En las coordinadas jugadas de una batalla, el filoso metal se hunde una y otra vez, a ritmo, en sincronia, la practica le hace desaparecer y volver a las manos de su portadora. Y deja un rastro mas que grato, fruto del esfuerzo. Que pasa por la mente de aquella que hunde el delgado aguijon freneticamente? Que recuerdos aleatorios le golpean, sin saber si son suyos o de la tela que atraviesa... Cual paisaje se forma detras de los ojos, y se busca en los golpes de la mano? Que tipo de esperanza no se olvida en las amargas palabras de un sermon de domingo? Sino solo aquella que te grita a los oidos que "Nadie sabe de ti mas que tu mismo" Donde va a parar la sangre de los dedos de esta batalla...sino solo en las lenguas de los gatos a tus pies que le toman cual aperitivo nocturno.
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