De una noche oscura

Quisera contar de un mejor momento que la imponente noche, de protagonistas alegres y finales trabajados, de donde un a lección pueda ser aprendida, de donde un sueño pueda propagarse, pero es que en la noche cuando el viento mismo parecía rugir canticos endemoniados y los niños estaban todos de pie a lado de las ventanas, con los enormes ojos abiertos esperando; tan solo esperando.

Nadie duerme en esta noche, pero solo los niños lo aceptan y no fingen cerrar los ojos dando vueltas sin rumbo por las camas.

Afuera llueve y un bochorno inunda las casas.

En la noche que todo termina cada uno esta solo, aunque tome de las manos a una solitaria sombra a su lado...

Las nubes inundan el cielo, el lodo hace lo propio por los senderos. No hay luz de Luna; solo resplandor de relampago.

Un oso de felpa cae al piso, los corazones se detienen mientras los vidrios retruenan.

Acaso las sombras mismas tratan de avanzar guardadas por las gotas de lluvia?

Se dignara el Sol a presentarse? Que alumbrara sino las ruinas de un pueblo reclamado por el agua misma, por la noche oscura...

Calentara las manos de viudos, de huerfanos, de pordioseros moribundos.

Acaso hay chiquillo deseando oir un cuento de hadas esta noche? Por ello solo te puedo contar de esas nubes en el cielo que nos remiten a la vaga luz de aquellas velas, al inesperado iluminar de un rayo, al eco de la lluvia para guiarnos, esperando que el día logre despuntar.

One man's hero.

*Explico; Este es un homenaje, lo he tratado ya rusticamente algunas veces, celebrando el día de San Patricio, claro que me toma tiempo armar las cosas. De cualquier modo, trato de dejarlo abierto para que funcione de un modo aun mas general a traidor ficticio predilecto por mi. Mera interpretación.




Se acerca la tarde, camino cortado, senderos desquebrajados por las decisiones no tan adecuadas. Los que vivan han de juzgarlo, los que mueren habran de labrar la historia en tinta rojiza, en sudor de miedo, pero el miedo no pasa a las acciones, se sostiene el arma, se abate al enemigo, cabello rojizo sobre el rostro que huele a traición. Traición que medio mira a la gloria. El Sol esta dejandole ciego, le esta mostrando un camino falso...mucho tiempo después su nombre no sera mencionado en los libros, los actos del último día quedaran relegados a unos cuantos. No triunfara su causa ese dìa...(Triunfara acaso en algún momento?) Las creencias de su padre probaran equivocadas.

Pero no se piensa en el mañana, solo se agitan los brazos, y se escuchan los proyectiles zumbar, aunque no quede nadie mas defendiendo, no habra otro Sol cegador de mediodía.
El viento golpea.
El Guerrero lo respira orgulloso, tragandose el dolor junto con la bocanada de aire. Cierra los ojos, la bandera blanca cae.
No se puede rendir, golpea con el puño, un dedo roto, luego clava el arma en el atacante, retumba un arbol quebrandose no muy lejos.
Abre los ojos, la claridad ha vuelto, frente a el los sucios uniformes del enemigo, una linea mas o menos estable, algún compañero, algún defensor le libra de una cabeza o dos, escucha un grito al compas del cual avanza, allí por donde debiera sostener el arma alcanza un craneo, un torso que caen adoloridos, con el filo ensarta bocas, manos, una explosión, compañeros ayudando, si acaso la ayuda es posible...
Sangre en el pecho impacto de otro proyectil, un golpe mas, otro abatido, siguen llegando, no hay victoria para ese Guerrero en aquel día.
Un charco de sangre bajo los cabellos rojos, lejos de casa, pero tan cerca. Impropia sepultura, relato olvidado.
Una placa de piedra, leyenda de pocos, memoria selecta, un charco de sangre de traidor para algunos...

rain

Soy mas una persona de lluvia, de grisaceos días. De nublados atardeceres.
Soy de sentir agujas que no logran atravesar la piel, que solo traen el dolor del tacto, el frio no de acero, las caricias escurridas las noches de trueno.

Sunlight.

Perdona la intromisión en primavera, despertando de los ya no regulares inviernos, majestuosa carroza de fuego, derrite ceras! Asesino y soberbio! Que preciosos caballos; indomables corceles, que adecuado cabello dorado! No sonrio ante la promesa de muerte de Kratos, porque esa mera ilusión no toca las llamas verdaderas, el recorrido infinito, la vanidad tal que destruiras la Tierra, los planetas enteros para que no miremos tu vejez...cuando llegue el momento.
Por vos existimos, pero yo algunos dìas no lo agradezco.

Moonlight.

Detras de la niebla nocturna; la Luna se esconde, abochornada de los crimenes de los hombres, desencantada de su filosofia, desdeñosa de sus amores. Procura de no ser vista ni alabada; tonta Diana que mañana el viento dispersara las nubes y sera Luna Llena.

Andando

Camina, se pierden las huellas, sigue andando, los zapatos se quedan, suelas aqui, cueros alla, anda sin rumbo fijo por la playa, por la inexpugnable selva. Mira las sombras, y les fija en exceso atención, hasta que se desvanecen, entre la arena, el agua, el infinito cielo o la espesa hierba.

Anda con pasos largos, profundas marcas deja en el barro, detras anda una serpiente, una ola, viento del norte. Retiembla la tierra, no por sus pasos; tan solo retiembla.

Lleva en el cinturon una roca, una espada, pistolas, metralla, balas, plumas, palabras que se yo! Todas lucen igual, todas sangran igual. Mueve los brazos, remueve una rama un día, un montón de arena otro.

Que destino puede buscar cuando solo hay verde o azul o crema que hallar. Porque sigue caminando? Porque no se arroja al mar?

Se tiende a mirar el cielo, a hacer angeles en la arenosa costa, se levanta y no estan, el cielo siempre reconstruye al mar.

Ha oido los ecos aleatorios, interminables de los gigantes que habitaron la isla. Terribles gritos encadenados, formas de nubes pinceladas, temblores ritmicos.

Acaso a lo lejos ha mirado gigantes nuevos? Acaso les ha perseguido? Pisando huellas que son agujeros en los que puede tropezar. No es que siempre se ha llevado entre los pies su propia liana, cuerda roida, plastico enorme y enredadizo. No es que los zapatos, esas manchas amorfas cubriendo sus pies han sido todo el tiempo el problema. Es que siempre ha querido mirar mas alla de los colores predominantes, encontrando los modos de los ecos, tratando de recrearlos, de comprenderlos. Incapaz de articular sonido propio.

Anda por la costa, la playa indefinida, las piedras se entierran entre los dedos, la arena calienta el paso, los pies sufren los pasos, las piernas han aprendido a moverse sin andar.

Viento de mar humedo y salado, grietas en la piel, viento fuerte, la arena se mece con propia marea.

Camina solo un poco mas, camina dando pasos siempre hacia atras.

Second statement

Today's first statement is "Everything is not ok"
As some short of antithesis, the second statement will be "Everything is not lost"
Indeed every action comes with a price and every breath wither us a bit.
That is how things go and that much cannot change.
But one can wash out deception and still try their best.
It is never too late until it is too late.

Late

One step too late, a thousand steps out of place. The heaven that could be turned into hellish place.
And it just goes far away. Unreachable.
A hundred words I can tell about all those classes never meant for me, but what about the one I wanted so bad to take and I've never been there so far.
Always a steo away, a thousand thoughts out of place.

Even if the things set in motion today were to end up well. It will be but the wrong kind of right. The late kind of good.

"I want to change the world instead I sleep"

I saw the class already an hour late, already full, already not my place and wanted to be mad at someone, but there was noone to blame for...except me.

And I sat down sadly, and walked away defeated by myself.

For I've been my enemy the whole time. Taking myself away being unworthy not of the others but of my own.

I saw the neverending ghosts I've been leaving in that place, all of them being me killed by me.

"It has forsaken these lands"

And yes things are suddenly all wrong and twisted up and wickedly undone.

I've been jumping off the cliff before the bulls are even close.

And that is rainy sad.

Misty sad.

Sunny sad.

I am weak enough to know not the way any more. To just want to leave it all. It is just I cannot.

Second Coming

Pues regresara algún día a servir a los justos y pacientes, pues a éllo pertenece el tiempo mismo.

Y volvera a nosotros.

Pero no con la misma forma, en el mismo sitio. Y allí donde los lazos alguna vez rotos ahora son de nuevo si bien apenas tendido sobre el agua. Los lugares de aquellos lazos seran depredados por el cambio, para el Regreso.

Caminando por el desierto multicolor donde dos dunas no dibujan doblevez repetida forma llegaremos de nuevo.

La soledad, o la compañia otrora secular se ve reemplazada. El calor de una mano en otra mano, y el Sol sobre ellos. La arena flota, los pasillos firmes son estrechos, viajantes se tantalean tratando de no empujarse y de no caer.

Para mi había fantasmas en el sitio. De un Reino que una vez fue y no es. Un Reino de recuerdos que dibujo en la nada que prevalece.

El castillo yace bajo sitio por dentro y sitio de nada por fuera.

La segunda llegada ocurre ya de viejos, cuando las ansias de la pubertad se han extinguido, cuando la ocurrencia sin consecuencia ha terminado.

No queda nada, ni el monolito alguna vez descrito, ni el puente habitado por gusanos de electricidad, ni el castillo que fue. Nada permanece y todo ha cambiado, pero allí en la incomodidad del cliche fortuito no deseado, en la salida apretada de los retorcidos pasillos. En la lejana existencia del parque en que se lee, de la morada alta donde se come, donde se observa, que tampoco es...En el recuerdo de los enormes puentes circulares, de los templos de proyecciones, de los jugos de la pequeña mercaderia.

Ello vuelve como juventud momentanea, como madurez que no puedo clamar aun, como un sentir diferente, entre el incompleto manuscrito adquirido. Que de momento no importa incompleto.

Quiza en el despertar del arribo poco fui de lo que se sentía en la llegada segunda.
Permanece, un horror latente, no punzante fuera de aquel lugar vuelto nada.
Y me repito, me recuerdo el sueño. Ese que por ningún camino parece que persigo.
Porque antes debo cumplir otras muchas labores, otros muchos ensayos.
Nunca podre hacer un manuscrito solo, uno de los dos artes me esta negado.
Mejorar en el otro, nunca dejarlo de lado hasta que abra las puertas de la dualidad ausente.

No elegí la meta incorrecta, o el camino siquiera sino simplemente el vehiculo, el modo, el lugar dicho de otra manera.

"Y mirando desde un recoveco de la calle, les miro a todos seguir por la calle atareados; inconcientes del crimen del que les había hecho participes. Ojos venían e iban a su esquinilla, pero no le notaban, en su vejez, tal simpleza le provoco una sonrisa. Antes perseguido e idolatrado, buscado. Ahora que en verdad provocaba un cambio no era sino una figura difusa mas en la vida diaria de aquel pueblo olvidado"