Imaginen mi osadía, mi mal gusto, escribir sobre un personaje de literatura, lo que no se hace, y luego pues escribir sobre un personaje de obra maestra...que poco exquisito, que desfachatez, me reprendo mientras escribo.
De donde viene la desdicha? Y hasta que punto es el hijo culpable de las faltas de los padres, si el cisne acaba naciendo en el pantano, que quedara de su blanco plumaje cuando la edad de presumirlo siquiera haya llegado.
Si es duro el castigo de los justos, que castigo espera a los miserables? Qué piden de limosna las almas que nunca conocieron un amor puro? Les trae acaso alguna paz la muerte, así como el frio les quitaba de la mente pensamientos dolorosos.
Que letras contaran su amor y sus hazañas si apenas han aprendido a garabatear trampillas inmorales? Que mal merecen al final? O que bien pasajero que percibir ya no puedan...
Que lamentan de las noches descalzas, de los insultos de infantes. El Señor quizá lo sabe; pero si eso basta para tener las llaves yo decirlo no puedo
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