las feministas debo ser como un macho retrograda, pero desde allí a mi me queda muy claro el fin sexista de la cinta.
Planos como aquel y desnudos gratuitos son de esperarse, acaso el único útil es el de la nueva nudista -que se convertirá en prostituta en discordia- que ayuda a establecer al personaje dentro de las dinamicas aceptadas de la cinta.
Y para dejar en claro los problemas más sexistas de la cinta de 1984 esa prostituta en discordia literalmente es ganada por un concurso de tiro al blanco alrededor de ella misma, eso es violencia contra la mujer y no portadas variantes si me lo preguntan.
Son quizá estas permisiones bajas que procuran un fanservice bastante malhadado los que someten a la cinta y le hacen pasar sus peores momentos como producto.
Eso y un error argumental inmenso en su desenlace con un borracho que sirve como un mecanismo casi externo a la lógica de la diegesis para:
a)Referir el paso de Pedro Navaja en New York y acercarlo a la canción -la adaptación aparentemente hecha sin consentimiento del autor en lo que claramente es otra edad del mundo.
b) Dar una especie de consejo ético en una escena que probablemente queda deshecho entre los problemas de los que ya hemos hablado y otros que vienen a continuación.
c) Otorgar una salida para un nudo narrativo que bien podría haber solucionado su compañero ebrio que desaparece de la cinta hacia la mitad después de establecer la prostituta discordia.
d) Porque la canción menciona a un borracho, allí es donde las cosas parecen caerse.
Ya mencionadas las principales fallas -no actorales- de la película, sus principales crimenes, quiero enfatizar que hay dos momentos de la película que en verdad me gustaron, ambos dignos de una hermosa tragedia.
El primero empieza cuando Pedro se ve forzado a pelear contra su mentor por las mentiras de una prostituta, en un extraño sistema de Honor entre Ladrones -alguien cacho esa referencia? Alguien esta leyendo esta mamada siquiera?- el no desea pelear con su maestro y respeta a la prostituta que se le insinúa, aún así acaba en la situación que precisamente deseaba evitar, este enfrentamiento que tiene un deje Shakespeareano -un deje eh, nada más un deje- es el punto inicial que desencadena todo problema en la cinta, por cierto, el duelo del hermano de Pedro funciona como una suerte de eco, tres peleas marcan la rivalidad entre padrotes, la primera, oportunidad que se convierte en querella, la segunda, la ofensa punto de no retorno, Patroclo asesinado, la tercera, pelea final, venganza en vano. Toda esa construcción es hasta eso rescatable.
El segundo momento es breve, no se que tan telegrafiado se siente, como les digo, supe de la película por un vídeo que incluye el desenlace.
El asunto va sobre Rosa, personaje interpretado por Maribel de Guardia comienza como la amante sumisa de Pedro Navaja, de hecho pasa casi toda la película así, salvo en el fin del tercer acto, donde al enterarse de que le han engañado con la única prostituta que prohibió específicamente se va con el proxeneta rival de Pedro, que la engaña y la pone a trabajar.
En una escena poco antes de la mitad de la cinta; el vagabundo ebrio le da a Pedro una pistola, que el no usa -porque Pedro Navaja d’uh- asi que el se la regala a su mujer para que la “libre de todo mal” ahora tal vez esta frase es telegrafiar el destino del personaje como aquel que Pedro esta destinado a morir matando...pero en ese punto si se telegrafia, se crea al menos un grato sistema de suspenso, si uno lo considera sutil para su época entonces se tiene un grato foreshadowing muy funcional.
Y pues eso, tenemos una mala película cuyo sexismo cruza la linea de violencia más veces que no, aún así, hay algunos recursos narrativos que me resultan muy gratos, la fotografía delata la época lo que creo que acaba sirviendo en el establecimiento de su universo.
La historia de Pedro podría crear una gran película, el desenlace esta escrito, construir hacia atrás tiene cierta virtud, incluir el elemento de Patroclo es un acierto y debería repetirse si alguien lo intentase.
Tan pronto como el último elfo desapareció, sus nombre también empezaron a perderse, a confundirse, los nombres eran algo poderoso, en su canto llamaron a los elementos de Arda a la existencia poniéndole un nombre. Cuando sus nombres variaron y pasaron a lenguas muchas...cambiaron también sus dominios y las Tierras tomaron otras formas y los mares cobraron siluetas distintas bajo las cuales Ulmo podía aún convocar tormentas.
Al ser nombrados de otro modo aparecieron otras historias, estas a su vez influyeron en su naturaleza, en su propia percepción, los primeros se transformaron lentamente en poderosos reflejos de los hijos menores de Iluvatar, las dualidades permanecieron igual, pero el velo de los hombres no les permitió verlas más, el mundo que era guardaba al que debía ser lejos de los ojos y los corazones de todos los hombres salvo aquellos de gran sabiduría.
Los que nacieron después empezaron a dominar el poder de su propio canto, en cierto sentido el canto mismo que conjuró al mundo en tiempos ya absurdamente lejanos...cantaron los objetos de su mente a la existencia y cantaron también sus peores pesadillas a la realidad, hicieron del mundo una extraña forma gris harto distinta de lo que había sido antes, supieron como cantar mejor que antes y al mismo tiempo olvidaron la verdadera naturaleza de aquella fuerza, se hicieron más poderosos que los hombres de otrora pero a la vez mucho más débiles, volvieron a caer en los miedos de Númenor, prolongaron su vida a un gran costo y sin entender con que fin.
En medio de la canción que invocaron en su cotidianidad silenciaron los cantos de las aves más que como acompañamientos cacofónicos a los que no lograban acostumbrarse. Tomaron a Huan poderoso y lo debilitaron, lo sometieron. Le tenían un miedo absurdo al silencio y por ello tomaron parte en tales actos, las voces antiguas podían escucharse en el silencio y una sensación extraña podía aparecer en ellos; la sensación de conjurar más, de buscar más, de hacer las paces con su frágil existencia.
Eso muchos no podían permitírselo.
En un mundo en donde los ruidos eran mucho más poderoso de lo que habían sido antes -salvo quizá en la Dagorlad o en la Nirnaeth Arnoediath- reinaba también un extraño silencio que lo engullía todo y del que aún Morgoth se habría sentido orgulloso.
Ellos se miran a través de la bruma, no están seguros si es vapor de agua o algo más, se miran un instante que parecen cuatro, pero deben seguir moviéndose, un estruendo rompe una pared aquí y una pared allá, el corre primero hacía su derecha y ella logra correr también hacia su derecha, sus caminos se separan de ese modo, los dos escapan, auxiliados por personas distintas, ella primero y sin tanto problema, él después auxiliado por otros dos prófugos de aquel destino.
Ambos tenían sueños extraños sobre lo ocurrido pero de algún modo no todo en ellos les provocaba ansiedad.
-De la noche como salir?-Se preguntaba, cuando los amaneceres no eran sino una alarma para retroceder y pretenderse un personaje cualquiera.
Como huir de las sombras si las mañanas no eran marcadas mas que por los ruidos de despertadores, campanas, niños corriendo a la escuela, mas autos y susurros menos discretos cubriendose entre todo el caos sonoro de oidos indiscretos...todos los oidos indiscretos menos los suyos.
Pretendiendo no recordar, olvidando que era algo mas que un ejecutor de justicia, el problema es que esencialmente aun era mucho hombre, un peleador mas de la calle, de la corte. Y por el mismo no bastaba para resolver los crimenes que infestaran su barrio.
Colgando por los techos mal arreglados de una u otra calle aquel hombre se sumia en la verdadera oscuridad, sin importar cuantas cosas podía “mirar“ entre los ruidos nocturnos, caminando frente a los jueces humanos en pisos atascados de limpiador toda esperanza desaparecía, sus ojos miraban la risa cínica de un juez o un fiscal, sus puños habrían de borrarla mas tarde.
Pero siempre quedaba un ladronzuelo mas, un traficante huyendo entre alcantarillas, un padrote protegiendose en algún centro de policia corrupta.
Y lo cierto es que había aprendido a perder muy bien, en los techos bajo armas ninja, en la Iglesia bajo el mismisimo altar, en el manicomnio, en la mansión de los que creían tener controlado al mundo, en la botella de alcohol que se volvía arma suicida...tantas veces que no había porque creer que había ganado algo, alguna remota ocasión como fuera.
Al amanecer siempre quedaría un crimen no resuelto.
Me era sencillo maldecir las catacumbas de la capital, y el sereno mar del sur.Me era sencillo maldecirles porque les recordaba claramente, como fueron y no como son, pues esa es la base de toda memoria.
Lo que es me parecía una injusticia, un mal deseo cumplido al pie de la letra.
Me dolía maldecir tu sonrisa, pero como no hacerlo cuando le sonreías a ella, quien dispuesta a entregar su vida por ti gano para siempre el trofeo de Guerra que día tras día he anhelado mas.
Me dolía maldecirlo a el, pero solo al principio, con el tiempo me acostumbre a la teatralidad y me marchite por dentro, me volví una cascara de recuerdos cuyos ojos acaso eran agua, pero agua estancada.
Asi siempre resultan los tratos y los costos de Guerra, mirarles a todos reir me hace desear por muchos motivos que no me hubieras cubierto aquella tarde rojiza de verano.
Me era sencillo maldecir las catacumbas un poco mas que el tronco y a los piratas, pero al final lo mas sencillo sería maldecirte a ti, solo a ti por no ser el gusano asqueroso contra el que podía defenderme.
She does not loves him because there is no face to love, just the mask and the pretence.
The act of vindication; salvation of their city.
When in the provisional mirrors olf dark water or skyscraper's windows. She sees nothing in herself but a mockery of the Dark Knight.
She does not loves him, because she does not loves herself to begin with.
Pushed between the shadow in front of her fighting the criminals and the shadow of her father forever haunting her mind.
Most of all she does not loves him because even if she wants, if her heart so speaks, if her mind proves her weak, He will never love her, not even if they get laid together ocasionally, because he is no longer man, the legend is all that's left, the shadow and the vigilante, the man died a child, the child is too focused to come outside, there is no mask in the cowl, but beneath it. That visage pretending to be somehow human yet.
He is not.
Rain and night and the lights that come from the embrace of those two, long washed up lights, city lights and with them city noise, cars, steps, trains and people.
The noise of the wrong words, perhaps a wrong intent. The noise of a thousand words never spoken back then when they probably had a shot of hitting a mark, some mark, some place, all together now mixed up in a couple of words, not enough ‘least not anymore.
Summer, yes, but the wrong summer and the wrong storm so the mark fails and the trail fails
And there is no kiss to seal it all. There is nothing to be sealed in this end, not here, not in this timeline.
The night ends with a weird broken smile because sometimes it ends up like that, some nights don’t end up with a given kiss.
Some rains keep raining. the lights and reflections of long silhuettes keep changing.
Previniendo Fanfiction ya saben.
-click-
I miss you so, wish I could start this other way, but I can't.
Time cannot erase you, I do not wish that, How could I?
At the worst hour in the train station, I listen all those voices and steps.
Yours are missing.
Among all the noise I can tell you are not around.
Not anymore.
When she told me that joke at the morning...and I could still see your face fading away, our future vanished amongst her smile; such cruel joke of fate.
When I am fully awake she can indeed bring away the pain, I've come to love her deeply ust in a different way.
For you, it was different stuff you see.
A lot of luck, and secrets between, those secrets at the end took you away from me.
And your tears salty sea water tears I can still feel them in my fingers everytime I climb afar.
For you I did crazy things for the first time, and allowed your eyes to get inside my skull and broke the locks inside.
And now, honestly there are days when your face is almost gone, the color of your eyes is almost gone, your blonde hair feels like white and blue, you now when you hit the blues.
You never did, that was part of the thing, the mistake, my hands they have your soul as much as his.
You never did so many things, wonderful things that you shoulda knew, shoulda done.
And now I know, no I don't know but I believe, firmly so, I do believe someday at the end this long wait will end, at the end perhaps you lay.
If I wait patiently enough, moving all the time, trying to do all the things you never did, and all the stuff that won't let your tale to happen again, somehow...
I miss you Gwen, miss you so.
-klak-
Los ríos y riachuelos por igual tienen -a veces lejos del mar y a veces cerca- sus pantanosas cienagas que no siempre guardan muertos...guardan siempre ranas eso si, comunidades enteras que pueden saciarse con infinitos zancudos que podrían acabar con la sangre de un hombre en minutos...entre los nenufares y los lirios hay pequeñas casitas con subacuaticos sotanos y ranas, ranitas y renacuajos que las habitan, las desbordan, a veces hasta las destruyen.
Como toda comunidad que se respete cuentan leyendas y sus mesias son ranas azules, rojas o amarillas que al inmolarse por sus pueblos se llevaron consigo a monstruosos caimanes...
Como toda comunidad los acechan también monstruos de pesadilla, sombras negras, grandes, veloces entre los matorrales, de terribles hocicos e impredecibles movimientos y horribles graznidos, de ojos inyectados de terror, cuando las ranitas han sido traviesas los sapos y ranas viejas les cuentan; les cuentan de cuando hubo enormes ranas que peleaban al lado de los hombres pero también de aquellas aves que están esperando, esperando detrás de todos los troncos viejos aunque solo habiten en algunos lares...mirando sin moverse, dejando que el viento les meza las plumas escondiendo su olor de sus pequeñas presas...para llevarse en un bocado más de una, más de dos ranitas indefensas y triturarlas en un movimiento antes de atacar esperando más y más presas.
Las ranitas le temen a esa idea por supuesto...pero también los sapos y ranas viejos que ya no tienen el tamaño de pelear a lado de los hombres y portar sus filosas espadas...
