Los destellos de una joya brillando en la oscura caverna.
Salió a saludar a la tenue luz de crepusculo que alumbraba solo una vez al día solo unos minutos.
Rocas simplonas y polvo le rodearon queriendo aprender del brillo.
Pero no podían brillar, y al final enterrada la joya tampoco relucía.
Para cuando hombres avaros vinieron destruyeron todo y se la llevaron
No había en la joya voluntad y por tanto no brillaba como pudo haber sido
Cuando cambie la pagina habrán pasado un par de años y un capitulo que esta iniciando traerá personajes que no solían estar aquí, se llevara a viejos conocidos. Hará parecer el dolor de los ayeres una sonrisa olvidada.
No notabas lo complejos que son estos libros en los que andas, cuyos autores son a la vez personajes. A los piratas se les da por instinto traicionar, los zombies fueron humanos (Y hay quien diría que aun lo son) ¿Tenían acaso otra opción las brujas sino correr al Oeste? ¿No eran los unos y los otros desafío necesario a su mundo héroes escondidos en piel de traidores? ¿Acaso no te importó mas cuando el príncipe villano entendió sus errores que cuando el monje todopoderoso se salió con sus caprichos? ¿Dolieron mas las flechas clavadas en el avaro hijo del Senescal porque en ellas miraste una redención que quizá nunca tengas el valor de alcanzar? ¿No es mejor morir junto al amigo elevándolo al grado de deidad con tu traición…antes que vivir para dudar su resurrección? Desearías que un héroe te salve, pero preferirías mirar a un vigilante hacer su trabajo.
No sientas vergüenza por todo esto, es tan tuyo como al pirata su traición y al malvado su soberbia. Creciste para averiguar que las historias ni comienzan por el principio ni terminan en sus finales. Luego averiguaste que hay una historia escrita con mayúsculas en la que tu tomas parte.
No hay quien aquí pase a leer quizá porque yo no voy a leer a ningún lado...
Dentro de cada risa existe la semilla de una lagrima, aun si no todas germinan.
El tiempo dorado trae adentro un poco de descomposición que volverá amargo su brillo.
No encontré lo que buscaba y los senderos se reducen.
La sombra de algo dentro del corazón toma fuerza, algo triste que no malvado.
Aunque los que se han denominado los buenos ya no me nombrarían nunca en su equipo.
-NOTA: Asumo que el título del texto hace referencia a un Punto Final-
El paraiso estuvo siempre en los cielos, en los mas remotos eso sí.
Nuestro hogar y vida siempre fue el infierno, hicimos por diario volverlo de tal modo.
Pero ahora que quedamos tan pocos y que vinimos a dar a un lugar que nos comentan es tan grande...
Ya nada puede salir mal.
Abajo en las tierras que se volvieron el infierno de descanso de nuestra raza fallamos pero...
Allá abajo quedaron los Dioses y las religiones, nos prometimos no traer eso con nosotros.
Allá abajo quedaron los genocidios y las obras de la humanidad.
Nos trajimos la música.
Olvidamos tanto, recordamos a los pequeños el viaje, omitimos la locación, no vaya a ser que sientan la nostalgia de la casa que nunca tuvieron y le quieran buscar y desentierren las bombas y las lunas y las cruces, no vaya a ser que las pirámides fundidas les den las ideas incorrectas o que los griegos les siembren mas dudas de esas que deben morir con nosotros.
Aquí funcionamos...
No nos dejamos caer en tentación.
Allá abajo dejamos; pero los cielos de noche siguen siendo tan oscuros, y las sombras de los árboles tan provocadoras.
No nos trajimos nada, nada sino música y relatos del viaje desde el planeta que ya no es.
Es un paraíso, los científicos le miden cual casí dos tierras y solo quedamos varios miles con pocos hijos.
Pocos hijos es nuestra constante.
Dejamos al Dios de alguien y de otro allá abajo.
Pero saben...Es que quizá nos trajimos los demonios con nosotros.
Si uno puede pero...
Los físicos dijeron que...
En los ojos la nostalgia de un lugar que nunca fue suyo...
El gob esta vacío de...
Los demonios son ángeles después de todo...Ejercito Sagrado.
Denota, poco antes...
Ángeles después de todo...
Ojala la lluvia se detuviera pronto...
Que extraño animal...
...
...
Lo siento, la inspiración llego en este momento, me descalifica esto? Espero les haya gustado.
No era malvada, no lo era, pero estaba empeñada en atraparlos a todos con sus tejidos, quizá ellos eran los malvados y su estrategía más tenía que ver con no tejer, con romper y procastinar, en vez de el tejido mismo, que ninguna tela, ni aunque fuese de acero podría detener a los enemigos que yacian a sus puertas.
Miro de reojo el atardecer, más allá de la ciudad-estado, más allá de las tierras yermas, del mar hecho de androides rotos y agua por igual.
Era un lugar sucio, era un mundo triste.
No, lo cierto es que no estaba esperando a nadie ya, el mar de androides no le traería esperanza alguna, las grandes guerras bionicas habían acabado hace mucho, habían cobrado demasiadas vidas, allá en algún campo de 1-lli 0N sus esperanzas yacían atravesadas por muchas flechas, esa imagen tan clara debía ser clarividencia y piedad de los tecno-dioses más que un temor infundado cualquiera.
Y era de noche de pronto, el sol se había ido, y con el sol el día y con el día el último deje de juventud que quedaba en su alma, miro su mano, arrugas, piezas mecanicas reparando y protegiendo su ya delicada piel extendiendose desde su anillo de bodas.
Sonrió.
Dio media vuelta y abrió el panel de operaciones, estaba casi en ruinas, poco le faltaba para ser enteramente analógico, pero eso no la detuvo, oprimió los botones correctos, luego presionó la pequeña piedra en la base de su anillo; modo preciso de llamar al anillo menor.
-Ven a mi hijo, ven de una vez, que hoy acaba la casa de tu padre.-No dijó más que eso, del mar de androides un par de figuras colosales y viejas salieron.
Ella preparo su ciber-sable, se colocó las braceras que dejo abandonadas su esposo tanto tiempo atras -abandonadas igual que a ella- tomo otra cosa de su cuarto y luego salió.
Camino digna por entre sus doncellas, apunto contra una de ellas.
-¿Me traicionaras no es cierto?-
No tuvo respuesta.
-Ve pues, pelea a su lado, muere a su lado, dichosa tu que tienes ese consuelo.
La chica se arrastro por las sombras rumbo a la puerta.
Un destello la alcanzó apenas llego a ella.
-O algo cercano a ese consuelo.-susurró la reina.- !A mi pues doncellas! !Mostremos que no hay que cortarnos una teta para pelear en forma! !A mi pues que moriremos al menos de un modo más digno del que hemos vivido últimamente!-Grito entonces, un manto incompleto brillo a la luz de la luna con tintes azules y plateados por igual, un manto desgarrado, incompleto, hermoso.
Su hijo llego con un ejercito de pastores y un par de arit-ballestas en cada mano, los titanes rotos cubrieron los escapes, La reina peleo en el patio central hasta que su ciber-sable estuvo inservible y cuando ya pocas de las doncellas que la acompañaban estaban vivas aún, tomo el arco de algún caido y ataco a los que huían, mientras los que no huían -los que en el frenesí habían contestado gallardos- acribillaban a las doncellas e incluso cosas peores.
El principe acabo con ellos sin embargo.
Cuando la madre y el hijo se vieron y se abrazaron ella le susurro:
-Hoy acaba pues la casa de tu padre, esta el la casa de tu madre y tus hermanas, que han conquistado ese derecho por la sangre y el dolor, sientete pues orgulloso de tu nueva casa en medio de un mar sucio que hemos de limpiar y con el mor-metal recogido crearemos maravillas nuevas que no llevaran ya los escudos de alguien divino, sino de nuestra carne mortal.
Algo parecido a una songficnojutsu que escribí de ejercicio, les ha de ser muy obvio en este preciso momento decir de donde salío, hay ademas notillas coquetas por todo el texto para el ojo avispado.
El ambiente rebosaba en jubilo, como tantas veces había ocurrido antes de nosotros, como tantas habría después; el pueblo se desvivía en la fiesta, y allí frente a ellos sentí el poder, la responsabilidad que le acompaña…pero sobre todo el gusto.
Mi boca empezó a articular las maldiciones contra el Rey Caído, y los hombres y mujeres cantaron y cayeron en mi hechizo, valiente retórica, mis estudios de lengua que Aquel tanto había criticado empezaron a rendir frutos. Frente a la multitud el vapor cobro la forma y actuó la Coup D’Etat y la muerte de Gregorio XIII a la perfección.
“Cayo la cortina de oscuridad y ahora nuestro futuro se vislumbra con solo mirar las palmas de nuestras manos; las posibilidades empiezan allí y terminan en el horizonte.“ Soltaba de pronto, y los aplausos no se hacían esperar “Cayo Gregorio pero mas que el, nos hemos despojado de nuestra condición humana, ahora somos Homo Superior, la tecnología robada al malvado Emperador nos permitirá conquistar las estrellas.“
Todo aquello era cierto, o así lo creía. Pero Gregorio XIII hijo de Luneth III se oponía desde su inexistente tumba. Aquella sombra se extendería sobre nosotros hasta que tarde o temprano mostrara nuestro error.
Hace unas horas Gregorio XIII había sido bañado con extraño liquido consumiéndose en curiosa efervescencia, mientras le maldecía y calmaba al pueblo que aquel solía aterrar no pude dejar de pensar en todo aquello que como su secretario de cultura llegue a saber. El Emperador temía a un día como hoy y a la vez desearía haber visto a su pueblo en semejante desenfreno, tales eran sus dicotomías, había permitido el golpe de estado pero a la vez se había encargado de asesinar a cada uno de los perpetradores una vez realizada la traición…Tal era su capacidad de premonición, o quizá tanto conocía a los que le rodeábamos cual abejillas hambrientas.
Supuse que mis palabras le lastimarían un poco…o que quizá las esperaba desde que me conoció en la Academia Brahms hace ya mas de dos décadas, el político naciente y el estudiante de primer grado.
“Vivió solitario y murió de igual modo“ Dice alguna vocecilla entre el publico, pero yo se que es mentira, que mi esposa Bárbara llego a amarle solo a él y que el le correspondió, que esa culpa en parte la orillo a colgarse de aquel maduro roble una madrugada de febrero.
Pero eso el mundo no lo sabrá jamás, me descubro sonriendo, no le tengo rencor alguno, el hombre se va, la leyenda se niega, pero la marca prevalece. Me alejo del balcón, la Guardia Real me escolta, mi joven hijo comanda los Pretoria, me mira orgulloso y yo le devuelvo una mirada igual, por supuesto que tiene mis ojos, y el cabello de su madre: fuego alborotado; por un momento sin embargo descubro que su sonrisa me resulta bastante familiar.
Me detengo a acomodar mi levita antes de continuar mi camino al banquete.
Avanzo el lagarto por la ciudad lento cual sombra y escucho en alguna esquina a una mujer vestida en largos atavios llorar y balbucear “Lo que debío ser claro en principio es que el hijo de ningún carpintero disfrutaría mirando quemar madera de cualquier tipo (Aun la corriente que puede servir al horno del herrero) bajo los pies de las mas variadas jovencitas“
En el tren.
Las palabras jocosas de alegría de los jóvenes, una alegría que a veces me resulta idioma extranjero, indescifrable alboroto que se cruza con las crónicas de empleos perdidos de hombre mayores, cuyo agotador día les ha dejado dolores perpetuos, olores añejos. Por el negro túnel todos su destino ignoran.
Autopista.
Mi cuerpo se congela, manos doloridas, ganas de ir al baño, piernas que permiten al frío pasar y hacerme suyo, pero mis ojos están arriba en las estrellas, cual nunca antes se vuelven los pequeños soles que son, sus blanquitos fulgores me quitan el aliento que se pega a los vidrios del auto mientras escapa. En la ciudad no hay estrellas, no de este modo, en una capa rojiza se envuelven los rascacielos y las grandes avenidas, de ese mundo sin estrellas soy, allá vuelvo.
En el tren (2)
El la mira no como su igual, pero ella parece aceptarlo
La voz del hombre refleja soberbia, la de la chica un deje de prudencia y sabiduria.
¿Pero es que acaso no aprendimos nunca? La sabiduría no prevalece a la soberbia.
Cambios
La imagen del joven de 13 años y el cine, piedras monolíticas alrededor, y un par de años después las compras compulsivas, el cambio de gustos, y aquellas abandonadas estructuras desgastandose al viento.
Una noche de ira impulsiva, con un poco de pan y chocolate de la mano de una chica tan linda, a sus espaldas los monolitos restaurados, pasto implantado, graffitis borrados.
Un año después han sido derrumbados, y los recuerdos se caen un poco a su lado.
Lluvia
Regresa de algún escondite, cual personaje ficticio ha llevado la misma ropa por ya mucho tiempo.
La lluvia golpea helada y fuerte, caricia violenta que no le abandona.
Solo le queda la lluvia. Le parece silenciosa.
Un hombre le maldice, le grita “!Imbecil!“
¿Pero que le importa? ¿Que asunto trae?
“!Jodete!“ Contesta mientras la lluvia sigue cayendo.
A different kind, you are of a different kind, it is weird because with my chase of the sun and then the night the day was gone too fast, it was a weird day, after all it was a weird day four years ago, a day when we did not saw each other, much less kissed.
But it is the day still, you know what I forgot to tell you today? That I had an alarm at 1 43am, kinna the exact moment when it all began in a different coach but in this same room.
So when you put it that way we both had trouble when sleeping.
We are not the same people that back then, four years do change people.
Perhaps not as much as I want to, but still
I hope the change in your case was for the better.
You know I've tried I really do.
I want to keep trying and doing and then when you have such wonderful things
I wanna see you use them
And burn with light your place.
Never less.
As for me, you know it is never enough, the things I've done.
At least not yet.
But I do count as a kind miracle the moment when I found you in the middle of the autumn.
For it was never since then fall.
Es una mancha borrosa en el techo, cuando el despierta esa es la primera ¿Forma? que sus ojos perciben, aun perdidos entre sueños confusos, entre ruidos desconcertantes, se incorpora pesadamente, checando los bolsillos de sus pantalones, un boleto, una colilla de cigarro, un papel que contiene una dirección indescifrable entre manchas de soda, tinta y mugre. Saliendo de casa encuentra la chamarra de su padre en la sala, y jamas la siente tan grande, tan vacia y tan dificil de llenar. Desaparece de su casa sin mirar atras.
Un paso y otro paso, los ecos de la llamada aun resonando entre cada uno. Un tren y luego otro tren sin que esa figura harto conocida aparezca, un poco mas de ira por cada tren perdido, por cada minuto marcado, por cada mirada desconcertante, perdida, como la del hombre de frente.
La ira, frustrada, los errores que no estan allí pero parecen, la indiferencia, y la inconciencia de lo que ocurre de con quien chocara en ese día y de lo que le relataran.
La mirada impaciente de la joven en el otro pasillo, sus pasos nerviosos, la mirada al reloj, al celular, la espera porque no de su novio, hasta que sus miradas se cruzan.
El ruido le sigue, estruendo de maquinas con hombres.
Una mancha borrosa, eso es todo lo que queda al final de su día.
This is the one day, the one date that we could never reach as we were.
We did got ourselves here just in a different way.
And certainly a far better way than many possible options, just not in one way.
There is a certain victory in losing and falling as honorably as we did.
Los colores dieron paso a la oscuridad y la oscuridad lo envolvió todo durante un lapso de tiempo que pudo ser muy breve o durar los siglos o quizá ambas cosas.
Luego sonaron las trompetas pero las superficies sobre las que hicieron eco ya no eran carnosas ni comprensibles, sino ásperas y desgastadas, no había motivo para que aquel que alguna vez habito ese cuerpo les escuchara pero lo hizo y despertó de las tinieblas perpetuas a unas profundas pero abarcables, conmensurables, físicas y no temporales.
Había muchos que no tenían ya cuerpos que habitar, los más, pero los pocos que lo tenían lo habitaron, incompleto, maculado, imposible, bajaron desde los armarios, salieron desde las tumbas, caminaron desde los mares -cuantos en verdad surgieron desde las olas de los muy diversos mares-.
Avanzaron y esperaron con la paciencia que les había dado la no mesurable muerte.
Ella por cierto, joven y altanera como siempre miro con cierto disgusto todas aquellas obras, todos aquellos momentos, rezos muchos por ella guardados...deshechos aunque fuera por un corto tiempo.
Esperaron quizá a un Dios humano y no era eso lo que llegaba, sino un Dios harto más comprensible que pudieron ver todos pero que no supo entender ninguno.
Más trompetas sonaron y una creación miro sus tiempos desaparecer sin que sus tiempos fueran en absoluto los tiempos marcados finales, quedando incontables eras de distintos mundos en distintos soles para ser narradas.
Algunos dentre los huesos hubieran sonreído si pudieran, con sus mentes sobrepasaron el poder de Dios y cargaron aquí y allá información que pudiera sobrevivir al fin de sus mundos y sus universos, los hombre estaban anclados a sus cuerpos, pero no estaban destinados a morir con ellos, algunos dentre los huesos lo sabían, ellos eran más la electricidad que habían transmitido hacia otras dimensiones, las notas musicales contenidas en ellas, los juegos de luz capturados en estas.
Para ellos y solo para ellos el juicio resultó benévolo y su Dios poderoso invencible si, pero superado les miro complacido.
Yo ya venía arrastrando la muerte antes del gris enfermizo del cielo y los truenos verdes, antes de los lobos bicefalos y nuestro apocalipsis por cualquier otro nombre.
Yo ya venía arrastrando algo adentro que le daba a mis pies peso de plomo cuando me aventuraba en los ríos más allá de nuestras granjas y fabricas, nuestros rios conservados, los hermosos y cristalinos y también por el caudal central, ese flujo de inmundicia del que no logramos escapar.
No se con que arrojos mis pies, cargados con el plomo de algo muerto dentro de mi lograron salir de esos estanques y esos pantanos por igual.
Salí pero algo dentro de mi seguía sintiendose extraño, juraría que de poder oler las cosas, algo dentro de mi, arribita del estomago, lejos de las axilas aunque no tanto...resultaría con un olor extraño.
Sin embargo el olfato no es lo mio y mi piel no se ve gris ni mucho menos en ese punto vacío más cerca de mi pecho que de la espalda y que fluye a veces a mis manos tanto como los pies.
La ciudad hablaba, hablaba a traves de sus ruidos y sus luces y sus tonos de gris que saturaban la paleta de esos tonos.
Lo primero era escuchar solamente a los que estábamos en la ciudad, así aparecían historias y ruido así porque sí, pero ese era el habla de los que contaban la historia, no de la ciudad que les sostenía.
Más allá de los claxons aparecía una especie de lamento, alguna especie de canción interrumpida a propósito, un orden perdido dispersandose en el caos, más allá desde los montes hasta los edificios los brillos del sol decían algo, a veces repetían solo cantos de la misma época en incontables años ya pasados, modificados poco a poco hasta que no parecían ya lo mismo, salvo para el que habitará dos puntos de la misma historia en la geografía bruscamente modificada, alterada.
La ciudad moría cada 100 años definitivamente y nadie podía detenerlo, aunque esos 100 años eran una constante infinita, una ciudad especifica cantaba por última vez aquel día -que no hoy- y al morir el hombre adecuado se desvanecía para siempre y no quedaba rastro de sus sonidos a veces aún agrícolas, de sus ríos en superficie, de otras tantas cosas.
Un día la ciudad sin metrobuses morirá, un tanto después que yo, con los que nacieron cuando nació la más pequeña de mis primas que aún pueden recordarse en el parque sin aquellos carriles confinados, un día en los proximos 30 años también la ciudad sin metro, ojala también la ciudad siniestra e insegura aunque ese recuerdo perdure en cicatrices que lleve una vida sanarles.
La ciudad no habla, me equivoque, canta con sus vientos y si, con sus luces y sus lluvias que quiere hundirse y ser lago otra vez y quien sabe, puede que sea más fuerte que nosotros, puede que su canto pueda, puede que vuelva a serlo y el valle que fue ciudad se muera y solo queden fotos y películas para atestiguarla-atestiguarnos a nosotros que anduvimos tanto en ella.
