Viejo

Aquel doctor viejo se había amargado en la juventud, se había cortado en medio de jugo de limón cuando sus colegas disfrutaban de febriles fiestas y banquetes.

Retirose a las montañas pronto, entrego su cuerpo a la nieve, no cambío ni sufrío en lo absoluto, simplemente, solamente se quedo en la cima del mundo mirando el pasar del tiempo.

Allá arriba sin relojes no había tiempo, solo noche de estrellas toxicas de ciudad y cielos negros o días de borrosa niebla contaminante y cielo lejano y azul.

Calor no grato, lluvias que se llevaban toda la ropa, hierbas que crecían y le cubrían entero, vientos que le desnudaban de nuevo y nieve bondadosa que cubría el cuerpo, estatua perpetua en invierno.

Aquel hombre viejo dejo de serlo...sin comer y resistiendo el embate de los vientos, mirando muy de frente se volvío Dios como los hombres solo pueden llegar a serlo, mirando todo sin poder cambiar nada mas que susurrando algún secreto al aire dispuesto.

Miro amores surgidos en conversaciones de navajas y galletas, justicia lenta, injusticia inmensa, mujeres enemigas declaradas sin serlo...que podrían haber reido juntas del chiste correcto, miro ciegos que podían distinguir colores y formas pero no razones y fundamentos.

No estaba allí cuando los hombres crearon hongos gigantes para comerse entre ellos pero le parecío que sí y que el tiempo no pasaba y que su ayudar no ayudaba ni las cosas se movían como podría ser.

Pregunto si su experiencia en el monte podía ayudar mas que solo consejos al viento, movió las piernas bajo de nuevo por el sendero de sus olvidadas huellas, contó cada detalle, cada momento e instante, se lo llevaron preso, le inundaron con pastillas para olvidarlo todo, se escabuyo en silencio, se recordó hombre y cual creyo olvidado, lloro y se lamento de nuevo.

flujos

La musica es un puente entre los cielos y la tierra
El agua muestra el tiempo
Y en el tiempo se dispersa el ruido.
No todo ruido es musica pero cuando lo es
Se abre el puente entre las sombras y las ideas.

ID4

Te conte que me recuerdo, en tu oscura noche vagando por la red, bajando las canciones que ya no existen, cansado, andando otro día mas, pegando quizá algun sticker en la colosal puerta de Prime, doblando varillas, cortando mis manos, que pensabas entonces de mi...apenas habías huido en el buen Etiopia, y el mundo parecía brillante sin duda, si los fantasmas de aquellos días a mi también me parecen aun cercanos.

Te conte de las espadas que miraba mientras tu cabello flotaba por sobre los autos, era una calida tarde de verano, descanso minimo en momentos mas apretados.

Pero no podría haber mayor distancia, si yo miro con melancolía todo aquello y tu sufres de sus rezagos. Nos rompemos un tanto, querer huir de, querer correr hacia.

Pero deja deja de lado los vientos de la percepción, de aquel cruce que no dimos juntos, cuando yo sali de Prime despidiendome quiza tomando un autobus pegado al libro que ahora reposa en tu librero.

No puedo dejar de ver que esas dos distancias, lejanas aunque cierto no insalvables aprendieron a servirse juntas, a mezclarse en una lata de té helado mientras que se separan por distintos metodos de propulsion a chorro.

No, yo no puedo borrar las marcas y lineas, puedo quedarme cerca mientras te recorren, mientras rayan tus ojos puedo besarlos y desaparecer cuando quieras el dolor para ti sola, para tomarlo todo hacerle bolita de papel y arrojarle el fuego de tu propia boca en el mas bello grito.

Estoy bloqueado en muchas cosas, pero no en verte florecer mas fuerte que antes, resultado unico bueno de todo aquel caos.
Corre cosiendo a escuchar musica diferente con tus compañeros de equipo, habla con cientificas vestidas de azucar para terminar tu tesis y alejate no a los pueblos chicos sino a las ciudades mas lindas. Recuerda la fortaleza de tu nombre ahora que guias tu propio sendero.

Enough with the light...

The tears of time, come by. They fall easily trough the floor, acid weep. Toxic cry.

These chaos is mine, within me, of my own.

Creation and punishment, for who knows what awful crime.

So close, and yet it comes out far far away.

Time is at this point punching me in the face.

And all the babbling nonsense words come out as fake.

No actions here, no practice around, nothing to hunt down.

And falling into the darkness, the very black despair.

It comes out hardly understandable.

These are just not a kid's problems for I am kid not anymore.

De una noche oscura

Quisera contar de un mejor momento que la imponente noche, de protagonistas alegres y finales trabajados, de donde un a lección pueda ser aprendida, de donde un sueño pueda propagarse, pero es que en la noche cuando el viento mismo parecía rugir canticos endemoniados y los niños estaban todos de pie a lado de las ventanas, con los enormes ojos abiertos esperando; tan solo esperando.

Nadie duerme en esta noche, pero solo los niños lo aceptan y no fingen cerrar los ojos dando vueltas sin rumbo por las camas.

Afuera llueve y un bochorno inunda las casas.

En la noche que todo termina cada uno esta solo, aunque tome de las manos a una solitaria sombra a su lado...

Las nubes inundan el cielo, el lodo hace lo propio por los senderos. No hay luz de Luna; solo resplandor de relampago.

Un oso de felpa cae al piso, los corazones se detienen mientras los vidrios retruenan.

Acaso las sombras mismas tratan de avanzar guardadas por las gotas de lluvia?

Se dignara el Sol a presentarse? Que alumbrara sino las ruinas de un pueblo reclamado por el agua misma, por la noche oscura...

Calentara las manos de viudos, de huerfanos, de pordioseros moribundos.

Acaso hay chiquillo deseando oir un cuento de hadas esta noche? Por ello solo te puedo contar de esas nubes en el cielo que nos remiten a la vaga luz de aquellas velas, al inesperado iluminar de un rayo, al eco de la lluvia para guiarnos, esperando que el día logre despuntar.

One man's hero.

*Explico; Este es un homenaje, lo he tratado ya rusticamente algunas veces, celebrando el día de San Patricio, claro que me toma tiempo armar las cosas. De cualquier modo, trato de dejarlo abierto para que funcione de un modo aun mas general a traidor ficticio predilecto por mi. Mera interpretación.




Se acerca la tarde, camino cortado, senderos desquebrajados por las decisiones no tan adecuadas. Los que vivan han de juzgarlo, los que mueren habran de labrar la historia en tinta rojiza, en sudor de miedo, pero el miedo no pasa a las acciones, se sostiene el arma, se abate al enemigo, cabello rojizo sobre el rostro que huele a traición. Traición que medio mira a la gloria. El Sol esta dejandole ciego, le esta mostrando un camino falso...mucho tiempo después su nombre no sera mencionado en los libros, los actos del último día quedaran relegados a unos cuantos. No triunfara su causa ese dìa...(Triunfara acaso en algún momento?) Las creencias de su padre probaran equivocadas.

Pero no se piensa en el mañana, solo se agitan los brazos, y se escuchan los proyectiles zumbar, aunque no quede nadie mas defendiendo, no habra otro Sol cegador de mediodía.
El viento golpea.
El Guerrero lo respira orgulloso, tragandose el dolor junto con la bocanada de aire. Cierra los ojos, la bandera blanca cae.
No se puede rendir, golpea con el puño, un dedo roto, luego clava el arma en el atacante, retumba un arbol quebrandose no muy lejos.
Abre los ojos, la claridad ha vuelto, frente a el los sucios uniformes del enemigo, una linea mas o menos estable, algún compañero, algún defensor le libra de una cabeza o dos, escucha un grito al compas del cual avanza, allí por donde debiera sostener el arma alcanza un craneo, un torso que caen adoloridos, con el filo ensarta bocas, manos, una explosión, compañeros ayudando, si acaso la ayuda es posible...
Sangre en el pecho impacto de otro proyectil, un golpe mas, otro abatido, siguen llegando, no hay victoria para ese Guerrero en aquel día.
Un charco de sangre bajo los cabellos rojos, lejos de casa, pero tan cerca. Impropia sepultura, relato olvidado.
Una placa de piedra, leyenda de pocos, memoria selecta, un charco de sangre de traidor para algunos...

rain

Soy mas una persona de lluvia, de grisaceos días. De nublados atardeceres.
Soy de sentir agujas que no logran atravesar la piel, que solo traen el dolor del tacto, el frio no de acero, las caricias escurridas las noches de trueno.