Estoy cazando un lugar que no puede alcanzarse, un sábado que no puede alcanzarse.
Las otras cosas que persigo quizá quedan mejor posicionadas.
Debo aprehender los sábados por los que si he de andar.
sábado, 17 de junio de 2023
En el sueño sonreía. (2020)
In the dream she was the vivid flame she is in our world.
With her smile there I could feel here the butterflies eating away my belly whole...
And no wall could stop her, here and there.
She moves around my mind freely breaking in her path everything apart.
I let her.
She waltzes her way around in a beautiful chaos that slowly tears me up inside.
As the flame that a beautiful oath kept sealed for so long.
But not so long ago -and oh so long ago, almost one year if correctly I count-
With her cold confused stare and a smile to melt Kokytos itself
She herself unwillingly decided to escape.
Be The Muse or Erynic Fury or Healing Hand.
Allowed to be for my soul whatever hell and heaven she wants.
Be the song, the dance, the moment in time.
A Beatrice or Helen by a different name with a face and a stare to proud among them stand.
martes, 13 de junio de 2023
sobre finales (2012)
Es que no me gustan los finales felices, mucho de ello parece arruinar los sufrimientos y la realidad compensados por estigmas de alegria que no lo son todo.
Tampoco la oscuridad completa, aquí y allá necesito ver un deje luminoso o puede que sufra de más y me encuentre volatil en los tiempos que siguen a un final cualquiera, y me encuentre llorando.
Es que hay destellos aún en luna nueva.
sábado, 10 de junio de 2023
Bordes (2019)
Me gustan nuestros bordes ásperos, los detalles incompletos, las rebabas en nuestra piel, las cosas que demuestran que no somos a imagen y semejanza de algo perfecto sino más bien de algo que cambia constantemente, un proyecto en perpetua construcción.
Me gusta la herida en mi boca provocada por el diente chueco adecuado.
Twinkle- (2020)
When she fell it looked as a star falling.
Even if she was no star but rather alien lifeform...
Her bright to the human eye was just the same.
The heat of her eyes just as deadly.
He found her on his way home,
Within a cave near a river he had seen countless times.
By seeing her, he probably forgot his quest
and people got hurt as a consequence.
She burnt the skin of his hands.
“You are harming me bright star!”
“Where?” she asked in a language that was of course not one of ours.
“In all the worst places” He answered to keep the flow and rhythm of the meeting, not because he knew she had understood his plea. “In all the right ways and places as well” he added and then kept his mouth in silence to protect his tongue from her born bright.
“Then leave, go away” still a different language but with her body she spoke as well and knew he could understand.
He did not move.
He stood there, his quest forgotten and his identity abandoned just the same.
The bright of her fly back home consumed him, for a moment or so his mind was full of poetry that the world would not see or come to know afterwards.
Archeologists in the future found amazed a smiling skull, most of the skin well burnt.
sábado, 3 de junio de 2023
Gotas de lluvia (2010)
Que tiene una gota de lluvia que no contengan todas las que le precedieron o las que seguirán cayendo, incluyendo las gotas de fuego todas conjuntas que de pronto se tragaran todo el arte del mundo, toda su historia y todo su ser. Y borrara el rastro de la humanidad del universo?
Que tiene de diferente de la tormenta que azoto Grecia antes de Termopilas y Francia antes de San Crispin...
Con la que cae en junio en un par de años, directo a la boca de algún sediento huérfano?
Que imagen puede guardarse dentro de la insignificante gota, destruirse con el impacto al piso, volverse parte del reflejo en el charco, ser profanada por el paso acelerado o la llanta apurada, perder en lodo lo que hubo de cristalinidad.
No es del nada diferente, y lo es del todo...
Por su caida y el reflejo que rompe en ella...o por nada de eso.
viernes, 2 de junio de 2023
Cazador (2010)
Era hijo de un político escritor en potencia, sofisticado y aparentemente justo, venido de pueblo pequeño, de fortuna considerable; sí el sencillo destino se hubiera impuesto sobre el hubierase desarrollado cual uno importante al pasar por los caminos en construcción, hombre sencillo y de intereses medio refinados, pero jugo su suerte al destino.
Pequeño el niño, su orgullo y su carácter le llenan mas que su altura. Es que se sabe digno de su propio orgullo? O que quiere ser apto portador de este? Es que la mujer le parece tomar un poder que no se merece? Se le figura un monstruo de imposición que no esta dispuesto a tolerar? Acaso puede un chico, y su orgullo por mas fuertes que sean...prever lo que desencadenaran? Es entonces una hoja de cedro al viento incapaz de hacer algo mas que decidir caer sin saber a donde ira a parar...(Unos cuantos años después no es eso el crimen verdadero de su hijo? No es ese el motivo de la golpiza que le da? La inerte furia impotente que prefiriera antes del exilio.) Pero no puede huir de su destino, mira como un hombre a la autoridad y la desafia, con justicia cree el. Pero que justicia hay en ese mundo?
Los adultos le controlan, le encadenan y le alejan de su madre, le quitan la infancia con el tajo del machete sobre las hierbas y la súbita inhalada de un tabaco puro. Se vuelve un lobo solitario, incapaz de plasmar sus pensamientos de dolor, le llora a la Luna, sonrisa perdida de la madre, no hay adolescencia, sino madurez tragada de pronto, no se le permite ser fuerte, se le obliga a serlo, pasa sus días bajo el sol escuchando una lengua extraña.
Su orgullo resulta heredad de su padre que no le permite volver aun cuando el tiempo y la circunstancia le prueban en derecho.
El crimen cometido crea al hombre, no de palabras, sino de fuerza, de acciones. Otrora privilegiado le toca fijarse en la hija del otro hombre de poder en el pueblo, le toca mirar a sus hermanos llenarse de carreras y posiciones, pero se ve diferente, el tiene su propio pedazo de mundo.
El hijo del letrado se ha vuelto un preciso cazador, no se le ha permitido reflexionar cual los otros, pero ha encontrado sus maneras, no tiene las dudas para actuar, y tiene los reflejos para cerrar el circulo, salva a su medio hermano de un solo tiro a la serpiente que le buscaba la pierna, y gana reputación tirandole a un lagarto que apenas y se mira en el riachuelo lejano...justo en medio de los ojos. Duda la actualidad de la moralidad de aquellas acciones, pero no he dicho ya que le permitieron razonar de otro modo, y que vivió en otra época. Este hombre no es inocente de lo que llamaríamos crimen de buenas a primeras, pero su mundo le exigía por ello. Recibe el vuelo de un cuchillo sobre su asiento y casi sin voltear desenfunda y abate al agresor, venga la muerte del hermano de su mujer.
Este hombre habiendo aprendido de joven el arrullo del pasto y la hojarasca puede quedarse dormido en medio de un pastizal lleno de ganado, y esa es una muestra de inocencia verdadera. Capaz de atender por igual al señor y al sirviente, protector total de su mujer...es un crimen de la sociedad en que vivió y no suyo solamente, pero es primero en darle un arma y un lugar en decidir sobre los negocios.
Sus hijos le miran observando estoicamente, nadie nunca me cuenta que haya sonreído, ni que haya hablado de mas, cada uno toma de sus silencios lo que prefiere, lo que siente necesitar, el primero la entidad taciturna, alejada, solo que llena de palabras y conocimiento que tiene tiempo de absorber; así como la noción de justicia mas allá de la que le presenta su entorno. El segundo la fortaleza física, el carácter fuerte, es el mas parecido, y sin embargo queda siempre una lección que no pudo pasarse, el tercero la nobleza, la buena obra de tratar por igual a todos, la cuarta la resistencia de levantarse continuamente mas allá de lo que se espera de ella, el quinto toma la practicidad, el tamaño de empezar lejos y crecer lejos.
El destierro al final le acaba, como era de esperarse...el destierro en su forma y representación física a pesar de haberlo dejado al encontrar su lugar propio en su familia. La tristeza menguante aprovecha su edad. Cazador; tirador entrenado, sus últimas palabras se vuelven un eco que pesa y resuena mucho tiempo después de que fueran pronunciadas. No podría una vez mas; sentarse en medio de los arboles, preparar en silencio el rifle, sentir el aire en su rostro, apuntar cubierto en ramas, pero sin hacer ruido con ellas, mirar un poco la gracia de la victima, sonreirle, decirle que el mismo es victima de si mismo...no podría una vez mas y luego otra, probarse digno en aquello que se le permitió ser. Cuanto tiene al estar en su cama que no ha acechado...Que visión mas prometedora, alejada del todo de la concepción inculcada a medias en su vida en la de otros tantos, no un lugar con lo que debiera estar bien para otros, sino aquello que le hubiera hecho sonreir a el, y solo a el. Un inframundo tal que se gane el reproche de los que vendran, pero nunca estuvieron allí con el para que su juicio valiera para algo, que le juzgue su medio hermano, caido en una emboscada abatiendo a sus atacantes, que le juzgue su hijo, creyente de la justicia firme y vengativa, que vivio por sus propias reglas hasta el final, que le juzgue de nuevo su padre, conociendo los hechos ya.
Hay venados.
Pequeño el niño, su orgullo y su carácter le llenan mas que su altura. Es que se sabe digno de su propio orgullo? O que quiere ser apto portador de este? Es que la mujer le parece tomar un poder que no se merece? Se le figura un monstruo de imposición que no esta dispuesto a tolerar? Acaso puede un chico, y su orgullo por mas fuertes que sean...prever lo que desencadenaran? Es entonces una hoja de cedro al viento incapaz de hacer algo mas que decidir caer sin saber a donde ira a parar...(Unos cuantos años después no es eso el crimen verdadero de su hijo? No es ese el motivo de la golpiza que le da? La inerte furia impotente que prefiriera antes del exilio.) Pero no puede huir de su destino, mira como un hombre a la autoridad y la desafia, con justicia cree el. Pero que justicia hay en ese mundo?
Los adultos le controlan, le encadenan y le alejan de su madre, le quitan la infancia con el tajo del machete sobre las hierbas y la súbita inhalada de un tabaco puro. Se vuelve un lobo solitario, incapaz de plasmar sus pensamientos de dolor, le llora a la Luna, sonrisa perdida de la madre, no hay adolescencia, sino madurez tragada de pronto, no se le permite ser fuerte, se le obliga a serlo, pasa sus días bajo el sol escuchando una lengua extraña.
Su orgullo resulta heredad de su padre que no le permite volver aun cuando el tiempo y la circunstancia le prueban en derecho.
El crimen cometido crea al hombre, no de palabras, sino de fuerza, de acciones. Otrora privilegiado le toca fijarse en la hija del otro hombre de poder en el pueblo, le toca mirar a sus hermanos llenarse de carreras y posiciones, pero se ve diferente, el tiene su propio pedazo de mundo.
El hijo del letrado se ha vuelto un preciso cazador, no se le ha permitido reflexionar cual los otros, pero ha encontrado sus maneras, no tiene las dudas para actuar, y tiene los reflejos para cerrar el circulo, salva a su medio hermano de un solo tiro a la serpiente que le buscaba la pierna, y gana reputación tirandole a un lagarto que apenas y se mira en el riachuelo lejano...justo en medio de los ojos. Duda la actualidad de la moralidad de aquellas acciones, pero no he dicho ya que le permitieron razonar de otro modo, y que vivió en otra época. Este hombre no es inocente de lo que llamaríamos crimen de buenas a primeras, pero su mundo le exigía por ello. Recibe el vuelo de un cuchillo sobre su asiento y casi sin voltear desenfunda y abate al agresor, venga la muerte del hermano de su mujer.
Este hombre habiendo aprendido de joven el arrullo del pasto y la hojarasca puede quedarse dormido en medio de un pastizal lleno de ganado, y esa es una muestra de inocencia verdadera. Capaz de atender por igual al señor y al sirviente, protector total de su mujer...es un crimen de la sociedad en que vivió y no suyo solamente, pero es primero en darle un arma y un lugar en decidir sobre los negocios.
Sus hijos le miran observando estoicamente, nadie nunca me cuenta que haya sonreído, ni que haya hablado de mas, cada uno toma de sus silencios lo que prefiere, lo que siente necesitar, el primero la entidad taciturna, alejada, solo que llena de palabras y conocimiento que tiene tiempo de absorber; así como la noción de justicia mas allá de la que le presenta su entorno. El segundo la fortaleza física, el carácter fuerte, es el mas parecido, y sin embargo queda siempre una lección que no pudo pasarse, el tercero la nobleza, la buena obra de tratar por igual a todos, la cuarta la resistencia de levantarse continuamente mas allá de lo que se espera de ella, el quinto toma la practicidad, el tamaño de empezar lejos y crecer lejos.
El destierro al final le acaba, como era de esperarse...el destierro en su forma y representación física a pesar de haberlo dejado al encontrar su lugar propio en su familia. La tristeza menguante aprovecha su edad. Cazador; tirador entrenado, sus últimas palabras se vuelven un eco que pesa y resuena mucho tiempo después de que fueran pronunciadas. No podría una vez mas; sentarse en medio de los arboles, preparar en silencio el rifle, sentir el aire en su rostro, apuntar cubierto en ramas, pero sin hacer ruido con ellas, mirar un poco la gracia de la victima, sonreirle, decirle que el mismo es victima de si mismo...no podría una vez mas y luego otra, probarse digno en aquello que se le permitió ser. Cuanto tiene al estar en su cama que no ha acechado...Que visión mas prometedora, alejada del todo de la concepción inculcada a medias en su vida en la de otros tantos, no un lugar con lo que debiera estar bien para otros, sino aquello que le hubiera hecho sonreir a el, y solo a el. Un inframundo tal que se gane el reproche de los que vendran, pero nunca estuvieron allí con el para que su juicio valiera para algo, que le juzgue su medio hermano, caido en una emboscada abatiendo a sus atacantes, que le juzgue su hijo, creyente de la justicia firme y vengativa, que vivio por sus propias reglas hasta el final, que le juzgue de nuevo su padre, conociendo los hechos ya.
Hay venados.
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