flujos

La musica es un puente entre los cielos y la tierra
El agua muestra el tiempo
Y en el tiempo se dispersa el ruido.
No todo ruido es musica pero cuando lo es
Se abre el puente entre las sombras y las ideas.

ID4

Te conte que me recuerdo, en tu oscura noche vagando por la red, bajando las canciones que ya no existen, cansado, andando otro día mas, pegando quizá algun sticker en la colosal puerta de Prime, doblando varillas, cortando mis manos, que pensabas entonces de mi...apenas habías huido en el buen Etiopia, y el mundo parecía brillante sin duda, si los fantasmas de aquellos días a mi también me parecen aun cercanos.

Te conte de las espadas que miraba mientras tu cabello flotaba por sobre los autos, era una calida tarde de verano, descanso minimo en momentos mas apretados.

Pero no podría haber mayor distancia, si yo miro con melancolía todo aquello y tu sufres de sus rezagos. Nos rompemos un tanto, querer huir de, querer correr hacia.

Pero deja deja de lado los vientos de la percepción, de aquel cruce que no dimos juntos, cuando yo sali de Prime despidiendome quiza tomando un autobus pegado al libro que ahora reposa en tu librero.

No puedo dejar de ver que esas dos distancias, lejanas aunque cierto no insalvables aprendieron a servirse juntas, a mezclarse en una lata de té helado mientras que se separan por distintos metodos de propulsion a chorro.

No, yo no puedo borrar las marcas y lineas, puedo quedarme cerca mientras te recorren, mientras rayan tus ojos puedo besarlos y desaparecer cuando quieras el dolor para ti sola, para tomarlo todo hacerle bolita de papel y arrojarle el fuego de tu propia boca en el mas bello grito.

Estoy bloqueado en muchas cosas, pero no en verte florecer mas fuerte que antes, resultado unico bueno de todo aquel caos.
Corre cosiendo a escuchar musica diferente con tus compañeros de equipo, habla con cientificas vestidas de azucar para terminar tu tesis y alejate no a los pueblos chicos sino a las ciudades mas lindas. Recuerda la fortaleza de tu nombre ahora que guias tu propio sendero.

Enough with the light...

The tears of time, come by. They fall easily trough the floor, acid weep. Toxic cry.

These chaos is mine, within me, of my own.

Creation and punishment, for who knows what awful crime.

So close, and yet it comes out far far away.

Time is at this point punching me in the face.

And all the babbling nonsense words come out as fake.

No actions here, no practice around, nothing to hunt down.

And falling into the darkness, the very black despair.

It comes out hardly understandable.

These are just not a kid's problems for I am kid not anymore.

De una noche oscura

Quisera contar de un mejor momento que la imponente noche, de protagonistas alegres y finales trabajados, de donde un a lección pueda ser aprendida, de donde un sueño pueda propagarse, pero es que en la noche cuando el viento mismo parecía rugir canticos endemoniados y los niños estaban todos de pie a lado de las ventanas, con los enormes ojos abiertos esperando; tan solo esperando.

Nadie duerme en esta noche, pero solo los niños lo aceptan y no fingen cerrar los ojos dando vueltas sin rumbo por las camas.

Afuera llueve y un bochorno inunda las casas.

En la noche que todo termina cada uno esta solo, aunque tome de las manos a una solitaria sombra a su lado...

Las nubes inundan el cielo, el lodo hace lo propio por los senderos. No hay luz de Luna; solo resplandor de relampago.

Un oso de felpa cae al piso, los corazones se detienen mientras los vidrios retruenan.

Acaso las sombras mismas tratan de avanzar guardadas por las gotas de lluvia?

Se dignara el Sol a presentarse? Que alumbrara sino las ruinas de un pueblo reclamado por el agua misma, por la noche oscura...

Calentara las manos de viudos, de huerfanos, de pordioseros moribundos.

Acaso hay chiquillo deseando oir un cuento de hadas esta noche? Por ello solo te puedo contar de esas nubes en el cielo que nos remiten a la vaga luz de aquellas velas, al inesperado iluminar de un rayo, al eco de la lluvia para guiarnos, esperando que el día logre despuntar.

One man's hero.

*Explico; Este es un homenaje, lo he tratado ya rusticamente algunas veces, celebrando el día de San Patricio, claro que me toma tiempo armar las cosas. De cualquier modo, trato de dejarlo abierto para que funcione de un modo aun mas general a traidor ficticio predilecto por mi. Mera interpretación.




Se acerca la tarde, camino cortado, senderos desquebrajados por las decisiones no tan adecuadas. Los que vivan han de juzgarlo, los que mueren habran de labrar la historia en tinta rojiza, en sudor de miedo, pero el miedo no pasa a las acciones, se sostiene el arma, se abate al enemigo, cabello rojizo sobre el rostro que huele a traición. Traición que medio mira a la gloria. El Sol esta dejandole ciego, le esta mostrando un camino falso...mucho tiempo después su nombre no sera mencionado en los libros, los actos del último día quedaran relegados a unos cuantos. No triunfara su causa ese dìa...(Triunfara acaso en algún momento?) Las creencias de su padre probaran equivocadas.

Pero no se piensa en el mañana, solo se agitan los brazos, y se escuchan los proyectiles zumbar, aunque no quede nadie mas defendiendo, no habra otro Sol cegador de mediodía.
El viento golpea.
El Guerrero lo respira orgulloso, tragandose el dolor junto con la bocanada de aire. Cierra los ojos, la bandera blanca cae.
No se puede rendir, golpea con el puño, un dedo roto, luego clava el arma en el atacante, retumba un arbol quebrandose no muy lejos.
Abre los ojos, la claridad ha vuelto, frente a el los sucios uniformes del enemigo, una linea mas o menos estable, algún compañero, algún defensor le libra de una cabeza o dos, escucha un grito al compas del cual avanza, allí por donde debiera sostener el arma alcanza un craneo, un torso que caen adoloridos, con el filo ensarta bocas, manos, una explosión, compañeros ayudando, si acaso la ayuda es posible...
Sangre en el pecho impacto de otro proyectil, un golpe mas, otro abatido, siguen llegando, no hay victoria para ese Guerrero en aquel día.
Un charco de sangre bajo los cabellos rojos, lejos de casa, pero tan cerca. Impropia sepultura, relato olvidado.
Una placa de piedra, leyenda de pocos, memoria selecta, un charco de sangre de traidor para algunos...

rain

Soy mas una persona de lluvia, de grisaceos días. De nublados atardeceres.
Soy de sentir agujas que no logran atravesar la piel, que solo traen el dolor del tacto, el frio no de acero, las caricias escurridas las noches de trueno.

Sunlight.

Perdona la intromisión en primavera, despertando de los ya no regulares inviernos, majestuosa carroza de fuego, derrite ceras! Asesino y soberbio! Que preciosos caballos; indomables corceles, que adecuado cabello dorado! No sonrio ante la promesa de muerte de Kratos, porque esa mera ilusión no toca las llamas verdaderas, el recorrido infinito, la vanidad tal que destruiras la Tierra, los planetas enteros para que no miremos tu vejez...cuando llegue el momento.
Por vos existimos, pero yo algunos dìas no lo agradezco.

Moonlight.

Detras de la niebla nocturna; la Luna se esconde, abochornada de los crimenes de los hombres, desencantada de su filosofia, desdeñosa de sus amores. Procura de no ser vista ni alabada; tonta Diana que mañana el viento dispersara las nubes y sera Luna Llena.

Andando

Camina, se pierden las huellas, sigue andando, los zapatos se quedan, suelas aqui, cueros alla, anda sin rumbo fijo por la playa, por la inexpugnable selva. Mira las sombras, y les fija en exceso atención, hasta que se desvanecen, entre la arena, el agua, el infinito cielo o la espesa hierba.

Anda con pasos largos, profundas marcas deja en el barro, detras anda una serpiente, una ola, viento del norte. Retiembla la tierra, no por sus pasos; tan solo retiembla.

Lleva en el cinturon una roca, una espada, pistolas, metralla, balas, plumas, palabras que se yo! Todas lucen igual, todas sangran igual. Mueve los brazos, remueve una rama un día, un montón de arena otro.

Que destino puede buscar cuando solo hay verde o azul o crema que hallar. Porque sigue caminando? Porque no se arroja al mar?

Se tiende a mirar el cielo, a hacer angeles en la arenosa costa, se levanta y no estan, el cielo siempre reconstruye al mar.

Ha oido los ecos aleatorios, interminables de los gigantes que habitaron la isla. Terribles gritos encadenados, formas de nubes pinceladas, temblores ritmicos.

Acaso a lo lejos ha mirado gigantes nuevos? Acaso les ha perseguido? Pisando huellas que son agujeros en los que puede tropezar. No es que siempre se ha llevado entre los pies su propia liana, cuerda roida, plastico enorme y enredadizo. No es que los zapatos, esas manchas amorfas cubriendo sus pies han sido todo el tiempo el problema. Es que siempre ha querido mirar mas alla de los colores predominantes, encontrando los modos de los ecos, tratando de recrearlos, de comprenderlos. Incapaz de articular sonido propio.

Anda por la costa, la playa indefinida, las piedras se entierran entre los dedos, la arena calienta el paso, los pies sufren los pasos, las piernas han aprendido a moverse sin andar.

Viento de mar humedo y salado, grietas en la piel, viento fuerte, la arena se mece con propia marea.

Camina solo un poco mas, camina dando pasos siempre hacia atras.

Second statement

Today's first statement is "Everything is not ok"
As some short of antithesis, the second statement will be "Everything is not lost"
Indeed every action comes with a price and every breath wither us a bit.
That is how things go and that much cannot change.
But one can wash out deception and still try their best.
It is never too late until it is too late.

Late

One step too late, a thousand steps out of place. The heaven that could be turned into hellish place.
And it just goes far away. Unreachable.
A hundred words I can tell about all those classes never meant for me, but what about the one I wanted so bad to take and I've never been there so far.
Always a steo away, a thousand thoughts out of place.

Even if the things set in motion today were to end up well. It will be but the wrong kind of right. The late kind of good.

"I want to change the world instead I sleep"

I saw the class already an hour late, already full, already not my place and wanted to be mad at someone, but there was noone to blame for...except me.

And I sat down sadly, and walked away defeated by myself.

For I've been my enemy the whole time. Taking myself away being unworthy not of the others but of my own.

I saw the neverending ghosts I've been leaving in that place, all of them being me killed by me.

"It has forsaken these lands"

And yes things are suddenly all wrong and twisted up and wickedly undone.

I've been jumping off the cliff before the bulls are even close.

And that is rainy sad.

Misty sad.

Sunny sad.

I am weak enough to know not the way any more. To just want to leave it all. It is just I cannot.

Second Coming

Pues regresara algún día a servir a los justos y pacientes, pues a éllo pertenece el tiempo mismo.

Y volvera a nosotros.

Pero no con la misma forma, en el mismo sitio. Y allí donde los lazos alguna vez rotos ahora son de nuevo si bien apenas tendido sobre el agua. Los lugares de aquellos lazos seran depredados por el cambio, para el Regreso.

Caminando por el desierto multicolor donde dos dunas no dibujan doblevez repetida forma llegaremos de nuevo.

La soledad, o la compañia otrora secular se ve reemplazada. El calor de una mano en otra mano, y el Sol sobre ellos. La arena flota, los pasillos firmes son estrechos, viajantes se tantalean tratando de no empujarse y de no caer.

Para mi había fantasmas en el sitio. De un Reino que una vez fue y no es. Un Reino de recuerdos que dibujo en la nada que prevalece.

El castillo yace bajo sitio por dentro y sitio de nada por fuera.

La segunda llegada ocurre ya de viejos, cuando las ansias de la pubertad se han extinguido, cuando la ocurrencia sin consecuencia ha terminado.

No queda nada, ni el monolito alguna vez descrito, ni el puente habitado por gusanos de electricidad, ni el castillo que fue. Nada permanece y todo ha cambiado, pero allí en la incomodidad del cliche fortuito no deseado, en la salida apretada de los retorcidos pasillos. En la lejana existencia del parque en que se lee, de la morada alta donde se come, donde se observa, que tampoco es...En el recuerdo de los enormes puentes circulares, de los templos de proyecciones, de los jugos de la pequeña mercaderia.

Ello vuelve como juventud momentanea, como madurez que no puedo clamar aun, como un sentir diferente, entre el incompleto manuscrito adquirido. Que de momento no importa incompleto.

Quiza en el despertar del arribo poco fui de lo que se sentía en la llegada segunda.
Permanece, un horror latente, no punzante fuera de aquel lugar vuelto nada.
Y me repito, me recuerdo el sueño. Ese que por ningún camino parece que persigo.
Porque antes debo cumplir otras muchas labores, otros muchos ensayos.
Nunca podre hacer un manuscrito solo, uno de los dos artes me esta negado.
Mejorar en el otro, nunca dejarlo de lado hasta que abra las puertas de la dualidad ausente.

No elegí la meta incorrecta, o el camino siquiera sino simplemente el vehiculo, el modo, el lugar dicho de otra manera.

"Y mirando desde un recoveco de la calle, les miro a todos seguir por la calle atareados; inconcientes del crimen del que les había hecho participes. Ojos venían e iban a su esquinilla, pero no le notaban, en su vejez, tal simpleza le provoco una sonrisa. Antes perseguido e idolatrado, buscado. Ahora que en verdad provocaba un cambio no era sino una figura difusa mas en la vida diaria de aquel pueblo olvidado"

15th

El quinceavo día de un mes cualquiera inicia pronto, con un espasmo inusual de tos, con la luz que tanto fastidia mis ojos.
Tantas cosas que son ahora que no habían sido en el compendio del tiempo que he vivido: la luz que solo se transmite en los ojos.
La sensación de un poco de frío, ruidos extraños, no se siente tan oscuro.
Brazos pequeños alrededor, pirotecnia, no se siente la multitud del evento.
Pasos lentos, silenciosos, los ruidos continuan, recuerdo la noción de lo que solía celebrar ayer.
La rata huye, como siempre, sorteando todas las trampas, llenando de orgullo a Nate Drake. Ternurines y el jugar no solo en la oscuridad. Recordar lo que ahora tiene sentido de ayer.
No es porque tenga que comprar mil cosas, ni porque sea de la mayor diferencia, es porque halle a quien se emociona mirando los ganchos dobles en demostraciones de Kung Fu (Y pronto, espero que pronto veas porque me emociono el doble el eco de Boromir resuena en ello) que puede mirar no de raros sino de curiosos los trajes mas coloridos, y odiar aquellas regionalizaciones mal planteadas. Alguien que mire con gusto de mirar que muero una y otra vez por obtener las llaves. Y que sabía de persocoms antes que yo. Pero a la vez mi magnifico descubrimiento gusta de los mamiferos pequeños, de mucha mas música que yo, de películas sangrientas que me harían rodar por el piso cubriendome los ojos, no cree en lo que yo creo, y juzga de raras mis ocasionales oraciones. Ella no es, no es solo lo que yo mismo soy, y yo no soy solo lo que ella querría ver. Es ese caos, esa aproximación inexacta, ese sistema de incognitas desbalanceadas las que provoca que la luz en los ojos de ella no sea la luz en los mios, pero que reflejen mejor el rojo y el verde de la pirotecnia china.

Duel

En el aparente mes tematico de la muerte quise escribirte esto, ahora que la muerte te ha tocado a ti.

Caminamos meramente para caer, y de una caida no levantarnos.
A veces nos tiran, a veces nos arrojamos al piso, otras veces simplemente nos tumbamos a dormir al fin.

Andamos sin entender el porque, y como ya he contado, creamos fines y objetivos.
El que nuestras huellas y pasos vayan mas allá de nuestro recorrido parece ser el mas justo.
Pero andar en dorado calzado es uno mas socorrido.

El acto de la caida no esta en nuestras manos, es un orden aleatorio mas entre las causas extrañas que mueven el reloj imaginario que contiene la maqueta que cruzamos.

Aquellos que ponen el cuerpo caido fuera del sendero, eso es una resulta de los caminos que cruzamos, los pasos que apoyamos, las indicaciones que dimos, a aquellos que perdimos y a los que encontramos.

Algunos lloraran al dejarnos de lado sin saber porque, otros no lloran, pero nos dan una palmada en el hombro que entendemos como un respeto que no acabo de ser expresado.

Podemos llorar a quien vimos solo a lo lejos en montañas de exito e inspiración y dar la palmada a los que día a día nos cruzamos.

Es un destino curioso, pero como podriamos saber como lidiar con lo que nuestra raza misma no ha podido descifrar?

Sabemos que el corazón se va y que no queda electricidad en el cerebro, pero es dificil el comprender como detiene eso lo que fuimos.

Permanecemos en la electricidad de otros cerebros cual pequeños Electros.

Moonghosts.Fortuna Audaces Iuvat

Los volcanes púrpuras y la tarde se muere.
Los caminos poco a poco saludan a la noche.
Los que caminan se esconden, los que cenan se detienen a oir el crujir de la madera.
El sol se va, y puede que nunca vuelva.
La Luna llega tímida en su realeza.

Ruidos nocturnos, el agua lejana, los grillos en las esquinas.
El hablar del borracho, el andar de los perros, los tejados bajo los gatos.
Las estrellas lejanas, los amores perdidos.
Caballos, gallinas, todo se empieza a quedar en silencio.

El hombre viejo se acuesta, le cuesta el tumbarse en el viejo colchón.
Sus manos le duelen, sus ojos le hablan a la misma Luna.
Su rostro se guarda todos los años del mundo, las alegrias y las tristezas.
Los actos buenos, las decisiones precipitadas.

Yo le recuerdo. Sus ropas jamas elegantes, su sonrisa nunca opaca.
Los dientes vividos, el sombrero a un lado de la cama.
El foco rojizo, la casa humilde, el cafe delicioso.
La anécdota de las lagartijas grandes que se parecen a mis muñecos.
La voluntad para cargar lo que a mi me pesaría.
El acento extraño.

Los ojos que no acabe de comprender.
Las manos gruesas, testigo de trabajo duro, de una larga vida.

La Luna me lo recuerda aqui lejos donde la noche no tiene bestias y los autos zumban.
El agua no canta, las hojas no mecen.

Viene la noche, noche especial, noche de año nuevo, poco alboroto, pocas personas.
Cena adecuada de claro, pero no le recuerdo ya.
Pelicula cubana. Un protagonista es un perro, pero no habla y no hay tal como niños en la historia.
Chistes que intento, que no me salen que no hacen eco.
El hombre se sienta. Alaba el producto visual, se queda atento.
Le he visto tomado, le he visto cantando, he visto los cuadros que pinta, los cuartos que habita.
Mascaras extrañas y espadas gratas.
Letras de su mano, revistas me ha otorgado, En su jardin he encontrado mi propio indio guerrero.
En su patio mi primo me ha entrenado para ser Jedi cuando tenía 7 años.
Recuerdo mucho de las cosas que le pertenecían y poco del hombre en si.
Su relato acaso le vuelve en mi familia a mis héroes el mas cercano.
Libro la muerte una vez y lloro a un compañero me han relatado.
Me ha insistido que cante no se en cuantas ocasiones, ahora frente al nuevo teclado...
Me parece que así sonrie, como si el lo hubiera provocado.
No le he buscado, deseaba grabar una palabra suya, no soy yo quien le ha dicho pero el mismo las ha grabado.
Ha permanecido, se ha quedado. Le sueño a veces. Le siento de modo extraño. Mi abuela le llora algunos días, me jura que esta aqui, que le procura cuando me voy.
Hombre de curiosos errores, como los errores que provocaron mi existencia. La noche de año nuevo me trae su presencia.

Mirando, mirando por la ventana maltratada, la calle vacía, los perros andando, se me forma un camión de basura. Se me forma un recuerdo borrado. Me siento niño caminando, llegando, saludando, me siento joven respondiendo aun con cierta gala de mi estado, me siento de nuevo contestando solo por contestar que estoy bien, que la escuela sigue en rumbo. Que nada extraño ha pasado. Me parece de día siempre de día. Mis rumbos son tantos, su ropa siempre la misma, sus palabras cordiales, pero se ha esfumado. Nunca le dije, “Ella es mi novia“ el tiempo le borro en el momento indicado para que no pudiera. Cargue sus botes unas tres veces, Estreche su mano, salude a su hijo, pregunte por el, lamente su muerte. Y ese acto cotidiano de tirar basura me lo recuerda, espero no se sienta indignado.

La puerta fría me recuerda el timbre temprano, siempre despertando, me recuerda el viaje a las 5am, cuando yo tengo 13 años. El pueblo pequeño, todo montado en un cerro, el salón con la misma melodia repetida varias veces. Me recuerda la misa anual cuando tal evento me veía asistir, me recuerdo un yo distinto, un dinosaurio de mercado, la construcción del metro elevado, un concurso de loteria, la soledad en que me quedo cuando mi abuela va al funeral, las palabras que trae sobre su muerte, los medicos miran como los ciclopes que su hora se acerca. se sientan y como los reyes de Gondor la esperan, se quedan dormidos.

Yo recuerdo mas, algunos fantasmas mas, algunos familia lejana, otros la misma edad. Casas que ahora son de fantasmas, heladerías que les dejan pasar. Huevos de cristal, decoraciones múltiples, un reloj transformer perdido, un rompecabezas de Kitty. miradas oscuras, personas distantes, oscuras piezas, complicadas habitaciones, escaleras frías, patio trasero con plantas pequeñas, y un andador que parecía una selva en mi temprana edad. Recuerdo trampas en la clase computación, anhelos de tocar violín, el gusto de un amigo mio, el calificativo de “Planta“ en un chismografo, la noticia el día después de mi cumpleaños 14 de que la gente puede morir de mi edad.

Se abre la noche, se abre otro día. Cuantos fantasmas no nacen? Mientras armo este catalogo de los propios. Los fantasmas nos temen o nos cuidan? Les miramos porque lo necesitamos tanto, o porque ellos lo necesitan? Cuando no queda cuerpo en la tierra ya no queda espíritu entre estrellas?

El manipular esta computadora me vuelve diferente a ellos, si a fin de cuentas ahora solo soy todo memorias. Es el frio que siento en los pies? No es mi corazón latiendo, eso es solo carne moviendose, y uno se vuelve mas que ello, pero el ser mas que carne acaso nos libera de que la carne aprisione “eso“ y le de fin absoluto con su propio retiro? Si es tan sencillo porque hablo de fantasmas? Sino son en lo absoluto los que no tienen cuerpo. Porque Juana es y Ludwig es. La mortandad absoluta depende de la vida de las ideas que son lo que somos mas allá de los huesos. Del valor implantado a los nombres. Del intento de describir a la Luna y la noche en terminos que poco hablen de ella.

Flujo contrario.

Contraflujo, los pasos se pierden en el eco de la tarde, contraflujo para llegar a muchos lugares donde los cantos se pierden y desesperan. Contraflujo un pequeño favor, la falla. Una labor postergada, grandes cuartos vacios, y edificios que aunque habitados parecen solitarios. El frio.

Contraflujo ya no en los pasos sobre la avenida, aquellos que los puedan notar.

Una de esas viejas cintas, acaso me recuerda al hombre que se fue, adepto siempre a las nocturnas veladas de cine.

Estos minimos detalles recuerdan mis sueños donde la realidad es en todo superable y los muertos caminan con los vivos. Y no les tememos, pero por mucho no entendemos eso de dejarles descansar.

Los que duermen caminan en mis sueños, y busco y rebusco los simbolos que me perseguirían en la colina silenciosa.

The never ending rain

Me despertó el ruido del agua sobre el viejo tejado.
Me acompañó todo el día, me impregno de su empatia, me sacudió con sus gelidas caricias.
Me susurro para andar bajo su cobijo, que todos los demas ven de molestía.
Me beso los pies mientras andaba por riachuelos en el subterraneo.
Me recordó de los días grises que quedaran hasta el colapso del todo.

Y yo le recordé los paseos de juventud en las oxidadas vias de tren, en los mercados ambulantes donde me le escondía.
Pregunte sí escuchó los gritos y los llantos, y los golpes desesperados, allá cuando el mundo me sobrepasaba.
Sí valían las tardes en que bailaba bajo ella; con automovilistas gritando obsenidades a mi locura.
Vi mi locura pasada en sus gotas, y mi juventud de otrora, ví las simplezas que me hicieron reir, y las causas de efectos que la lluvia trato de ocultar en mi rostro.

Cuando la lluvia se detenga, acto que aun no ha decidido; me evaporare con sus rastros hasta las tardes tormentosas de verano.

Moonlight

La noche nublada no deja ver las estrellas, pero la Luna prevalece en los vientos invernales. Los grillos y las ratas se apropian de la noche, con sus andares y sus cantos, robando a los hombres su espacio, su dominio tan orgulloso. Los pasos escasos provocan ecos. La ciudad sumergida en la niebla del sueño. Las sombras toman sus formas y sus deseos, y armados de ello provocan a los arboles a crujir; crujir con tan singular lamento. Y La Luna condenada observa desde lejos, aquella noche, como otras tantas. Donde el terror se apropia del viento.

Pero prevalece la Luna cual solo ella puede, mirando al vacio oscuro del mundo. pensando en su propio final, lejano para los habitantes del azul globo, pero para ella es solo cuestiòn de tiempo.

Los ha visto crece, desde las ramas caer y arrastrarse a los agujeros del mundo, saliendo conocedores de las sombras, del lenguaje y crear. Crear tantas cosas como las que destruyen. Les ha visto todo el tiempo, adorar a los que sacrificaron, traicionar a los que veneraron. Pero un dìa dejara de estar allì fijandose. Esa cara medio perversa, estrellada de cohete por el ojo derecho...se ira, y sus paseos habran terminado.

Pero prevalece sabiendolo, como pocos prevalecen al hacerlo. E ilumina a los amantes en los balcones altos y a los mendigos moribundos en los callejones turbios.

Poco interes le encuentra a lo que es cada uno, en su paseo sereno ha visto desaparecer a tantos, los reyes igual que los siervos.

Mira a los habitantes otros del mundo, aquellos que por dicha extraña no son sino instrumentos de esos hombres, todos los seres que no pueden crear, aquellos que no le han nombrado y para quienes no es sino una lampara en la nocturna supervivencia.

La Luna mira sin ojos, llora sin ellos.

The sin of innocence

Do not lose heart, Forget no hope.
The moment you forget that you will be undone.

Keep walking, breath a little more.
Do not lose heart. It is not over yet.

The words to say within this realm are few.
The wish is now but a childish dream.
And the future looks dark you may not wanna go back.

And there is no moonlight left within this night.
Do not lose heart, that is the only thing I keep saying.
Hoping to make it truth just saying it.

Such a long path, I have laid down of my feet.
And such things I do not wanna do anymore.
I feel old like never before today.
The cold of the winter aching my bones
And my heart beating so slow.

February...of good memories february
Of writing and writing.
And finding
And learning
And now I do not know what to do with it.

I am losing hope a day before I need it.
I am losing heart no matter how hard I try not to.

What are the odds? Of wanting to go back and back again.
It is not like trying to climb that train or to jump that underground lair.

Keep in mind those repercutions of your deliverations and solutions.
For one day the unthoughtful choice will claim the cash of time.

Are they really difficult? Am I really slow? Why did I ranaway in the first place?

And now those decitions are haunting my path. But even worse that decition to study not what one wants but what one needs.
Such is the sin of innocence. Such is my circle of hell.

Hell is not a place below the earth and sea, but the construction of everyday's action. And the life that just the day before yesterday looked so fine, now comes back to it's place in the dark.

Is there anylight in hell...there is. But that will not vanish these time away.
Oh within the crime the punish waits.
Such is the order within the chaos.

And for this once to understand does not means to accept.
There is no live in the void only death.

The battle

Una nube de polvo se levanto rodeando la embestida de la caballeria, era dificil ver donde estaban las puntas de las lanzas, pero del mismo modo los caballeros hallaban dificil encontrar blancos delicados.

Un caos reinaba en aquella verde pradera manchada de rojo.

Los gritos lejanos, las suplicas, el llanto. Apenas había tiempo para ellos. Solo había tiempo para los borrosos contornos dentro de la nube de polvo.

Las javalinas empezaron a zurcar el viento, el agudo sonido de su vuelo se veía casi siempre eclipsado por el duro choque contra el metal o la carne. El grito de un hombre, el llanto de un corcel y en ocasiones el duro golpe de un bulto contra el piso.

Espadas firmes en las manos de la infanteria, pero mas firmes aun los escudos protegiendo escasamente el cuerpo de los guerreros.

Y la caballeria aun avanzaba en medio de la nube de polvo muerte.

Alguno entre la primera fila se atrevío a mirar hacia atras buscando los arqueros que podían librar de aquel predicamento, pero no vio a los arqueros, solo polvo.

Pronto un sentimiento empezo a colarse en los petos de todo el escuadrón. La muerte era mejor que los segundos de vida en incertidumbre. Y si no la muerte entonces la gloria.

Pronto avanzaron corriendo hacia aquel tornado de suciedad, caballos y metal torcido.

Algunos con mas entereza, otros intentando flanquear para provocar mayor eficacia en su ataque.

Desde el lomo de los enormes corceles apenas y se notaban las sombras acercandose, dando vuelta, era tarde para desbandar la carga de caballeria.

Y entonces el metal choco contra la carne, contra el metal, contra el cuero y la tierra. El polvo se agito para luego empezar a descender.

Los cuerpos cayeron, pesados bultos de poco uso. Las armas se desquebrajaron, las espadas silbaron orgullosas antes de hacerse añicos, y las lanzas chillaron al quebrarse de las puntas.

Algunos jinetes bravos saltaron hacia el enemigo con dagas.

Algunos perecieron bajo el peso de sus corceles.

No falto la espada que corto una mano amiga.

Y cuando hubo terminado, el llanto y los gritos quedaron en el viento mientras el polvo bajo de nuevo a reposar ensangrentado.

The path one does not wishes to walk

There is I wonder if in everyone...Do not really know.
But there is in many I know and in me I can see that clearly.

How to take the path that so much I dislike and keep going and keep going
Just take it all when writing here kinna goes against using my time in the most correct way.

But that is why this goes cut ASAP and nI go down and out soon as well for now.