Desarticulando un recuerdo (2015?)

En el primer recuerdo en que su rostro aparecía -su rostro que no su nombre porque aquél había precedido a su llegada- lo único en lo que podía pensar era en una torre de Jenga™ desplomándose inevitablemente bajo sus manos y no en las continuas victorias con que se hizo en el Mortal Kombat alcanzadas gracias al doble de derrotas en casa de otros amigos unas semanas atrás.

Era suficientemente borroso y distinto a todos los demás recuerdos -escasos como eran- en que aparecería como para permanecer ahí, estático, congelado gracias a risas y platicas en las que no participaba mucho.

Así pues el primer recuerdo era sobre la inevitable caída de una torre que jamás estuvo ahí en principio por más que los repetidos sonidos de un “Come over here!” quisieran hacerse espacio en la memoria.

La lluvia y los cielos grises de aquel día habrían tenido mejor oportunidad de competirle al sonido de la madera cayendo sobre la pequeña mesa de centro y los pisos también de madera que otra cosa pero no habían llegado a tiempo.

Muchas lluvias y un viaje al oeste lejano, una fiesta familiar incomoda, otras tantas salidas con amigos y un centenar de besos -nunca entre ellos- separaban el primer recuerdo -inocente como era- del segundo -el que prendería la chispa que podía consumirlo todo-.

Hermoso veneno. (2011)

 Me pregunto si recordaran la primera de estas notas y el hecho de que la secuela me fue pedida.El mundo empezó a caerse a pedazos antes del virus y la infección, para ser honestos la enfermedad redujo considerablemente los numeros en las ciudades grandes, pero no así en las pequeñas.Ella era una joven estudiante en el día humoristicamente llamado Z, pero no tuvo nada de gracioso, la miserable nube golpeo primero en plazas comerciales, y ella se encontraba en la escuela.Amigas olvidadas de la secundaria no fueron tan afortunadas, apenas se habían reencontrado en aquella época y planeaban una reunión que nunca se daría.Fuera de las areas saturadas el virus solo entro en personas debiles o enfermas, por ello la última barbacoa un par de domingos atras fue la útima vez que miro a sus abuelos.Y su hermana que tenía un resfriado común...Llego a su casa cansada para encontrar un charco rojizo en la cocina sobre el que se extendía un cuerpo que una vez llamo mama.Grito y solto en llanto pero no se pudo quedar quieta, las sombras se movían el cuerpo muerto de su madre, muerto y todo empezó a moverse, la puerta estaba bloqueada por la pequeña de diez años a quien gustaba de molestar con novios que aun no tenía.Pero no aparecía sonrojada como en esos momentos sino palida...terriblemente palida.Le arrojo el florero en el shock y luego lo lamento.Salto por la ventana y el cuerpo dañado de su madre no pudo seguirle, pero su hermana sí, se le arrojo al cuello y antes de que pudiera morderla por mero instinto extendío el brazo la volteó y estrello su cabeza contra el pavimento, el pequeño cuerpo temblo, y ella lo repitió una y otra vez, la sangre atasco el pijama de dinosaurios que llevaba puesto.Las lagrimas y el vomito mancharon su uniforme escolar, los gritos inundaron los alrededores mientras un auto de policia paso a revisarla y al comprobarla palida pero con pulso y pupilas oscuras...la llevaron a su nuevo hogar.

Rondador nocturno (2012)

Come back to us trough hell indeed.

All the way up here trought mist and smoke.

Come back not like before but better.

Shadow in the night

Oh demon with a heart

Surprise the evildoer.

Decide west or East coast.

In the darkness of the separation alley take place

And with the one who's you and not at all

confront if not violently.

Come back with news for the tyrant.

And regards for the lost forever young.

Allow the strong brutes to help your path trough Hades.

Become the son of your father yet do not fall into his darkness.

The path of hell; learn it.

The mutant kind redeem.

Come back to us like the soldier before.

And the soldier from the future.

Of the inept meta-gods

Deliver yourself.

The smile of someone here and there.

Be the cause of it. 

Such I pray...

El Nido (2017)

Antes de que empiecen a leer este texto sería muy adecuado mencionar que la idea se me ocurrió por una pieza de Mariela Kalinova así que para quienes tengan Instagram deberían ir allá y ver la pieza original de la que este texto es solo mi spin off personal.

El primer pinzón apareció a finales de septiembre, si esta historia tiene una victima es precisamente aquella criatura, se abrió paso hasta mi recamara desde ventilas del otro lado de la casa, le reconocí aquella gesta en cuanto lo vi posado sobre el viejo perchero que guardaba de mal modo saco tras chamarra tras chaleco de mi perpetua pertenencia.

Le mire desde la cama ¿Cuándo había sido la última vez que utilicé el delicado corte de terciopelo en que ahora marcaba sus diminutas garras?

No me pregunté que motivo le orillaba a mi presencia, mientras profundos e ingratos sueños invadieron mi mente y mi cuerpo el pinzón desapareció pero cuando la noche cedió de nuevo a la mañana le encontré de nuevo, mirando fijamente a veces, volando por sobre mi lecho otras, no es que su presencia me importunara en absoluto más que la mía.

Fue hasta el sexto día que se poso sobre mi pecho, traté sin mucho animo de ahuyentarle, volvió ese mismo día y al siguiente, fue hasta que su pico golpeó mi pecho por primera vez que entendí lo que intentaba.

A diferencia de Prometeo yo decidí no pelear, cadenas me ataban no nos equivoquemos, estaban construidas por un material no tangible, uno que habría hecho sentir al Estruendoso Zeus orgulloso, uno que separaba a los mortales de los dioses y que como estos era perceptible aunque no pudiera versele rodeando mi cuerpo, pesando sobre mis piernas, entorpeciendo mis manos.

El pinzón siguió intentando, conforme el invierno se acercaba...hacerse un nido en mi pecho, había mirado a Han Solo realizar la pequeña hazaña con un tantaun cuando era pequeño y sabía perfectamente bien lo que intentaba, cada certero picotazo tenía ese propósito.

Yo no era Prometeo así que moriría cuando el poderoso -y pequeño, muy pequeño y mono- pico se abriera paso más allá de mis costillas, pero el ave no era contrabandista convertido en capitán tampoco y no sabía que le esperaba un destino gélido dentro de mi pecho que no podría servirle de consuelo alguno.

Tenía después de todo el corazón congelado y era de ahí de donde surgían una a una mis poderosas cadenas...

El pinzón en su afanosa tarea acabo probando que yo tenía razón y a la vez que estaba equivocado, cada golpe me despertó un ardor extraño, un dolor que se extendía y despertaba mis marchitos miembros, logró meterse en el espacio en que debía tener el corazón más no logró que yo muriera primero.

Al amanecer de un día de octubre -ya no recuerdo cual de hecho- le encontré allí encima de donde debía latir mi corazón y estaba frío, su tacto quemaba mis dedos, desesperado lo aleje de mi cuerpo hacía un montón de tela en el suelo, me levanté deseando alejar la sensación del hielo. Las cadenas de pronto no surtieron efecto.

Volví a caer dormido aunque no sin antes liberar el viejo perchero con cierto afán que me provoco orgullo.

A la mañana siguiente otra avecilla se posó sobre la ahora desnuda madera antes de ir a habitar por sobre mi corazón expuesto, a esta segunda criatura si pude darle abrigo mientras anduvimos por las empedradas calles en la parte vieja de la Ciudad, la otra quedo bajo la ropa, el hielo que le mató se negó a entregarnos su cuerpo.

Boxeador

Quería dedicarte unas letras hombre pequeño.

Pedirte perdon si te miro extrañado.

Yo creo que sabes, quiero creer que sabes y eres muchas cosas mejor que yo.

Te daría la fuerza de mi brazo izquierdo que de seguro utilizarías mejor...

Me das ganas de golpear la vida en la cara y a la vez me siento tan perdido por no saber como.

Escena (2011)

Imagine usted que no ha muerto un niño, entre casi 40,000 muertos entre cifras oficiales, entre niños sicarios, estudiantes baleados, 49 niños quemados + 1 extraviada...en su cama.

Lo cierto es que un niño de seguro ha muerto en medio de las balas, puede que usted pueda ponerle un nombre, un rostro. 

Imaginemos, un chiquillo, con playera del undertaker, con pantalones rotos, que quizá tenga televisión grande y a color en su casa pero que no ha comido carne en la semana, sobre lo que el llama casa el criterio es amplio, puede ser un departamento en una enorme unidad habitacional, pueden ser paredes de ladrillos sin pintar a espaldas de edificios de brillantes cristales, puede ser madera y tejas.

Mientras nos esforzamos en mirarlo a el, el niño mira frente a si mismo, a unos 6 metros la carniceria, abandonada en medio de la violencia, los vidrios rotos, una mujer tendida en la entrada.

 Peco de romantico e idealista, puede que el niño mas bien mire un pedazo de hamburguesa; ¿un gansito o pollo frito?

No esta el mundo para perdonar al descuidado, se repite en el México XXI la Francia XIX puesto que al niño lo alcanzan las balas, pero solo en eso y no mas; el chiquillo mira por si mismo como se le ha enseñado, no clama nombres dejados en el pasado, la verdad es que de la Independencia solo le gustaba la pirotecnia y la Revolución le daba un disfraz y un palo para pelearse a las afueras de la escuela. 

No busca las armas para otros sino la comida para el, y esos otros, de uno y otro lado no pelean por México; por la nación, no se enredan en un ideal que les queda obsoleto, los unos luchan por dinero y poder y los otros por lo mismo, salvo que tiene otros nombres y unas cuantas diversas implicaciones. 

Legalidad o legitimidad que de todos modos nunca alcanzaran, pantallas de humo, subversión a intereses mayores, dependencia de otras naciones, desvío de presupuestos.

Controlar la plaza, demostrar poder, dejar en claro la hombría, apantallar reclutas en potencia, intimidar, poner un pie por encima.

México no es nunca fue...la Francia rota donde esta escena ocurrió antes, México no esta roto solo por el centro sino por todas las orillas, en cada rincón entre la intolerancia y la ignorancia.

 El niño muerto en la calle no marca un momento, no se sale a defender su cuerpo, ni se le honra como caido a la patria, se esconde entre los numeros de la guerra que no empieza y no acaba.

Cada cien años se hace una guerra en este suelo, de las causas anteriores se alejaron, se perdieron, al final no importa, una guerra es una guerra, la sangre se tira a cubetadas; las cosas no cambian.

14 de Febrero (2012)

El sueño había cambiado la vida, dotes de adivinación perdidas

Y ahora otro sueño agitaba sus descansos de por si escasos. 

Un sueño con el ruido de aguas furiosas, en nada similares a los afluentes tranquilos de Ithilien.

Un sueño de imagenes ensombrecidas por una lluvia constante de flechas.

Y bajo las sombras provocadas peleaba un hombre, cabellos rojizos, rostro amable, pero triste.

Enemigos caían y huían aterrados, la habilidad de las armas no podría haberle quebrado.

Faramir recordo la leyenda de Hurín...tan lejano, remoto, un cuento.

Polvo en el viento como el sonido muerto el eco perpetuo de un cuerno más allá de las fronteras de Gondor.

Desafiador de demonios

Cazador corpulento.

Hombre falible y hermano amoroso.

Aquel que había tomado de él su responsabilidad y carga.

Un escuadrón Haradrim se perfilo a lo lejos en el bosque.

Ordenes y sigilo sin tiempo para sueños ni fantasmas.