Me siento escaso en el arte para juntar todas las palabras que me rodean, ultrajado por ellas viajando entre mi mente, labios y manos; sin formar la una con la otra la perfecta oración y el adecuado ritmo y momentum.
Y sí no bastase ni toda la construcción ni todas las formas que dentro de mi habitan...Aún así intentaría como el pasto cantarle a los robles imaginar que por improbabilidades físicas es posible crecer a su altura en medio del polvo que ha de abrazarnos a todos.
Y sí no quedase nadie para entender este reclamo que nada tiene de divino...¿Acaso eso le resta valor? ¿Es menos digna la gesta al momento en que no puede ser cantada? Que opaca la suerte de esos Hector que no se llamaban de tal modo y de aquel numero 308 en las puertas hirvientes.
Debería quedarnos de igual modo mas de un hombre que vio clavarse una reforma en Wittenberg y de los pastores que miraron pasar de lejos las columnas griegas sobre Asia.
Pero por aquellos que nada contaron no queda nada
Y siento que hoy las letras se me escapan del uso perfecto y domarlas es ejercicio ingrato.
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