One man's hero.

*Explico; Este es un homenaje, lo he tratado ya rusticamente algunas veces, celebrando el día de San Patricio, claro que me toma tiempo armar las cosas. De cualquier modo, trato de dejarlo abierto para que funcione de un modo aun mas general a traidor ficticio predilecto por mi. Mera interpretación.




Se acerca la tarde, camino cortado, senderos desquebrajados por las decisiones no tan adecuadas. Los que vivan han de juzgarlo, los que mueren habran de labrar la historia en tinta rojiza, en sudor de miedo, pero el miedo no pasa a las acciones, se sostiene el arma, se abate al enemigo, cabello rojizo sobre el rostro que huele a traición. Traición que medio mira a la gloria. El Sol esta dejandole ciego, le esta mostrando un camino falso...mucho tiempo después su nombre no sera mencionado en los libros, los actos del último día quedaran relegados a unos cuantos. No triunfara su causa ese dìa...(Triunfara acaso en algún momento?) Las creencias de su padre probaran equivocadas.

Pero no se piensa en el mañana, solo se agitan los brazos, y se escuchan los proyectiles zumbar, aunque no quede nadie mas defendiendo, no habra otro Sol cegador de mediodía.
El viento golpea.
El Guerrero lo respira orgulloso, tragandose el dolor junto con la bocanada de aire. Cierra los ojos, la bandera blanca cae.
No se puede rendir, golpea con el puño, un dedo roto, luego clava el arma en el atacante, retumba un arbol quebrandose no muy lejos.
Abre los ojos, la claridad ha vuelto, frente a el los sucios uniformes del enemigo, una linea mas o menos estable, algún compañero, algún defensor le libra de una cabeza o dos, escucha un grito al compas del cual avanza, allí por donde debiera sostener el arma alcanza un craneo, un torso que caen adoloridos, con el filo ensarta bocas, manos, una explosión, compañeros ayudando, si acaso la ayuda es posible...
Sangre en el pecho impacto de otro proyectil, un golpe mas, otro abatido, siguen llegando, no hay victoria para ese Guerrero en aquel día.
Un charco de sangre bajo los cabellos rojos, lejos de casa, pero tan cerca. Impropia sepultura, relato olvidado.
Una placa de piedra, leyenda de pocos, memoria selecta, un charco de sangre de traidor para algunos...