You do not escape from it.
Be it bears or sickness or time.
It will take you down rarely in a poetic way
And the decay will be left nothing less.
But perhaps something more.
You cannot outrun her
For she is the wind itself
And the fear in your spine
That the unlocked box
Brought into the world long ago.
You shall not understand him
For it is not your business
And your mind does not want
It is the reason for life...
For the reason of all things
Is that which they are not.
“El autobús me trae de regreso, una historia acaba de contarse y empieza a contarse una distinta, estará llena de tropiezos, va a ser muy extraña, no puedo imaginar como el mundo frente a mi se va a sentir tan extenso como las praderas que miro por la ventana”.
Para ser un recuerdo tan antiguo aún puedo accesarlo relativamente bien. En mi mente llevo la grabadora de voz con canciones grabadas en baja definición, el feeling del scratch se volverá una moda a la que intentaré entrar 15 años después. Usaremos la tecnología para hacer que las cosas suenen como en los viejos tiempos. Extraño mi grabadora ahora que lo pienso. Miro el pequeño coloso con el que ahora grabo mis audios, hemos cambiado, ese chico del que casi tengo una fotografía y yo; aunque seamos la misma persona.
Lo peor esta por llegar, lo mejor también, el amor se pagará con un par de sonrisas -no con besos en está historia por un rato-, la soberbia constantemente golpeada, el mundo se sentirá extraño por mucho tiempo antes de sentirse bien. Pero en ese instante, sobre ese autobus, con mi celular azul cuya cámara parece super pro, mi grandeza se siente como la de los campos de maguey.
Ese es un día soleado y hoy las nubes no podrían ser más hermosas, pero la más ajena imagen de un autobus en la carretera trajo a mi ese instante y quise revivirlo, más para mi que para otros, pero dejándolo aquí de todos modos, como parte de la historia que aún con tropiezos ha continuado.
Desde ese instante los viajes se verán interrumpidos y el siguiente me llevará solo a tierras desconocidas. Me pregunto a donde me llevará el siguiente en la línea de tiempo presente.
Mientras la lluvia casi se detiene no puedo evitar sonreír. Las personas con su capacidad de ser milagros solo por lo que son y no por la narrativa que vertimos en ellas me siguen pareciendo suficiente motivo.
Tu tristeza en mi cabeza cobraba la forma de una canción antigua, de esas que enseñaban el significado de melancolía desde que era pequeño, de esas que en las voces de las madres y las tías y las abuelas sonaban desgastadas en los días en que tropezábamos para aprender a andar y a leer y a trazar.
No es que yo tuviera derecho alguno a darle forma a tu tristeza, había hecho ese tanto y otro más sin merecerlo, quizá me había convertido en un villano desde hace mucho en la historia que no era ni mía ni tuya del todo.
Mi tristeza había tomado forma de las notas escondidas bajo las notas de las canciones que le asignaba a la tuya, saxofones aquí -o lo que yo creía eran saxofones- triángulos y campanillas por allá.
Sobre todas las cosas mi tristeza tenía forma de lluvia, pero también mis alegrías, ese era el tipo de persona que era, allí, bajo esas bellas construcciones barrocas que habías creado tu en mi, bajo la arquitectura moderna que otro había puesto antes, bajo los humildes edificios que resistían en medio de todo que dejaron tres mujeres antes que otros.
Nos fuimos, nos deshicimos en el viento, como los cubitos de realidad de Wanda Maximoff, la analogía estaría incompleta sin eso, penumbras alumbraban las calles húmedas a través de años incontables en que lentamente los finales felices se disolvieron, como azúcar en suave infusión cuyo nombre desconozco, pero cuyo olor llegué a apreciar cual imagen casi clara en un mundo de sombras.
Yo imaginaba las tristezas de cierto modo, no estoy seguro de como eran en realidad, pero en ciertos momentos al menos creo que eran y eso ya bastaba, para las cosas malas, para las cosas buenas.
Desperto un lunes nublado cualquiera, muy temprano para sus citas de trabajo, muy tarde para ver el amanecer.
Tras colocarse sus pantuflas salió al jardín, quedaba algo de húmedo rocío, un tanto del frío nocturno, un deje del amanecer naranja. Riega las plantas un poco adormilado dejándose sorprender por el aroma fresco, por las texturas y los pequeños ruidos en un mundo pequeño lejos de la calle mas o menos transitada apenas a unos ladrillos de distancia.
De pronto cree mirar una hoja respirar, no tarda en mirar un ente sobre ella, blanquizco, casí transparente, se mira un liquido oscureciendo moviendose, reparandole. Multiples ojos, enfocados en las presas y los depredadores, incapaz de mirarse preciosa a si misma, de parar y perderse en su gigantesco eden, en el cual gobierna.
No le quedan sino unos segundos antes de irse, de seguir con su vida diaria.
Al día siguiente le busca, pero no hay nada. Su día se vuelve tedioso.
Para el miercoles se preocupa de cazar un par de moscas en los fruteros de la cocina.
Le otorga su humilde ofrenda al deidificado insecto, aparece para enredar con precisión, para agradecer con graciles movimientos, para vaciar su veneno y quedarse en blanco pura, cual el mas perfecto de los seres, lejano de las trivialidades que enredan y asfixian.
En el mundo de la araña solo ella enreda solo ella asfixia.
Para el jueves le encuentra muerta en la orilla de su tela, aplastada por algun artefacto humano.
She saw an angel
“A Dark haired angel“ The shadows said
But perhaps it has the head on fire...
And the eyes burning.
All the rest ice freezing beneath that face.
She tried at praying
Not kneeling but proudly standing in both her feet.
Yet wept a little, acid-tasting tears
She saw a being she wasn't supposed to see
And in front of the pale androgenous body
The light cutting sword she saw as well
She doubted “Demon?“
But how could that be?
With oh such beauty
Heart-aching beauty
Eye bleeding beauty
Soul-tearing presence.
She was where she shall not be
And so was the angel.
It started raining, and the rain was the only thing supposed to happen.
The cold wings opened, the etereal being dissapeared.
She stood her ground, feet not moving at all
The rain kept falling the whole night.
Soy un caminante más y no el caminante solitario, deje de serlo hace ya tiempo.
Las tierras que anduve con magia no contienen ya reservas y los bosques se han secado a menos que camellones y los pasadizos entraron en desuso.
Soy un andante de tierras grises y pardas que uno o dos días al año son azules en sus cielos y verdes a los pasos.
Y guardo palabras pronunciadas por seres imaginarios cual si fueran profecias y salmos.
Aunque las profecias no prepararon camino ni sendero ni ritual para el momento de hoy.
Hoy no fue mi graduación, pero quizá es lo más cercano que tengo por ahora, hasta que llegue un día cual ningún otro antes...
Puede por mi que camine ya por los senderos correctos, más no asi los circulos alrededor, acertijo inquebrantable.
Sí actuara por todo lo que mis acciones pueden lograr bastaría ello? Quiero pensar que si. No quedan más clases, al menos no donde fueron, el último día me recordo al primero estimo que debía, aunque las cosas eran mucho más sencillas esta vez.
No queda tiempo para contestar preguntas sin correr por jardines extensos. No restan minutos para eso...bastan a lo mucho para lograr sueños de por si extraños cuya envergadura fue siempre colosal.
Me quedo buscando el reflejo de la luna en el piso bajo lluvia que ha decidido no caer por ahora, si sonrio no es sencillo ni lo que parece...
Siento el calor del verano directo en mi garganta, siento su humedad en la frente y su resequedad en mis pies.
Me enferme en el verano cual marinero inexperto, como si necesitara atenuantes para el siempre desdichado sol.
Mire en cielos claros, curiosidad absoluta que solo los huracanes nos traigan tan esponjosas nubes, tan azul fondo...desapareciendo la horrible nata cafe que la ciudad produce e invade cada día.
Camine a mi prueba, una última y una mas, sabiendo que por acierto o error lleva lo mejor de mi. Que hay espacio para crecer y necedad para hacerlo sí fracaso, pero que será dulce victoria si triunfo.
Pronto pensé en como los códigos podrían ayudarme a ayudar. Y en la calurosa habitación del verano encontré en mis propias palabras un secreto del que podría brotar mas flujo de visceral modo.
Para que los dos círculos estén cerrados y sus perímetros puedan ser concatenados
