Sopor (2013)

Debo haber caido en el sueño extraño el miércoles, extraño, surrealista y colorido en principio, se había convertido en una fría y completa pesadilla para el jueves, el sopor no se alejo de mi en los siguientes días, hubo un fresco matutino para el sábado similar al que nos empapa por las mañanas escolares cuando somos jovenes, pero no recuerdo mucho más al respecto, era un sueño y una fiebre de jungla, todo a un tiempo, el lunes mi estomago aún dolía y mis pulmones, mis brazos se sentían debiles sobremanera y antes de que despertara el martes o el miércoles el mundo había cambiado, la tragedía quedaba establecida, la pesadilla había permeado hacia la realidad. Estaba despierto en medio de un mundo algo gris quizá, pero seguí en el, me seguí moviendo porque aún podía. La oportunidad de hacer una o dos o cinco cosas seguía presente como lo estaba justo antes de que cayera en mis turbios y extraños sueños.

Trish (2018)

Digamos primero que se desciende a un infierno, más personal que grupal, más lleno de fantasmas que de demonios, con espejos y aguijones carnosos por igual, se desciende pero se va más allá, porque las paredes del infierno pueden ser traspasadas, una y otra y otra vez.

Los pisos de ese sitio tienen un color familiar, una apariencia de memoria rota, dejada atrás en tiempos en que el color tenía atributos distintos.

Cuando se cruza el infierno y el purgatorio para buscar cielos que no están allí, círculos que no existen sobre planetas que son frías e inhóspitas esferas de metal fundido y gas que se pega a la piel y la lastima más no sostiene jamás los pesos de cuerpos celestes para evitar caidas más infernales que el infierno mismo; para cruzarlo solicitas a un poeta pero el poeta no sirve sin luces esperando del otro lado de los caminos perdidos. Luces no de estrellas sino de ojos, brillantes, enormes, perdidos, improbables, oscuros, tristes.

¿Conocen esas luces y esos ojos no es cierto? Son distintos, si cada uno cierra los propios pueden aparecer entre brumas de memorias perdidas mucho tiempo atrás, por sobre la sonrisa adecuada y bajo rizos de cabello de los más distintos colores, existen y ya, aparecen y luego se van.

Luces pequeñas pero suficientes, marcando un sendero más allá de los circulos, porque el infierno, de uno mismo y de otros tiene mucho que ver con dar vueltas sin cambiar los rumbos o los actos, luces que no se alcanzan pero seguirlas quizá basta por un rato, hasta que los ojos mismos, del poeta, del albañil, del físico aventurando la odisea obtienen su propio brillo y miran más allá de los espejos por lo que son, reconocer las cadenas transparentes que amarran aquí y allá y allá a paredes que se caen a pedazos más veces tarde que no, pilares que quisiéramos preservar pero vemos derrumbarse y a veces nos derrumbamos con ellos o bajo ellos...y cuantos tienen la fuerza de los brazos de antaño para levantar el pilar y dejarlo a nuestro flanco siguiendo para otro destino buscar.

Porque los cielos guardados por los cuerpos celestes no existen pero hay otros destinos y otras victorias y los ojos de Trish, Beatriz de los mil nombres y los cien mil rostros pueden aparecer y quedarse en algunos de esos sitios, más no en todos y aún donde no, aun donde Beatriz es el nombre del pasado y la sonrisa de la infancia perdida, la del recuerdo marchito que no puede y no volverá; aún allí el camino encontrado bien vale nuestro descenso individual, ineludible.

Todos morimos más no todos vivimos realmente, todos visitamos el infierno pero pocos son los que escapan de sus laberintos.

Not a Childlike Empress (2019)

A flame, dancing rightly.

A flame by any other prettier name.

A flame to burn me to hell and back, and light my path to the etereal circles above.

Not the planets though for we now know better.

A song to be sung by the lips of someone else

Written by you of course...

Adequated definitely by me.

A smile to tear the world apart

And ironically heal at the same time.

The Hope given unto others

That I cannot give to myself.

A woman with a hundred names

A Moonchild of course among them

And yet just two in the end.

Names enough to pray a minor goddess into us.

I know I know

You won’t protect, you won’t remain

You’ll haunt as I let you do just that

To haunt, to stare, to exist.

Like a Goddess you’re around

Because I choose you to

I conjure existence unto you.

Chasing ghosts is my stuff.

The ghost of you just happens to have an avatar of a different, truer, less divine, more attractive even self.

I know and keep the prayers going all the same.

Keep the spell with my words and no longer the mirage of you anyway.

Pésima poesía matutina sobre buena poesía matutina (2014)

He de confesarte que la envoltura de aquel libro la tire en un contenedor en una estación de tren, no muy lejos, pero lo suficiente para que sea irrecuperable, como el momento en que abrí el libro golpeandome un dedo con la uña o los muchos momentos en que decidí no abrirlo, posponiendo la dicha de encontrarlo.

Me acompaño en un viaje matutino de esos que por mucho tiempo no realice, pero que en esta semana me he hallado repitiendo, andando por lugares tan familiares que aún sirven para viajar en el tiempo y tan extraños que aunque estuve en ellos en algún proto-recuerdo bien formado; me resultan harto más que irreconocibles. 

También confesare que sí bien los nombres me resultan familiares, las situaciones a veces, solo a veces se me hicieron cuentos nuevos, o todo lo contrario, nadando en el espeso pantano que llamamos mitos.

El amor se escribe mejor en francés dicen, en todas las posibles facetas que abarcan, por ahora estoy inclinado a creer que es cierto.

La mire por cierto, el viaje todo giraba en torno a ella, así que por supuesto la mire; primero al contraste de las primeras luces del alba y al último a través de un cristal burdo cualquiera, primero de frente y al final de espaldas, tentado estuve a dejarla inmaculada, ignorante de mi presencia, esperando el juicio sin saber que la vi esperar, pero algo me obligo a golpear el vidrio, a pedir ayuda sin otorgar las gracias, a buscar el rostro detrás de su manto de nieve, el rostro golpeado detrás de su manto de nieve.

He de confesar pues que recordé lo que logró y lo que no, y lo que intento aunque sea sin esperanzas ni significados ciertos, las cargas de palabras que no intentan decir lo que es o lo que debe ser, sino lo prohibido, componer melodías con los hilos de las parcas, escribir historias con la lanza rota de Hector; domador de caballos.

Tiempo (2012)

Tiempo; estaciones, noches consecutivas y mecanismos mobiles.

Todo eso nos permite percibir el tiempo, pero no lo vemos, miramos el movimiento el flujo de cosas irrepetibles pero eso no es el tiempo.

El tiempo es en lo que habitamos y lo que nos habita, es el oxigeno que nos mantiene vivos y a la vez nos desgasta.

Nosotros todo, ellos todo, unión entre ambos.

El tiempo es la cosa que no podemos dominar ni con toda el poder y que alentar de cierto costaría demasiado y tendría muy poco efecto, nos podemos salir a nuestro modo del tiempo, pero este sigue existiendo, no hay reversa ni alto total, no hay rienda alguna.

Nos dobla, hace a todo lo demás poco importante, el Tiempo después de todo se comió a los otros Dioses.

El Tiempo es el único Dios verdadero. 

Noche de Verano (2019)

Ahora las gotas de lluvia son apenas un susurro cuya presencia sin embargo cambia completamente el ambiente, los árboles, las piedras, los techos y senderos; no lleva así mucho tiempo eso si, apenas llegué a este sitio hace poco más de una hora y me puse bajo resguardo cuando la lluvia arreció y formo sus propios ritmos y su feroz tamborileo.

Al menos uno de los dioses -sospecho que más de uno- tuvo consideración de mis plegarias y mi precaria vestimenta.

Tengo los zapatos arruinados debo admitir, pero no es novedad en estos tiempos.

¿Qué hacía en aquel sitio con tormenta o sin ella mientras esperaba un amanecer aún distante?

Debí rezar y agradecer a los dioses de mi buena fortuna...pero al hacerlo los llamé por tu nombre por alguna desdicha que se enredo en mi lengua y camino por mis nervios para apoderarse de toda mi mente

Tu nombre sirve para invocar ciertas odas...odas que rara vez ensamblar he intentado... pero con el no se debe dar gracias a las deidades del Verano y de la Lluvia, se desliza mejor entre mis labios -eso si- que San Juan a quien pertenecen los solsticios o Chalchihuitlicue que pronunciar correctamente dudo siempre -aún más que cuando pronuncio a la amarga Clitmenestra que a serpientes amamanto con dulzura-.

Se desliza solo tu nombre, desprovisto ya siempre de tu persona que bajo otras instancias la misma tormenta soporta, tu nombre aquí, mal colocado solo trae una imagen diluida de ti, que se repite y se repite y se repite pero se aleja más y más de tu presencia, se convierte fácilmente en fantasma distante y por cierto también distinto.

Te rece a ti para agradecerte aunque no era recomendable y deje que Perun y Odín por sus favores bien ejercidos no recibieran de mi por agradecimiento guiño o devoción alguna. No se si quizá creí que un rezo fervientemente colocado; con las palabras exactas y las manos cruzadas en modo e instante adecuado...podría servir de invocación a cualquiera de tus versiones, fuera tu Quetzalcoatl Azul o Rojo, tu aparición de Loreto, Lourdes o Fatima...

No apareciste pronto, seguí rezando, seguí cantando, la lluvia no me hacía ya segunda voz, los grillos lejanos si acaso.

The angel of strange. (2011)

You do not escape from it.

Be it bears or sickness or time.

It will take you down rarely in a poetic way

And the decay will be left nothing less.

But perhaps something more.

You cannot outrun her

For she is the wind itself 

And the fear in your spine

That the unlocked box

Brought into the world long ago.

You shall not understand him

For it is not your business

And your mind does not want

It is the reason for life...

For the reason of all things

Is that which they are not.