Escribir, un acto olvidado.
Porque?
Se volvió el mero intento de borrar a la muerte con letras un medio y dejo de ser el propósito.
Porque?
Palabras puestas en el momento erróneo se clavaron extendiendo su veneno por paginas infinitas.
Porque?
Me quede sin más que narrar pesadillas...
El realismo no me fue para leerlo, no me iría para escribirlo tampoco, me gustaba adornar de épicas las caminatas más irrelevantes, de cristalinos lugares por cierto harto comunes.
Para que?
Era el otro sueño, quizá el sueño primero.
Fue el reconocimiento inicial, el que no entendía, me inunde de letras en algún momento y alguien, honestamente, sin que yo lo esperase alabo aquellas, me dijo que no eran tan comunes como yo les pensaba, mis cuentos de mutantes, muchos perdidos aparentemente habían logrado más que acumularse y ayudarme a sobrevivir mis años de Prepa.
No sabía, no se, que historia escribir, me llegan destellos, momentos y no más, por algún motivo no logro extenderlos, amasarlos, transformarles.
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