Moonghosts.Fortuna Audaces Iuvat

Los volcanes púrpuras y la tarde se muere.
Los caminos poco a poco saludan a la noche.
Los que caminan se esconden, los que cenan se detienen a oir el crujir de la madera.
El sol se va, y puede que nunca vuelva.
La Luna llega tímida en su realeza.

Ruidos nocturnos, el agua lejana, los grillos en las esquinas.
El hablar del borracho, el andar de los perros, los tejados bajo los gatos.
Las estrellas lejanas, los amores perdidos.
Caballos, gallinas, todo se empieza a quedar en silencio.

El hombre viejo se acuesta, le cuesta el tumbarse en el viejo colchón.
Sus manos le duelen, sus ojos le hablan a la misma Luna.
Su rostro se guarda todos los años del mundo, las alegrias y las tristezas.
Los actos buenos, las decisiones precipitadas.

Yo le recuerdo. Sus ropas jamas elegantes, su sonrisa nunca opaca.
Los dientes vividos, el sombrero a un lado de la cama.
El foco rojizo, la casa humilde, el cafe delicioso.
La anécdota de las lagartijas grandes que se parecen a mis muñecos.
La voluntad para cargar lo que a mi me pesaría.
El acento extraño.

Los ojos que no acabe de comprender.
Las manos gruesas, testigo de trabajo duro, de una larga vida.

La Luna me lo recuerda aqui lejos donde la noche no tiene bestias y los autos zumban.
El agua no canta, las hojas no mecen.

Viene la noche, noche especial, noche de año nuevo, poco alboroto, pocas personas.
Cena adecuada de claro, pero no le recuerdo ya.
Pelicula cubana. Un protagonista es un perro, pero no habla y no hay tal como niños en la historia.
Chistes que intento, que no me salen que no hacen eco.
El hombre se sienta. Alaba el producto visual, se queda atento.
Le he visto tomado, le he visto cantando, he visto los cuadros que pinta, los cuartos que habita.
Mascaras extrañas y espadas gratas.
Letras de su mano, revistas me ha otorgado, En su jardin he encontrado mi propio indio guerrero.
En su patio mi primo me ha entrenado para ser Jedi cuando tenía 7 años.
Recuerdo mucho de las cosas que le pertenecían y poco del hombre en si.
Su relato acaso le vuelve en mi familia a mis héroes el mas cercano.
Libro la muerte una vez y lloro a un compañero me han relatado.
Me ha insistido que cante no se en cuantas ocasiones, ahora frente al nuevo teclado...
Me parece que así sonrie, como si el lo hubiera provocado.
No le he buscado, deseaba grabar una palabra suya, no soy yo quien le ha dicho pero el mismo las ha grabado.
Ha permanecido, se ha quedado. Le sueño a veces. Le siento de modo extraño. Mi abuela le llora algunos días, me jura que esta aqui, que le procura cuando me voy.
Hombre de curiosos errores, como los errores que provocaron mi existencia. La noche de año nuevo me trae su presencia.

Mirando, mirando por la ventana maltratada, la calle vacía, los perros andando, se me forma un camión de basura. Se me forma un recuerdo borrado. Me siento niño caminando, llegando, saludando, me siento joven respondiendo aun con cierta gala de mi estado, me siento de nuevo contestando solo por contestar que estoy bien, que la escuela sigue en rumbo. Que nada extraño ha pasado. Me parece de día siempre de día. Mis rumbos son tantos, su ropa siempre la misma, sus palabras cordiales, pero se ha esfumado. Nunca le dije, “Ella es mi novia“ el tiempo le borro en el momento indicado para que no pudiera. Cargue sus botes unas tres veces, Estreche su mano, salude a su hijo, pregunte por el, lamente su muerte. Y ese acto cotidiano de tirar basura me lo recuerda, espero no se sienta indignado.

La puerta fría me recuerda el timbre temprano, siempre despertando, me recuerda el viaje a las 5am, cuando yo tengo 13 años. El pueblo pequeño, todo montado en un cerro, el salón con la misma melodia repetida varias veces. Me recuerda la misa anual cuando tal evento me veía asistir, me recuerdo un yo distinto, un dinosaurio de mercado, la construcción del metro elevado, un concurso de loteria, la soledad en que me quedo cuando mi abuela va al funeral, las palabras que trae sobre su muerte, los medicos miran como los ciclopes que su hora se acerca. se sientan y como los reyes de Gondor la esperan, se quedan dormidos.

Yo recuerdo mas, algunos fantasmas mas, algunos familia lejana, otros la misma edad. Casas que ahora son de fantasmas, heladerías que les dejan pasar. Huevos de cristal, decoraciones múltiples, un reloj transformer perdido, un rompecabezas de Kitty. miradas oscuras, personas distantes, oscuras piezas, complicadas habitaciones, escaleras frías, patio trasero con plantas pequeñas, y un andador que parecía una selva en mi temprana edad. Recuerdo trampas en la clase computación, anhelos de tocar violín, el gusto de un amigo mio, el calificativo de “Planta“ en un chismografo, la noticia el día después de mi cumpleaños 14 de que la gente puede morir de mi edad.

Se abre la noche, se abre otro día. Cuantos fantasmas no nacen? Mientras armo este catalogo de los propios. Los fantasmas nos temen o nos cuidan? Les miramos porque lo necesitamos tanto, o porque ellos lo necesitan? Cuando no queda cuerpo en la tierra ya no queda espíritu entre estrellas?

El manipular esta computadora me vuelve diferente a ellos, si a fin de cuentas ahora solo soy todo memorias. Es el frio que siento en los pies? No es mi corazón latiendo, eso es solo carne moviendose, y uno se vuelve mas que ello, pero el ser mas que carne acaso nos libera de que la carne aprisione “eso“ y le de fin absoluto con su propio retiro? Si es tan sencillo porque hablo de fantasmas? Sino son en lo absoluto los que no tienen cuerpo. Porque Juana es y Ludwig es. La mortandad absoluta depende de la vida de las ideas que son lo que somos mas allá de los huesos. Del valor implantado a los nombres. Del intento de describir a la Luna y la noche en terminos que poco hablen de ella.

Flujo contrario.

Contraflujo, los pasos se pierden en el eco de la tarde, contraflujo para llegar a muchos lugares donde los cantos se pierden y desesperan. Contraflujo un pequeño favor, la falla. Una labor postergada, grandes cuartos vacios, y edificios que aunque habitados parecen solitarios. El frio.

Contraflujo ya no en los pasos sobre la avenida, aquellos que los puedan notar.

Una de esas viejas cintas, acaso me recuerda al hombre que se fue, adepto siempre a las nocturnas veladas de cine.

Estos minimos detalles recuerdan mis sueños donde la realidad es en todo superable y los muertos caminan con los vivos. Y no les tememos, pero por mucho no entendemos eso de dejarles descansar.

Los que duermen caminan en mis sueños, y busco y rebusco los simbolos que me perseguirían en la colina silenciosa.

The never ending rain

Me despertó el ruido del agua sobre el viejo tejado.
Me acompañó todo el día, me impregno de su empatia, me sacudió con sus gelidas caricias.
Me susurro para andar bajo su cobijo, que todos los demas ven de molestía.
Me beso los pies mientras andaba por riachuelos en el subterraneo.
Me recordó de los días grises que quedaran hasta el colapso del todo.

Y yo le recordé los paseos de juventud en las oxidadas vias de tren, en los mercados ambulantes donde me le escondía.
Pregunte sí escuchó los gritos y los llantos, y los golpes desesperados, allá cuando el mundo me sobrepasaba.
Sí valían las tardes en que bailaba bajo ella; con automovilistas gritando obsenidades a mi locura.
Vi mi locura pasada en sus gotas, y mi juventud de otrora, ví las simplezas que me hicieron reir, y las causas de efectos que la lluvia trato de ocultar en mi rostro.

Cuando la lluvia se detenga, acto que aun no ha decidido; me evaporare con sus rastros hasta las tardes tormentosas de verano.

Moonlight

La noche nublada no deja ver las estrellas, pero la Luna prevalece en los vientos invernales. Los grillos y las ratas se apropian de la noche, con sus andares y sus cantos, robando a los hombres su espacio, su dominio tan orgulloso. Los pasos escasos provocan ecos. La ciudad sumergida en la niebla del sueño. Las sombras toman sus formas y sus deseos, y armados de ello provocan a los arboles a crujir; crujir con tan singular lamento. Y La Luna condenada observa desde lejos, aquella noche, como otras tantas. Donde el terror se apropia del viento.

Pero prevalece la Luna cual solo ella puede, mirando al vacio oscuro del mundo. pensando en su propio final, lejano para los habitantes del azul globo, pero para ella es solo cuestiòn de tiempo.

Los ha visto crece, desde las ramas caer y arrastrarse a los agujeros del mundo, saliendo conocedores de las sombras, del lenguaje y crear. Crear tantas cosas como las que destruyen. Les ha visto todo el tiempo, adorar a los que sacrificaron, traicionar a los que veneraron. Pero un dìa dejara de estar allì fijandose. Esa cara medio perversa, estrellada de cohete por el ojo derecho...se ira, y sus paseos habran terminado.

Pero prevalece sabiendolo, como pocos prevalecen al hacerlo. E ilumina a los amantes en los balcones altos y a los mendigos moribundos en los callejones turbios.

Poco interes le encuentra a lo que es cada uno, en su paseo sereno ha visto desaparecer a tantos, los reyes igual que los siervos.

Mira a los habitantes otros del mundo, aquellos que por dicha extraña no son sino instrumentos de esos hombres, todos los seres que no pueden crear, aquellos que no le han nombrado y para quienes no es sino una lampara en la nocturna supervivencia.

La Luna mira sin ojos, llora sin ellos.

The sin of innocence

Do not lose heart, Forget no hope.
The moment you forget that you will be undone.

Keep walking, breath a little more.
Do not lose heart. It is not over yet.

The words to say within this realm are few.
The wish is now but a childish dream.
And the future looks dark you may not wanna go back.

And there is no moonlight left within this night.
Do not lose heart, that is the only thing I keep saying.
Hoping to make it truth just saying it.

Such a long path, I have laid down of my feet.
And such things I do not wanna do anymore.
I feel old like never before today.
The cold of the winter aching my bones
And my heart beating so slow.

February...of good memories february
Of writing and writing.
And finding
And learning
And now I do not know what to do with it.

I am losing hope a day before I need it.
I am losing heart no matter how hard I try not to.

What are the odds? Of wanting to go back and back again.
It is not like trying to climb that train or to jump that underground lair.

Keep in mind those repercutions of your deliverations and solutions.
For one day the unthoughtful choice will claim the cash of time.

Are they really difficult? Am I really slow? Why did I ranaway in the first place?

And now those decitions are haunting my path. But even worse that decition to study not what one wants but what one needs.
Such is the sin of innocence. Such is my circle of hell.

Hell is not a place below the earth and sea, but the construction of everyday's action. And the life that just the day before yesterday looked so fine, now comes back to it's place in the dark.

Is there anylight in hell...there is. But that will not vanish these time away.
Oh within the crime the punish waits.
Such is the order within the chaos.

And for this once to understand does not means to accept.
There is no live in the void only death.

The battle

Una nube de polvo se levanto rodeando la embestida de la caballeria, era dificil ver donde estaban las puntas de las lanzas, pero del mismo modo los caballeros hallaban dificil encontrar blancos delicados.

Un caos reinaba en aquella verde pradera manchada de rojo.

Los gritos lejanos, las suplicas, el llanto. Apenas había tiempo para ellos. Solo había tiempo para los borrosos contornos dentro de la nube de polvo.

Las javalinas empezaron a zurcar el viento, el agudo sonido de su vuelo se veía casi siempre eclipsado por el duro choque contra el metal o la carne. El grito de un hombre, el llanto de un corcel y en ocasiones el duro golpe de un bulto contra el piso.

Espadas firmes en las manos de la infanteria, pero mas firmes aun los escudos protegiendo escasamente el cuerpo de los guerreros.

Y la caballeria aun avanzaba en medio de la nube de polvo muerte.

Alguno entre la primera fila se atrevío a mirar hacia atras buscando los arqueros que podían librar de aquel predicamento, pero no vio a los arqueros, solo polvo.

Pronto un sentimiento empezo a colarse en los petos de todo el escuadrón. La muerte era mejor que los segundos de vida en incertidumbre. Y si no la muerte entonces la gloria.

Pronto avanzaron corriendo hacia aquel tornado de suciedad, caballos y metal torcido.

Algunos con mas entereza, otros intentando flanquear para provocar mayor eficacia en su ataque.

Desde el lomo de los enormes corceles apenas y se notaban las sombras acercandose, dando vuelta, era tarde para desbandar la carga de caballeria.

Y entonces el metal choco contra la carne, contra el metal, contra el cuero y la tierra. El polvo se agito para luego empezar a descender.

Los cuerpos cayeron, pesados bultos de poco uso. Las armas se desquebrajaron, las espadas silbaron orgullosas antes de hacerse añicos, y las lanzas chillaron al quebrarse de las puntas.

Algunos jinetes bravos saltaron hacia el enemigo con dagas.

Algunos perecieron bajo el peso de sus corceles.

No falto la espada que corto una mano amiga.

Y cuando hubo terminado, el llanto y los gritos quedaron en el viento mientras el polvo bajo de nuevo a reposar ensangrentado.

The path one does not wishes to walk

There is I wonder if in everyone...Do not really know.
But there is in many I know and in me I can see that clearly.

How to take the path that so much I dislike and keep going and keep going
Just take it all when writing here kinna goes against using my time in the most correct way.

But that is why this goes cut ASAP and nI go down and out soon as well for now.